Глава 7: Путь вперёд
13:05 по Терранскому стандартному времени
Кассиан сидел, сгорбившись на краю койки, локти упирались в колени, взгляд был прикован к потрескавшемуся полу. Гудение люмен-полосы над головой едва замечалось, сливаясь с фоновым шумом улья — далёким скрежетом машин, приглушёнными разговорами из коридоров, постоянным гулом миллионов жизней, нагромождённых друг на друга.
Его руки двигались медленно, с отработанной точностью, разворачивая грубый свёрток ткани, который он собрал за последние дни. Пыльное, потёртое пальто. Капюшон, чтобы скрыть лицо. Пара перчаток, изношенных, но целых. Не идеальная маскировка, но идеальность и не была целью — главное, слиться. Люди замечали тех, кто слишком старался быть незаметным. Но писец в тяжёлом пальто, чтобы укрыться от вечной сырости улья? Ничего необычного.
Он надел пальто на худощавую фигуру, поправляя посадку. Затем взял лазпистолет.
Кассиан поднял его с пола, повертел в руках, ощущая вес. Ничего особенного — стандартный имперский пистолет, какие носят миллиарды по всему Империуму.
Он вытащил силовой блок, проверил уровень заряда. Полный. Каждый выстрел нужно использовать с умом. У него был только один блок, и пока не было способа его перезарядить. Потратить выстрел — значит лишить себя шанса защититься.
Осторожно он спрятал лазпистолет в складки пальто, закрепив так, чтобы можно было быстро вытащить, если понадобится. Последние дни он привыкал к его ощущению, учился держать, чувствовать движение, чтобы достать его. Он не был солдатом, не был бойцом. Пока. Но он учился.
А обучение было ключом к выживанию.
«Смерть - не вариант.»
Эта мысль была с ним с момента появления в этом мире, и она не исчезала. Смерть здесь была не просто концом — она была хуже. Люди Империума боялись её, но не понимали всего ужаса, что их ждал. Они думали, что их души отправятся к Императору, к какой-то великой награде в смерти. Но Кассиан знал правду.
Варп не давал покоя. Он лишь пожирал.
Если он умрёт, его душа не растворится в забвении. Её разорвут на куски, сожрут твари, что таятся за завесой реальности. Те самые, что шепчут в разумах псайкеров, превращают людей в безумцев, смеются над страданиями смертных.
Если он позволит себе умереть, он не просто закончит жизнь — он отдаст себя на вечные муки, которые материальный мир не мог даже вообразить.
У него был только один выбор. Выжить. Любой ценой.
Сначала он думал о бегстве. Он не был из этого мира. Может, был способ выбраться. Но чем больше он размышлял, тем яснее понимал, как это глупо.
Галактика была тюрьмой, и выходов не существовало.
Даже если бы он нашёл корабль, куда бы он отправился? Каждый уголок Империума был одинаков — угнетающий, жестокий, равнодушный к страданиям людей. Альтернативы были хуже. Ксеносы не приняли бы его. Хаос — гарантированная смерть, или что похуже. Инквизиция казнила бы его, если бы заподозрила, что он не отсюда.
А покинуть галактику? Это смешно. Пустота за её пределами таила лишь тиранидов или какой-то другой, ещё не открытый ужас. Даже если там ничего не было, масштабы межгалактического путешествия были ему не по силам.
Нет. Был только один путь вперёд. Сила.
Ему не нужно становиться военачальником, свергать Империум. Это было вне его досягаемости. Но он должен был вырезать себе место, пространство, где он не был бы просто очередным безымянным дроном, которого раздавят шестерни машины.
Пока это означало выживание. А выживание требовало играть осторожно.
Империум был единственной фракцией, которая не убьёт его на месте. Самая безопасная ставка. Люди здесь были винтиками огромной машины, слепыми к истинным ужасам вселенной. Это делало их предсказуемыми. А предсказуемость означала контроль.
Он ещё раз проверил маскировку в треснутом зеркале над раковиной.
Ещё пару недель назад он был слаб. Очередной писец, борющийся за выживание. А теперь? Теперь у него были навыки. Сила. Оружие. Немного, но это был старт.
Он натянул капюшон на голову, сунул руки в пальто и шагнул в коридоры улья.
Работа ждала.
Кассиан двигался по коридорам улья размеренным, спокойным шагом. Он держал голову слегка опущенной, осанка расслабленная — обыденная, незаметная. Просто очередной рабочий в бесконечном потоке человечества.
