**Глава 4. Система Ядовитого Языка**
Пара-тройка парочек, что стояли неподалёку и до этого морщились, глядя на Мэн Фаня, вдруг притихли. Те самые девушки, что ещё минуту назад с видом знатоков сравнивали чужую «неудачную партию» со своими парнями, теперь, прикинув на глаз, неожиданно пришли к простому выводу: их-то кавалеры, выходит, ещё ничего.
По крайней мере — при деньгах.
Да и чего уж там: когда выбор стоит между кошельком и красивым лицом, большинство, не краснея, выбирает кошелёк. Исключение — разве что те, кто и сами купаются в золоте с детства.
— Ну что, дошло? — снисходительно протянул какой-то парень, прижимая к себе подружку. — Этот тип — нищеброд. Не пялься, не пялься ты на него. Ну на что тебе его мордашка? Он тебе сумочку купит? Косметику купит?
Он брезгливо мазнул взглядом по Мэн Фаню — как по грязи на ботинке, — а потом уставился на Ван Цюгэ так жадно, будто боялся, что она растворится в воздухе.
Рядом Чжан Цин, одной рукой вцепившись в ладонь нового парня, второй — будто бы держась за собственную правоту, тараторила без остановки, смакуя каждое слово:
— Вы вообще не знаете! Он меня как-то позвал поесть — и, представляете, расплатился купоном! Купоном, Карл! И ведь это был самый обычный китайский ресторанчик… Мне тогда хотелось провалиться сквозь землю. Мужик зовёт девушку на свидание и платит скидочным талончиком — тьфу!
— Девчонка, слушай сюда, — подхватил кто-то из толпы, с наслаждением подливая масла в огонь. — Держись от таких подальше. Он не тебя любит — он на твоё тело глаз положил!
Мэн Фань стоял молча. Внутри — странная ровность, будто эти слова стучали не по живому, а по пустой жестянке. Но вот в голове у него было куда шумнее.
— Да чтоб меня… — взвилась Система Бога Песен, и голос её, как обычно, не умел шептать. — Это что за базарная фурия?! Ты это терпеть собрался, носитель?
Пауза — и удар ниже пояса:
— Носитель, да ты, мать твою, просто трус.
Система бурчала без передышки, и Мэн Фань, как ни странно, не злился: ругали-то не только его — Чжан Цин тоже доставалось щедро.
— Так… — протянула Система, будто щёлкая невидимыми папками. — Значит, у меня в каталоге только песни этого мира, да?
Едва она договорила, прошло всего несколько секунд — и Мэн Фань резко поморщился. Голова будто треснула изнутри: неприятная, пульсирующая боль, как после лютой бессонной ночи, когда просыпаешься и не понимаешь, где ты и кто ты.
А затем — лавина.
Чужой, параллельный мир раскрылся в сознании, и в него, словно в прорванную плотину, хлынули мелодии: тысячи, десятки тысяч песен, строки, ритмы, интонации, знакомые и незнакомые гармонии — всё сразу, всё разом.
— Вдарь по ним, Мэн Фань, — коротко бросила Система Бога Песен с удовлетворением. — Это хиты того мира. Очень громкие хиты.
И притихла, будто выполнила долг.
— Певец в баре… и что? — Мэн Фань качнул головой, словно стряхивая остатки головной боли. — Прям великий мастер?
От того, как он это сказал, Чжан Цин презрительно фыркнула и тут же бросила взгляд на своего нового парня.
Тот как раз и был «певцом в баре»: выступал неподалёку, в заведении, где по вечерам пахло пивом, дешёвым парфюмом и чужими амбициями. Иногда на него приезжали «поклонники» — даже на машине, специально послушать. Оклад, правда, смешной — всего 11000 юаней, зато бывали щедрые чаевые.
Сейчас он посмотрел на Мэн Фаня так, как отличник смотрит на двоечника: с ленивым превосходством и заранее готовой усмешкой.
