Я умерла в семьдесят — и очнулась бабушкой злодея из романа, который когда-то читала внучке. Система шепчет: не мешай сюжету, пусть мальчика сломают — так выкуется будущий яндере-тиран. А я хватаю два ножа и встаю у него на пути: чужого ребёнка на растерзание не отдам, будь оно хоть трижды прописано автором. Пока сценарий готовил историю мести и безумия, я строю совсем другую — с горячим ужином и внуком, который наконец учится улыбаться. Успею ли я переписать чужую судьбу раньше, чем система поймёт, что натворила?