Глава 2 — Глава 2: Больница?

Глава 2: Больница? Я провёл рукой по лицу, всё ещё хмурясь, когда писк монитора замедлился до скучного, раздражающего ритма. Эта чёртова штука всегда так делала. Как будто мне нужен аппарат, который будет говорить мне, когда я злюсь. Я откинулся на спинку кресла и выдохнул сквозь стиснутые зубы. Голова всё ещё гудела, но не только от той мусорной игры. Нет, это была лишь вишенка на торте. Что действительно заставляло мою кровь кипеть - то, от чего меня по-настоящему тошнило, - так это люди. Люди, которых я терпеть не мог. Тех, кто даёт обещания, но никогда их не выполняет. Тех, кто так уверен в своих словах, так убедителен, но в глубине души знает, что лжёт. Тех, кто разевает свой грязный рот, изрыгая мусор, как будто это мудрость, в то время как у них нет даже двух грёбаных мозговых клеток. Это отвратительно. Чертовски отвратительно. И что самое ужасное? Им позволяют это делать. Этим отсталым идиотам, этим абсолютным отбросам общества, почему-то позволено формировать мнения, распространять их, как болезнь. Как будто отсутствие интеллекта не является проблемой, нет - у них есть право вести себя так, будто их идиотские мысли действительно имеют значение. От этого мне хочется вырвать свои чёртовы волосы. Но если я что-то и ненавижу больше всего, так это людей, которые дают власть тем, кто её не заслуживает. Тех, кто возвышает слабых, бесхребетных, жалких. Тех, кто должен быть раздавлен под тяжестью собственной ничтожности, но вместо этого им вручают корону, словно они её заслужили. Как этот ублюдок Дэмиен Элфорд. Я сжал челюсть так сильно, что стало больно. То, что я носил одно имя с этим жалким подобием человека, вызывало тошноту. Идеальный пример простака. Пример бесхребетного мужчины, который отдал всё ради женщины, думая, что каким-то образом это жалкое проявление преданности будет что-то значить. Я резко выдохнул, пальцы сжались на висках, когда моё терпение ко всему этому грёбаному миру достигло предела. Такие мужчины, как Дэмиен Элфорд, бесхребетные, отчаянные маленькие черви - из-за них всё было так чертовски сломано. Именно такие парни готовы бросить своё достоинство в огонь только ради одобрения женщины. Они преклоняли колени, унижались, предлагали всё своё существование, лишь бы получить несколько крошек ласки. И к чему это приводило? Это порождало монстров. Группа женщин - стервы, которым нечего предложить, кроме своего тела, - вдруг решили, что они правят миром. Как будто само существование вагины - это какое-то чёртово божественное благословение. Как будто это валюта, за которую можно купить власть, влияние, контроль. И почему? Из-за таких мужчин, как Дэмиен. Мужчин, которые без вопросов отдавали им трон, которые заставляли их верить, что они стоят чего-то большего, чем есть на самом деле. Чертовски отвратительно. От этого у меня сводило живот. Они ходили с гордо поднятой головой, глядя на тех, кто их туда поставил. Вели себя так, будто они богини, будто они не просто ещё один мешок плоти, которому повезло, потому что достаточное количество кретинов были готовы сломать себя из-за их существования. А люди имели наглость удивляться, почему всё так хреново. Всё было просто. Слишком много слабых людей. Слишком много идиотов, угождающих не тем людям. Я вздохнул, провёл рукой по волосам, с трудом подавляя желание швырнуть что-нибудь ещё через всю комнату. "Мистер Дэмиен. Что случилось?" Молодая медсестра вошла в палату, широко раскрыв глаза, и её брови тут же нахмурились, когда она осмотрела комнату. Она перевела взгляд с меня, полулежащего на больничной койке, выглядевшего так, будто я проиграл поединок с собственным рассудком, на консоль, лежащую на полу, как сбитый человек на дороге. Выражение её лица потемнело. "...