Воздух был густым от привычной вони металла, масла и пота, но он уже почти не замечал её. Это место стало его реальностью. Высокие стальные стены, тускло освещённые туннели, мигающие люмен-полосы, отбрасывающие всё в болезненно-жёлтый свет — всё это стало знакомым.
Его целью был маленький, укромный альков, зажатый между двумя громоздкими хаб-блоками. Место, которого официально не существовало в записях, где люди вели дела, о которых не хотели, чтобы знали другие.
Джорен уже был там, прислонившись к ржавой переборке, руки скрещены, на лице привычная нагловатая ухмылка. Он выглядел расслабленно.
Рядом с ним стояла ещё одна фигура.
Посредник.
Кассиан сразу понял, кто это. Хорошо откормленный, несмотря на жизнь в улье, где большинство перебивалось рационами. Его пальто было отделано синтетическим мехом, ботинки начищены — не дворянин, но кто-то с деньгами и властью. Его осанка кричала о высокомерии, о самоуверенности, которая приходит с контролем.
Когда Кассиан подошёл, взгляд посредника пробежал по нему с явным скептицизмом.
— Это что, тот самый парень? — Его тон был резким, пренебрежительным. — Ты привёл мне писца?
Кассиан не среагировал. Просто стоял, руки в карманах, ждал.
Джорен хохотнул, покачав головой.
— Не дай робе обмануть тебя. Малец острее, чем кажется.
Посредник фыркнул.
— Мне нужен надёжный человек, а не полуголодный клерк, которого прикончат, как только станет жарко.
Джорен оттолкнулся от стены и хлопнул Кассиана по плечу.
— Ты его недооцениваешь. У него башка на плечах, и он знает, как себя вести. Я за него ручаюсь.
Кассиан наконец заговорил, голос ровный.
— Хочешь, чтобы работа была сделана, или нет?
Посредник прищурился. Короткая пауза, молчаливая борьба воль. Затем, с фырканьем, он сунул руку в пальто и вытащил небольшой, плотно завёрнутый свёрток.
— Ладно, — буркнул он, сунув свёрток Кассиану. — Доставь это в точку. Без вопросов. Без задержек. И если тебя поймают… — Он ухмыльнулся. — Ну, я тебя не знаю.
Кассиан взял свёрток без колебаний, взвесив его в руке. Тяжёлый. Компактный. Он понятия не имел, что внутри, и не спрашивал. Это не его работа.
— Понял.
Джорен слегка кивнул, в его глазах мелькнуло одобрение. Посредник же просто отвернулся, уже игнорируя его.
Кассиану было плевать.
Он развернулся и ушёл без лишних слов.
Пробираясь по улью, его разум работал методично, разбирая ситуацию.
Это было не просто какое-то мелкое поручение. Плата слишком хорошая. Секретность слишком высокая. Что бы ни было в этом свёртке, его не передают при свете дня.
Это означало риск.
Но риск был приемлем, если его контролировать.
Он провёл жизнь, читая истории о персонажах, брошенных в невозможные ситуации, о героях и злодеях, прокладывающих путь к силе. Но это не история. Здесь не было страховки, никаких гарантий.
Он был один.
И это нормально.
Положиться на других — слабость. Доверять удаче — глупость. Единственное, на что он мог рассчитывать, — это он сам.
Его хватка на свёртке стала крепче.
«Это только начало.»
Он не пешка. Не одноразовый рабочий, который проведёт жизнь, гробясь в скриптории, пока тело не сдаст.
Пока он доставляет свёрток. Делает работу.
Но в итоге этот мир не будет диктовать его судьбу.
Он сам будет.
Кассиан держал голову ниже, пробираясь по улицам подулья, одна рука в пальто, пальцы сжимали свёрток. Запах сырого металла и горелого масла лип к воздуху. Он двигался быстро, но не слишком — ничто не привлекало внимания быстрее, чем вид человека, у которого есть цель.
Его пункт назначения — обшарпанная лавка, зажатая между торговцем хламом и ларьком, продающим что-то отдалённо напоминающее мясо. Без вывесок, без названия. Только укреплённая дверь и металлическая решётка над прилавком. Такое место держалось на плаву только потому, что те, кто его держал, знали, как держать язык за зубами.
Кассиан вошёл внутрь.
Торговец был коренастым мужиком с кибернетическим глазом, который щёлкал, фокусируясь на Кассиане. Сначала он ничего не сказал, просто окинул его взглядом с тем равнодушием, которое приходит, когда видишь сотню таких же курьеров, приходящих и уходящих.
— Новенький от Джорена? — наконец спросил он, голос хриплый от дыма.
Кассиан не стал отвечать. Просто вытащил свёрток из пальто и положил на прилавок.
