Он правильно сделал, что ушел; ей лучше без него.
Джон глубоко вздохнул и хлопнул себя по коленям. «Нужно вернуться к работе».
«Ты так и не сказал мне, нужно ли тебе что-нибудь».
"О. Предположим... В моей каюте есть несколько вещей. Ты можешь забрать все, если хочешь. Отдать обществу".
Неделю спустя Ронн возвращается из своих странствий с молодой девушкой с тоненькими ручками и ножками и тонкими темными волосами и все еще работает на конюшне. Женщины тут же слетаются к ней, суетятся, говорят о том, как ее кормить, одевать и все такое, а Ронн подбегает к Джону с круглыми глазами и сбившимся дыханием.
Из кармана он достает две горсти свитков. "Я заходил в твою хижину. Нашел вот это. Я еще не умею так хорошо читать, но..."
Он передает их Джону, и тот разворачивает один из них.
Пожалуйста, ответьте. Я не знаю, что делать.
Его пробирает дрожь. Он разворачивает другое.
Если вы не вернетесь в течение двух недель, я буду вынужден это сделать. У меня мало времени.
Трясущимися пальцами он разворачивает третий.
Иногда достаточно одного раза.
Он опускает свитки с дрожащим дыханием. Опускается на колени. Поднимает их и быстро просматривает остальные. Все они одинаковые. Аккуратные свитки без сигилов, написанные красивым почерком Сансы.
Она беременна.
Она не принимала лунную чайку.
Но она будет. Если только он не вернется.
Джон снова уставился на второй свиток. Если только время уже не истекло.
Но если нет, если она не сделала этого, значит...
Она хочет ребенка. Иначе она вообще не стала бы посылать свитки.
Ей нужен его ребенок.
Поездка в Черный замок прошла как в тумане. Он помнит ее лишь отрывочно. Спуск с горы, по тайным ходам, которые были потеряны для него, но, к счастью, запомнились Тени. Галопом по огромному обрыву, ведущему в Лес призраков. Он петлял между деревьями в ужасающе медленном темпе, пока лес не открылся перед Стеной. Она выдохлась. Тень. Если он будет гнать ее еще сильнее, она умрет. Он спрыгивает и ведет ее через ворота, осматривает двор Черного замка в поисках знакомого лица, находит старого брата, который теперь работает в таверне, где торговцы едят и пьют. Называет его по имени.
«Дай мне свежую лошадь».
«Не продаю лошадей».
"Дай мне лошадь сейчас, - говорит Джон, подходя к нему, - и позаботься о Тени. Я вернусь за ней".
«Сколько у тебя золота?»
Джон делает шаг ближе, хватает мужчину за тунику и пристально вглядывается в его покрытое пятнами лицо. "Дай мне. Кровоточащую. Лошадь".
«Да, лорд-командующий».
Джон взмывает ввысь, и они летят, земля проносится под быстрыми копытами. Он уже далеко, когда понимает, что мог бы послать Сансе ворона из Черного замка, но теперь уже слишком поздно. Он может только идти вперед, может только мчаться по Королевской дороге с зажатым в горле сердцем. Он тоже чувствует ту боль, о которой она говорила, ту, которую ощущает в своем теле. Тяжесть в груди. Узел в животе. Отчаяние, которое гонит его вперед так быстро, что мысли не успевают за ним, и он теряет сознание.
Он приезжает к ночи, спрыгивает с лошади, не заботясь о том, есть ли там кто-нибудь, чтобы позаботиться о ней, взлетает по лестнице, проносится по Хранилищу с сердцем, бьющимся так громко, что он не знает, пытается ли кто-нибудь поприветствовать его или заговорить с ним. Он проходит дверь за дверью, пока не находит обеденный зал. Уже поздно. Она должна ужинать. Но ее нет. Он оборачивается. Где-то на задворках сознания он понимает, что должен кого-то спросить, но ноги сами бегут, пока он не оказывается у ее кабинета. Она сказала, что иногда ест в своем кабинете. Не так ли? Да. Что-то насчет стресса. Он открывает дверь без тука и заходит внутрь, а там она сидит у стола с глиняной чашкой в руке и работой перед собой, и он не видит ее живота и не знает, что в чашке, и он так запыхался, что не может вымолвить ни слова, а только смотрит на нее широко раскрытыми глазами, а она в ответ смотрит на него такими же широко раскрытыми глазами.
Задыхаясь, он шагает вперед. Кивает на чашку. «Что...»
Санса опускает чашку на стол. «Ромашка».
Затем она поднимается на ноги, и ее живот кажется плоским. Он плоский. Он опоздал.
"Джон?
Его грудь вздымается от дыхания. "Ты пил? Ты сделал это?"
«Еще нет».
Когда из него вырывается вздох облегчения, он прогибается вперед и хватается за спинку кресла, чтобы удержаться в вертикальном положении. «Ты собираешься?»
«Ты хочешь, чтобы я это сделал?»
Он качает головой, все еще пытаясь перевести дыхание и удержаться на ногах, прикрепленных к двум жалким, слишком дрожащим оправданиям для ног. Ее дыхание совпадает с его собственным, как будто она ехала несколько дней без передышки и пробежала половину пути. Потом он слышит стук ее каблуков, слышит, как взметаются ее юбки. Он выпрямляется и видит, что она стоит к нему спиной. Прячется. Но она не может скрыть своего дыхания, дрожащего дыхания, которое она делает. Приглушенные рыдания, каждое из которых рвется в груди, побуждая его подхватить ее и прижать к себе, когда он не может ничего сделать, кроме как ждать.
Когда она наконец оборачивается, она спокойна, собранна (а слезы сверкают в ее глазах, как снег в солнечном свете).
«Тогда я не буду», - мягко говорит она, прижимая руки к животу. «Я не буду пить лунный чай».
Он смотрит на них. На ее руки. Хочет заменить их, почувствовать эту зарождающуюся жизнь под своими ладонями, под кончиками пальцев.
«Ты не показываешься».
"На мне корсет. Но я показываю. Немного. показываю".
«Значит, мы...» Он придвигается ближе, шепча хриплые слова. «Ты уверена?» Он видит, как его рука тянется к ней, как будто она принадлежит ему, чтобы прикоснуться; он отпускает ее. «Ты должна быть уверена.»
«Я уверена», - шепчет она, и он еще ближе придвигается к ней. Совсем немного.
Обновлено: 19.01.2026