Глава 5 — Глава 5.

[Ну всё, понесло его.] [Ха-ха-ха, стример раскалился добела — уже и диалект прорывается.] [«Паньгу — просто тупой громила», «Да я его легко размажу». Стример, так кто тут кого «легко»?] [Я не могу… Это, похоже, самый позорный момент в жизни старика Вана: застрял в прологе и даже в игру толком не может войти.] [Стримера капитал в угол загнал, отвечаю.] [Если по-честному, без нерфа Паньгу это вообще играбельно? Он же люто имбалансный — стример у него под рукой и трёх минут не живёт.] [Паньгу: слаб — иди тренируйся!] Сыплющиеся на экран насмешки в конце концов добили Ван Дачуя — его будто подкинули на крючок, и он сам, с удовольствием, заглотил наживку. — Да чтоб вас… суки! — вырвалось у него, таким густым говорком, что даже микрофон, казалось, поморщился. — Это всего лишь пролог! Пролог, слышите?! Значит, есть способ пройти. Не получилось раз — получится десять. Двадцать. Да хоть сто! Я не поверю, что это нельзя пройти! Он стиснул зубы и снова нажал «Начать». Неудача за неудачей не ломали его — наоборот, разжигали упрямое, злое «назло». Ван Дачуй уже не играл — он воевал с собственным унижением. «Не верю, — упрямо стучало у него в висках. — Паньгу, какой бы ты ни был охрененный, ты всего лишь персонаж. Раз у тебя есть полоска здоровья — значит, тебя можно убить. Да хоть ты бог, я тебя всё равно зарублю». Так начался его долгий, мучительный путь страданий. В бесконечном Хаосе он пробовал всё: лоб в лоб, исподтишка, вместе с Тремя Тысячами Демонических Богов — облавой, ловушками, отчаянным наскоком… Он выжимал из себя каждую идею до сухого хруста, но всякий раз всё упиралось в одно: один взмах — и Топор Паньгу сметал любые ухищрения, как сор с камня. И снова на экране вспыхивали четыре слова: «Вы Погибли». Ван Дачуй смотрел на них так, будто его выключили изнутри: взгляд пустой, лицо деревянное, губы беззвучно шевелятся — то ли ругается, то ли молится. Он сидел неподвижно слишком долго, и это было одновременно и жалко, и смешно — как будто игру «сломали» не в коде, а прямо в нём самом. Только спустя время он выдохнул, сипло, почти шёпотом: — Сто раз… целых сто раз я сдох. Сто. Я перебрал всё, что только мог, и всё равно не смог завалить Паньгу… да чтоб его мать. Он криво усмехнулся — и усмешка вышла горше желчи. — Эта игра… ядовитая. Натурально, блядь, ядовитая. Как и следовало ожидать, чат тут же взорвался новым хохотом. И вдруг среди потока появилась реплика: [Стример, да спрячься ты где-нибудь и выживи. Даже если не пройдёшь — хоть битву дальше покажи.] Ван Дачуй мотнул головой и натянуто улыбнулся, будто оправдывался не перед зрителями, а перед собственным упрямством: — Да как я буду «прятаться» вечно? Не убьём Паньгу — Паньгу убьёт нас. В итоге всё равно конец один. Но мысль, пока ещё слабая, уже шевельнулась: «А если… раз всё равно не выходит… может, лечь и плыть?» Если пройти игру целиком — пусть даже трусливо, пусть даже «на карачках» — вдруг и правда удастся найти ключ к прохождению? — Ладно, — сдался он наконец и глухо хмыкнул. — Удовлетворим желание этого брата. На этот раз будем паиньками: спрячемся и посмотрим, получится ли дожить до конца. Он перезапустил. Та же картинка. Та же завязка. Паньгу творит Небеса. Три Тысячи Демонических Богов бросаются в атаку. А Ван Дачуй, как крыса в бурю, юркнул в самый дальний, самый позорный угол — и затих, «хрустя семечками» взгляда: просто наблюдать, просто жить. Битва вспыхнула. Паньгу — исполин, подпирающий небо. В руках — гигантский Топор Сотворения Небес. Один против Трёх Тысяч Демонических Богов… и всё равно — будто он вышел не на войну, а на прогулку. Уверенно, спокойно, без суеты: взмах — и очередной Демонический Бог разлетается, как игрушка. Взмах — и ещё один. Он рубил их так легко, как рубят арбузы на летней жаре. Ван Дачуй впервые увидел бой целиком — и у него буквально отвисла челюсть. — Братья… — выдавил он наконец. — Я проигрывал не зря. Он нервно сглотнул и выругался уже почти с уважением: — Да чтоб… Этот Паньгу слишком охренел! Если б я сам не проверил, я бы подумал, что это бессмертный моб с залоченным хп. [Чёрт, один против Трёх Тысяч Демонических Богов — вот это жарит!] [Вот это миф! Да хоть у тебя сто техник и небесных фокусов — он одним топором