Ну да — в его глазах Мэн Фань был просто любителем, который поёт «для души», пока нормальные люди зарабатывают.
— Хе-хе… — новый парень Чжан Цин растянул губы в вежливой улыбке, но глаза оставались холодными. — Тогда спой что-нибудь. Подскажи, так сказать. Наставь.
— Дай наушники, — спокойно попросил Мэн Фань, протягивая руку к Чэн Синьчан.
Та вела прямой эфир и, честно говоря, «драма на площади» зашла ей на удивление вкусно. Но особых предубеждений к Мэн Фаню у неё не было: ну бедный — и что? С таким голосом, если он правда умеет петь, он ещё всем покажет.
Она молча отдала наушники.
— Колонка у тебя может на внешнее воспроизведение? — уточнил Мэн Фань, уже примеряясь. — Включи внешнее. Пусть мой голос с микрофона тоже выйдет наружу.
Он оглядел толпу и заметил девушку с гитарой — ярко накрашенную, в чёрном, с цепочками и вызывающей причёской: явно местная, из тех, кто играет по барам.
— Можно гитару на минуту? — спросил он.
Девушка моргнула, явно не понимая, что вообще происходит, но всё же протянула инструмент.
Когда Мэн Фань накинул ремень на плечо, Чэн Синьчан невольно подалась вперёд.
— Он что… будет сам себе аккомпанировать? — выдохнула она, и в голосе звякнул интерес.
А вот Чжан Цин, наоборот, нахмурилась.
Она помнила, как раньше переписывалась с Мэн Фанем в WeChat. Помнила и его голосовые — где он пытался петь. Тогда это звучало… мягко говоря, плохо. Настолько, что у неё после пары секунд начинала ныть голова. Если бы не лицо Мэн Фаня, она бы и не стала с ним встречаться.
А ещё, если уж честно, она тогда прикидывала: вдруг семья у него приличная — можно будет и на брак нацелиться. Ведь «первый раз» она уже отдала, а значит, по её собственной жестокой логике, условия придётся снижать и искать того, кто «возьмёт».
Мэн Фань в университетские годы немного учился играть на гитаре. Сейчас же — он не вспоминал аккорды, он выбирал песню, перебирая в голове целую библиотеку нового мира.
Система говорила: мир называется «Земля». На Планете Лазурной этих мелодий не знал почти никто.
Он мягко тронул струны, и по воздуху разлилось вступление — чистое, уверенное, не похожее на разученную наспех барную перебивку.
И этого хватило.
— Эй… что за песня? — удивлённо прошептал кто-то.
— Не узнаю… совсем не узнаю, — отозвался другой голос. — Редкая, что ли?
У Чжан Цин и её парня на лицах мелькнула та самая тень — тонкая, но заметная: «что-то пошло не так».
Через несколько секунд Мэн Фань запел.
Он не стал «выдавливать» звук, не стал тянуться за нотами — голос лёг ровно, свободно, как тёплая вода, и потянул людей за собой. Это была простая любовная песня — о близости, о том, как мир перестаёт быть серым, когда рядом есть кто-то свой; о молодости, которая уносится ветром, но оставляет после себя светлую ломкость.
Разговоры вокруг оборвались, будто кто-то щёлкнул выключателем. Толпа, ещё недавно жующая сплетни, застыла и уставилась на Мэн Фаня широко раскрытыми глазами.
Колонка работала на внешнее — и потому звук уходил дальше, за спины зрителей. Прохожие на дорожке оборачивались, замедляли шаг, вытягивали шеи, кто-то сворачивал с пути, чтобы подойти ближе и понять, откуда льётся этот голос.
Ван Цюгэ тоже невольно замолчала.
Мелодия — тёплая, плавная, цепкая — легко запоминалась, будто всегда жила где-то рядом, просто её никто не включал. И она ничуть не уступала тем песням, что сейчас болтаются в верхушке чартов.
