— Сергей. Это Саймон, — представился Сергей, не опуская рук. — Из Нижнего. Виктор Вектор, зашил мне рану час назад. Он и дал твой адрес.
Упоминание Виктора окончательно сняло напряжение. Старик убрал револьвер.
— Виктор… Знаю его. Хороший парень, хоть и возится со всяким отребьем, — проворчал он. — Ладно. Заходите.
Он пригласил их внутрь. Просторная мастерская была заставлена инструментами и разобранными автозапчастями. В центре на подъемнике висел какой-то старый пикап.
— Саймон, останься на стреме, — тихо сказал Сергей напарнику, а старику пояснил: — Он пока осмотрится. Привычка.
Старик понимающе кивнул и провел Сергея в свой небольшой, заваленный бумагами и старыми фотографиями кабинет.
— Рассказывай, — бросил он, усаживаясь в потертое кресло.
И Сергей рассказал. Все. Про черный шар, про свалку, про бой на заправке, про встречу с Виктором. Он говорил, а старик слушал, и его лицо становилось все более мрачным и задумчивым.
Тем временем Саймон бродил по мастерской. Он с интересом разглядывал инструменты, пинал колеса, заглядывал под капот пикапа. Мысли его были просты и незатейливы: где бы раздобыть нормальной еды.
Именно в этот момент к сервису бесшумно подъехал длинный черный седан, похожий на катафалк. Двери открылись, и из него вышли четверо. Их было трудно назвать людьми. Вместо лиц у них были красные оптические сенсоры, кожа была испещрена шрамами и портами для подключения, а тела — утыканы грубым, уродливым хромом. Банда «Мальстрём».
Обновлено: 22.01.2026