В шумном городе Валерионе воздух был густым от гудков мана-мобилей, бесконечной болтовни и редких криков уличных торговцев, расхваливающих жареное мясо или светящиеся кристаллы.
Среди толпы лениво проталкивался молодой человек — лет восемнадцати — с раздражённым выражением лица. Он был одет в тёмно-синюю футболку и выцветшие джинсы, идеально сливаясь с морем обычных лиц. Его чёрные волосы были растрёпаны, а в тёмных глазах читалась смесь скуки и едва сдерживаемого раздражения.
— Хах... ещё один денёк в этом дерьмовом городе, — пробормотал он себе под нос.
Его звали Амон.
Он не выглядел особенным. На самом деле, большинство людей натыкались на него, даже не взглянув второй раз. Но в глубине души он был кем угодно, только не обычным.
Амон сунул руки в карманы и свернул в один из переулков. По мере того как он шёл, блестящие и высокие здания сменялись полуразрушенными и ржавыми. Тротуар трескался под его ботинками. По углам валялся мусор. Запах дыма, пота и нищеты висел в воздухе, словно туман.
Он вошёл в захудалый район, напоминающий трущобы, и направился к полуразрушенному зданию, слегка накренившемуся влево, будто готовому в любой момент сдаться.
— Всё ещё стоишь, да? — пробормотал он, глядя на здание так, словно оно лично его оскорбило.
Поднявшись по шаткой лестнице на второй этаж, он прошёл по тусклому коридору и остановился у первой двери справа. Он вытащил ржавый ключ, с кряхтением вставил его в замок и повернул.
Дверь со скрипом отворилась.
— Наконец-то дома...
Он вошёл внутрь, но после нескольких секунд молчания, нахмурившись, добавил:
— Хотя это собачье дерьмо и домом-то не назовёшь.
Он с глухим стуком закрыл за собой дверь и окинул взглядом свою квартиру.
Это была однокомнатная конура с крошечной пристроенной кухней. Пол был треснут. С потолка иногда капало, когда шёл дождь. В углу комнаты лежал одинокий тонкий матрас, достаточно большой для одного человека. Кухня пряталась за дверью слева от входа, едва виднеясь в полумраке.
Краска на стенах облупилась, и по ним, словно вены на умирающей коже, бежали глубокие трещины.
Со вздохом Амон рухнул на матрас и уставился в потолок.
— Семнадцать лет, — пробормотал он. — Семнадцать чёртовых лет с тех пор, как я переродился в этом волшебном, прекрасном, грёбаном мире.
Этот мир — Кшити — должен был быть фэнтезийным раем. Магия, драконы, летающие замки, мечи, монстры... всё то крутое, о чём он мечтал в своей прошлой жизни.
Когда он впервые открыл глаза младенцем в этом новом мире, Амон — ранее известный как Лукас — был в восторге. Он думал, что сорвал джекпот перерождения. Он ожидал читерских способностей, благородного происхождения, может быть, даже скрытой родословной или системного интерфейса.
Хотя он всё ещё скучал по своей прошлой семье и хотел увидеть их снова, за годы с новыми родителями он смог двигаться дальше и начал радоваться этому миру, пока они не умерли.
Но нет.
Никаких читов. Никакой богатой семьи. Никакого пробуждения магического гения.
Вместо этого он родился простолюдином.
Мир Кшити, как он узнал, не управлялся справедливостью или добротой. Он управлялся силой.
И если у тебя её не было, ты был никем.
Знатные правили всеми. Монархия контролировала целые регионы, и если ты родился бедным, ты оставался бедным — если только не пробивался наверх когтями. Купцы, маги и знатные кланы жили в сияющих городах. Тем временем, такие как Амон, жили в лачугах, готовых рухнуть от одного толчка.
— Жаль, что я родился простолюдином, — со вздохом пробормотал он. — И что ещё хуже, бездарным.
Когда в животе заурчало, Амон сел и потащился на тесную кухню.
— Удивительно быть на мели... даже в волшебном мире, — саркастически сказал он.
Кухня была достаточно широкой, чтобы он мог вытянуть обе руки. Из протекающего крана бесконечно капало в треснувшую раковину. Одноконфорочная плита странно мерцала, жужжа так, будто могла взорваться в любой момент.
Амон открыл шкафчик и вытащил своё величайшее сокровище: пачку лапши быстрого приготовления.
Он театрально уставился на неё.
— Ужин чемпионов, — сказал он, отдав ей честь, прежде чем разорвать упаковку.
Он вскипятил воду на умирающей плите, бросил туда сухую лапшу и медленно помешивал ложкой, у которой отвалилась ручка. Воздух наполнился запахом пересоленного, пряного бульона. Это была обработанная, нездоровая и, возможно, просроченная еда.
Но для него?
Это была еда для души.
Через несколько минут он вылил лапшу в миску и сел, скрестив ноги, на свой матрас. Он откинулся назад, легонько дуя на горячую поверхность, прежде чем втянуть в себя полную ложку.
— Всё ещё на вкус как бедность, — со вздохом сказал он. — Но, чёрт... она тёплая.
Бульон был простым, слишком солёным и почти без приправ, но он согревал его грудь.
Поедая лапшу, он смотрел на мерцающую лампочку над головой, слушая звуки Валериона через треснувшее окно — гудки машин, крики людей, смех вдалеке, может быть, даже где-то сработавшее огненное заклинание.
Хаос снаружи был постоянным.
Внутри были только он и его миска лапши.
— В этом мире есть драконы, древние подземелья и маньяки с мечами... а я тут, ем мусорную лапшу на матрасе.
Он сухо рассмеялся.
— Хах... простолюдинам приходится нелегко. А мне ещё хуже. У большинства из них хотя бы есть семьи. А я? Я попал в другой мир и приземлился прямиком в нищету. Браво, боженька. Отличная шутка.
Он втянул ещё лапши, пар затуманил треснувшую линзу его очков. По крайней мере, технологии пробрались и в этот мир — хотя и ограниченно, существовали такие вещи, как телефоны на кристаллах, мана-лампы и даже мана-мобили.
Доев последний кусок, Амон рухнул на матрас и протяжно выдохнул.
Хотя телефоны были слишком дорогими, чтобы он мог себе их позволить, как и другие современные гаджеты.
— Может, почитать что-нибудь? — он достал книгу, которую недавно купил. Это был боевик, написанный не так хорошо, как в его прошлом мире, но всё же читабельный.
Некоторые вещи никогда не менялись.
Даже в прошлой жизни он был одержим играми, аниме и веб-новеллами. И теперь, после семнадцати лет в этом искажённом магическом мире, он всё ещё цеплялся за эти крошечные кусочки радости.
Прошли часы.
В конце концов, он уронил книгу рядом с собой, зевнул и натянул тонкое одеяло на свои ноги.
В этом холодном мире статуса, родословных и грубой силы... у Амона были только его упрямство, сарказм и миска дешёвой лапши.
И может быть, только может быть...
Искра чего-то большего, ожидающая пробуждения.
Когда он задремал, тихо похрапывая, свет города проникал сквозь жалюзи, окрашивая треснувшие стены призрачным оранжевым свечением.
Завтра всё повторится.
Но, может быть, не навсегда.
Обновлено: 21.01.2026