Чэн Синьчан, очнувшись, торопливо набрала сообщение в гильдию своего Доуинь-стрима. Но в голове у неё уже крутилась другая мысль: парень с такими данными может не просто стримить. Он может пойти на шоу, на настоящую сцену — и там выстрелить.
В чате трансляции поплыли подарки один за другим.
— Это невероятно… и я её вообще не слышал!
— Да он, походу, сам написал!
Когда песня подошла к своему самому эмоциональному месту, Мэн Фань не прибавил громкости — он прибавил смысла. И от этого стало только сильнее: будто он говорит лично каждому, кто хоть раз стоял под дождём и думал, что всё в мире перевернулось, но чьи-то объятия всё равно могут поставить тебя на место.
Кто-то из зрителей начал тихо напевать, подхватывая мотив — осторожно, неуверенно, но уже с улыбкой. Вслед потянулись другие. Площадка словно превратилась в маленький концерт, где никому не нужно объяснять, что именно они чувствуют.
Чжан Цин стояла неподалёку и постепенно ослабляла хватку на руке своего парня, пока совсем не отпустила.
Её накрыло — не завистью даже, а липким, болезненным прозрением: с таким голосом, да ещё и с талантом писать песни… да разве он останется нищим? Даже если просто стримить — легко можно делать миллионы в год. А если попасть в музыкальное шоу и вытащить победу — это же прямой билет в индустрию. Десятки миллионов — не фантазия, а вопрос времени.
И самое гадкое: она ведь только что, на глазах у всех, облила его грязью. Не просто рассталась — растоптала.
В голове у неё уже строились жалкие мостики: «а если потом… а если сказать, что всё было по глупости… а если вернуть…» Ведь не зря говорят: девушке сделать шаг навстречу мужчине — будто тонкую ткань протянуть, легко, почти без сопротивления.
Но толпа, эти «зрители с попкорном», уже смотрели на Мэн Фаня иначе — с восхищением, с уважением. И Чжан Цин стало нестерпимо стыдно. Хотелось спрятаться. Хотелось удариться лбом о стену — лишь бы всё перемоталось назад.
Её парень тоже побледнел. Он сглотнул, глядя на Мэн Фаня уже не свысока, а с тихим ужасом человека, который внезапно увидел пропасть между «я пою в баре» и «я могу собрать стадион». Разница была не в опыте — в самом материале: в голосе, в подаче, в том, как Мэн Фань держал людей за горло, не повышая тон.
А Ван Цюгэ расплылась в улыбке — по-настоящему, без игры.
Это было похоже на странное, счастливое открытие: ты выбрал пирожное по красивой витрине, а оно вдруг оказалось ещё и невероятно вкусным.
Когда Мэн Фань запел «Маленькую песню о любви», у Ван Цюгэ загорелись глаза.
Красивый. Поёт так, что мурашки. И, судя по всему, ещё и сочиняет.
Она чуть помедлила, будто споря сама с собой, а затем, не привлекая внимания, осторожно протянула правую руку — и втиснула свои пальцы в его левую ладонь.
Это вышло само собой. Настолько естественно, что она сама удивилась. Но внутри не было отторжения — только лёгкое, смущённое ликование, потому что Мэн Фань не отдёрнул руку.
Ван Цюгэ тысячу раз накладывала его образ на образ певца, который ей нравился раньше, — и снова, и снова выходило одно и то же: лицом Мэн Фань выигрывал без шансов. Голосом — тоже.
Мэн Фань ощутил чужую ладонь и на миг растерялся.
«Это что, она меня… за руку? Серьёзно?» — мелькнуло у него в голове. — «Вот уж точно: нравы падают, мораль трещит по швам».
Но рука у неё была прохладная — мягкая, будто совсем без костей, гладкая и лёгкая. Совсем не так, как его собственная — сухая, шершавоватая, упрямая.
И почему-то отпускать её не хотелось.
Обновлено: 23.01.2026