всё ломает. Сила ломает любые законы, блядь!] [Вот это настоящий мужик!] [Блогер: клоуном, оказывается, был я.] [Смотрится мощно, но это не баг ли? Паньгу настолько силён — как игрок вообще должен его победить?] [Да пофиг, не нас же мучают.] Зрители наперебой ахали. Раньше для них «силач» в играх был чем-то скучным: ни образа, ни красоты, ни фейерверка навыков. Но Демонический Бог Силы Паньгу, созданный игрой «Хунхуан», перевернул их привычный вкус — и сделал это грубо, просто, без спроса. Три Тысячи Демонических Богов круты? Ещё бы: время, пространство, разрушение, причинность — любые невозможные силы, которыми в других играх кичатся финальные боссы. И всё же здесь, перед Паньгу, они выглядели жалко — как пугала из соломы. Один удар — один труп. И именно тогда зрители кожей поняли, что значит «силой ломать всё». В этой грубой, первобытной эстетике насилия было что-то пугающе красивое — такое, что цепляет и не отпускает. Время тянулось, бой стекал к развязке. Большая часть Трёх Тысяч Демонических Богов уже лежала рубленым мясом в Хаосе, и лишь немногие ещё барахтались, цепляясь за жалкие мгновения. Страх расползался по полю боя, как холодный туман. И вдруг — вспышка. Демон в зелёных одеждах рванулся вперёд, взметнул ладонь — и Хаос содрогнулся. Перед ним разверзлись Врата Пустоты: чёрная прореха, будто разрез в самой ткани мира. Зелёный демон метнулся к ним молнией — не в атаку, не в отчаянии, а в чистом, унизительном бегстве. Его просто сломали. Паньгу его напугал. — Янмэй! — кто-то из Демонических Богов успел рявкнуть ему вслед… и тут же захлебнулся криком под ударом Топора Паньгу. Побег Янмэя стал искрой в сухом поле: остальные тоже бросились удирать, пользуясь оставленными Пространственными Вратами. — Охренеть! — Ван Дачуй подскочил, будто его током шарахнуло. — Братья, я понял! Вот оно! Вот ключ к прохождению! И правда: Пространственные Врата зияли — как назло — почти рядом с тем местом, где он прятался. Раньше он думал о бегстве, но всегда приходил к одному: бежать медленнее, чем летит топор Паньгу. А сейчас шанс был — тонкий, один-единственный, как волос. Ван Дачуй не стал размышлять. Он рванул, выложившись так, будто отрывал себя от земли — и полетел к Вратам Пустоты, выжимая из ног всё, что в них было, и ещё чуть-чуть сверху. В этот миг Паньгу, кажется, заметил беглецов. Его брови сошлись. Он сжал Топор Сотворения Небес — и одним движением, тяжёлым и неотвратимым, вырубил по Хаосу исполинскую дугу света. Свет топора пронёсся, как смертный приговор. Там, где он проходил, Демонические Боги не «падали» — они превращались в пепел. Крики не успевали стать словами. Ван Дачуй слышал позади этот адский гул — и стиснул зубы так, что заболела челюсть. — Ноги, суки… — выдохнул он, задыхаясь. — Давайте! Бегите! И тут в его голове, совсем не к месту, всплыло: Чжоу Шужэнь когда-то говорил — если случилась опасность, не обязательно бежать быстрее медведя. Достаточно бежать быстрее товарища. На волосок. Секунда — и свет топора догнал бы его спину. Ван Дачуй влетел во Врата Пустоты. Дзинь! На экране всплыла подсказка: [Задание выполнено!] Он застыл перед монитором, тупо моргая, как человек, которому только что объяснили, что его жизнь — анекдот. — …Чего? — выдохнул он. — И всё?.. Это… прохождение? Он медленно повернул голову к камере, будто ждал, что зрители скажут, что это розыгрыш. — То есть… надо было не убивать Паньгу, а поймать момент и свалить? Тогда… тогда что, мои сто смертей были чем? Чат захлебнулся. [Ну, старался же!] [Пхахах! Сто раз умер, чтобы понять: надо было просто дать дёру.] [Вот что значит «сюрприз», мать его. Вот это сюрприз!] [Стример официально клоун.] [А ведь логично: Паньгу такой сильный, его не убить — побег и есть единственный способ пройти.] [А может, задание изначально было «выжить», а не «убить Паньгу»?] [Охренеть, истина!] [Я же говорил: пролог не мог быть настолько адским. Это стример слишком упёртый — давно бы прошёл.] [Всё, у меня живот болит от смеха.] Ван Дачуй покраснел так, будто его вот-вот прожарят насквозь. Он что-то бурчал себе под нос — слова звучали бессвязно и зло: «не по правилам», «дизайнер — не человек»… И на пару минут весь стрим заполнился самым простым, самым заразительным весельем.