Торговец ухмыльнулся.
— Умный.
Нож блеснул, разрезая печать. Мужик заглянул внутрь — флаконы с тёмной жидкостью, уложенные в пену. Химия, наверное. Или стимы. Не важно. Кассиан здесь не для вопросов.
Торговец кивнул, удовлетворённый, и подвинул через прилавок мешочек с чипами.
— Пятьдесят. Чистые.
Кассиан взял мешочек, ощутив его вес. Хватит на какое-то время. Он развернулся…
И тут началась стрельба.
Очередь выстрелов разорвала улицу, за ней последовали крики.
Кассиан инстинктивно пригнулся.
Что-то тяжёлое ударило в наружную стену лавки. Торговец выругался, вытаскивая револьвер из-под прилавка.
— Лучше вали, малец.
Кассиан не спорил. Он прижался к дверному косяку, выглянув наружу.
Улица была в хаосе. Гангеры укрылись, стреляя по фигурам, двигавшимся в дыму. Сначала казалось, что это война за территорию — пока одного из гангеров не подняло в воздух, вопящего, прежде чем его не разрубило от плеча до бедра.
Желудок Кассиана сжался.
Нападавшие были не гангерами.
Это было что-то хуже.
Их броня была собрана из хлама, оружие — грубое: тесаки, мачете, тупые инструменты, запятнанные тёмной кровью. Но их глаза — они заставили нервы Кассиана вспыхнуть.
Безумные. Ненормальные. Голодные.
Один из них схватил раненого гангера, впечатав его в землю, прежде чем опустить зазубренный топор на его череп.
Кассиан заставил себя отвести взгляд.
«Двигайся. Сейчас.»
Он нырнул в боковой переулок, как раз когда первый культист вломился в лавку.
Крики эхом разносились позади — гортанные вопли, мокрый звук клинков, входящих в плоть.
Кассиан двигался быстро, ныряя между ржавыми конструкциями. Затем он услышал — шаги. Слишком близко. Слишком быстро.
Он рискнул оглянуться.
Один из культистов заметил его.
Он не был огромным, но двигался с ужасающей скоростью, ржавый тесак в одной руке. Его ухмылка была широкой, зубы сточены до острия.
Кассиан рванул.
Культист бросился в погоню.
Адреналин хлынул в вены Кассиана. Он резко свернул за угол, чуть не потеряв равновесие. Впереди — куча обломков.
«Перепрыгни.»
Он оттолкнулся от земли, едва перемахнув через неё. Позади металл заскрежетал о металл. Он обернулся…
Культист прыгнул, замахиваясь клинком.
Кассиан выстрелил.
Первый выстрел попал в грудь. Второй — в голову.
Культист рухнул.
Кассиан не стал проверять, мёртв ли он. Развернулся и побежал.
Сирены завыли в нескольких улицах.
Кассиан выругался про себя.
Энфорсеры приближались быстро.
Он нырнул в другой переулок, прижавшись к стене. Плечо ныло, дыхание было рваным, но останавливаться времени не было. Если его поймают здесь, он покойник.
Сапоги гремели по металлу.
— Весь сектор - кровавая баня.
— Приказы?
— Зачистить.
Желудок Кассиана скрутило.
Энфорсеры пришли не убирать беспорядок. Они пришли стереть весь сектор.
Нужно двигаться.
Он держался ниже, проскальзывая в тенях. Затем, проходя мимо ржавого лестничного пролёта, он уловил…
Голоса.
Не энфорсеры.
Не гангеры.
Культисты.
Он присел, напрягая слух.
— …убежище в Литейном блоке 13. Придут ещё.
— Наш господин смотрит. Кровь пролилась, но этого мало.
Кулаки Кассиана сжались. Он не осмеливался двигаться, даже дышать громко.
Литейный блок 13.
Это глубоко в подулье. Место, где люди исчезали и не возвращались.
У него не было времени думать об этом.
Энфорсеры приближались.
Кассиан заставил себя встать, игнорируя боль в конечностях, и побежал.
Кассиан едва выбрался.
Когда он остановился, тело кричало. Плечо ныло, лёгкие горели, руки не переставали дрожать.
Но он был жив.
Он прижался спиной к ржавой трубе, втягивая воздух. Пальто порвано, кожа исцарапана, но чипы всё ещё при нём.
И у него было название.
Литейный блок 13.
Там что-то происходило.
Что-то большее надвигалось.
И впервые с момента появления в этом кошмаре Кассиан понял, что ему нужно сделать выбор.
Обновлено: 21.01.2026