Что это? Вы опять что-то натворили?!" В её голосе звучали обвинение и отчаяние, словно она уже знала, что проблема во мне. Как будто она привыкла к тому, что я создаю проблемы. Я закатил глаза, закинув руки за голову. "Расслабься. Я просто бросил кусок мусора туда, где ему самое место." Я дёрнул подбородком в сторону лежащей на земле консоли. Она проследила за моим взглядом, а затем резко вздохнула. "Вы невероятны." "Скажи это Эрику." Её глаза сузились. "Кому?" "Ублюдку, который обманом заставил меня играть в проклятый кошмар." Я выдохнул, глядя в потолок. Этот день не мог стать ещё хуже. Я действительно не смог удержаться от насмешки, проведя рукой по волосам, голова всё ещё пульсировала от абсолютного дерьма, которое вывалил на меня этот день. Медсестра всё ещё стояла, скрестив руки, ожидая ответа, который она никогда не получит. И всё же это был идеальный пример. Посмотрите на неё. Она рвала задницу, выполняла свои обязанности, работала над осуществлением своей мечты. Таких женщин, как она, было бесчисленное множество: они вкалывали в больницах, в офисах, на чёртовых фабриках. Они вкалывали, работали допоздна, возились с плаксивыми пациентами вроде меня, а общество их просто игнорировало. А где были парни? Они выстраивались в очередь, чтобы похвалить её за старания? Писали ли они ей сообщения о том, как восхищаются её преданностью, её дисциплиной, её борьбой? Нет. Потому что всем было наплевать на женщин, которые действительно старались. Те, кто прикладывал усилия? Они были невидимы. Забыты. Пропущены мимо ушей. Почему? Потому что их ценность заключалась не в том, что они трясли задницами на экране. Возьмём, к примеру, эту медсестру. Она не была идеальной. У неё был небольшой шрам в районе ягодиц - возможно, после несчастного случая, операции или чего-то, о чём она даже не говорила. У неё были веснушки, которые она отчаянно пыталась скрыть под слоями косметики, словно стыдилась их. Как будто это был какой-то недостаток, который она должна была стереть, чтобы её заметили. И всё же - она была здесь. Всё ещё работает. Всё ещё двигается вперёд. Всё ещё пытается. И за что? За минимальную зарплату. А в это время какая-нибудь случайная сучка в Интернете, бездарная, безмозглая шлюха с пластмассовым лицом, выложив одно селфи, получала в десять раз больше зарплаты и имела у своих ног целую армию идиотов. Вот до чего всё дошло. Из-за этих слабых, бесхребетных ублюдков, которые бросали свои деньги, своё достоинство, свою чёртову самооценку на женщин, которые и пальцем не пошевелили. Кто построил этот мир, в котором ничто не имеет значения, кроме того, насколько хорошо ты умеешь раздвигать ноги? Мужчины вроде Дэмиена Элфорда. Мужчины позволили этому случиться. "Ах**нно, чёрт." Медсестра бросила на меня острый взгляд, её губы сжались в тонкую линию. "Мистер Дэмиен, пожалуйста, не ругайтесь." Я фыркнул. "Почему ты называешь меня мистером? Я всего лишь старшеклассник. Разве я не ровесник твоего брата, Нария?" Выражение её лица почти не изменилось, но я уловил лёгкое подёргивание брови - малейшую трещинку в её практическом профессионализме. Она прочистила горло. "Кхм... Мистер Дэмиен, мы ведь уже говорили об этом раньше, не так ли? Пожалуйста, соблюдайте формальности." Формальности. Я чуть не рассмеялся. Как будто всё это было формально. Я, застрявший на больничной койке, как какой-то смертельно больной принц, и она, стоящая рядом и пытающаяся держать меня в узде, как дрессировщик дикую собаку. Мы оба знали истинную причину, по которой она продолжала изображать вежливость. Это было не из уважения. Не из-за профессионализма. Это была дистанция. Та, которую люди прокладывают между собой и чем-то сломанным. "В любом случае, я сейчас начну осмотр. Пожалуйста, приготовьтесь." "Да, делай, что хочешь..."