Глава 6 — Глава 6: Эрос и Танатос (1)

Эта неспешность была явно намеренной, он просто выжидал. Белите показалось, будто её ударили по затылку. Она запоздало оправдалась: — Убивать тебя… я не собиралась. Мужчина, казалось, всё ещё не мог прийти в себя, пытаясь выровнять дыхание. Раздался его сдавленный смешок. — Было бы обидно, если бы собирались… Его тяжело вздымающаяся грудь то ритмично поднималась, то опускалась. Белита, сидевшая на нём сверху, невольно двигалась в такт. Она не ответила, лишь пристально смотрела на него. То, что она хотела услышать, не было пустой болтовней. Она ждала, пока мужчина успокоится и закончит фразу, которую прервал ранее. — Вдох, выдох… Вокруг заунывно шелестел дождь. Даже прерывисто дыша, мужчина бегал глазами из стороны в сторону, словно всё ещё не мог до конца осознать произошедшее. Впрочем, Белита чувствовала то же самое. — … Время от времени слышался завывающий свист ветра. Наконец, улучив момент, мужчина подал голос. — Зачем… Его голос звучал более хрипло, чем в первый раз. — Зачем вы схватили меня за горло? — Я немного ошиблась. — Ошиблись? — Да. За то, что душила, прошу прощения. Белита бесстрастно наблюдала за мужчиной. Ха-ха… «Ошиблась». Он издал пустой, разочарованный смешок. Его прищуренные глаза внезапно широко распахнулись. Пара ярко-золотых глаз уставилась прямо на Белиту. — Я у вас первый? — …Что? — Я спрашиваю, я первый, кого вы душили? Он смотрел на неё снизу вверх с каким-то странным ожиданием в глазах. Этот жёлтый блеск заставил её поёжиться. О чём он вообще спрашивает? На этот вопрос отвечать не стоило. На мгновение воцарилась тишина. Белита проигнорировала его слова и спросила сама: — Кто ты? — Обычный простолюдин, живущий здесь. — Не это. Имя. Мужчина слегка нахмурился. Судя по прищуру, он раздумывал, стоит ли называть своё настоящее имя той, кто только что пыталась его придушить. Или же ему просто не нравилось, что он должен отвечать, когда она сама уклоняется от ответов. Вскоре его губы шевельнулись. Последовало неохотное признание. — …Сильвестр Ригель. А, вот как. Как и ожидалось, имя незнакомое. — Понятно. Белита послушно слезла с мужчины и протянула ему руку. Сильвестр пристально посмотрел на её ладонь, затем резко схватил её и поднялся. Хватка оказалась сильнее, чем она ожидала. — А вы… — Белита. Слышал когда-нибудь? — А… Так это читается как «Белита». — Это? — Да. Наверное, прозвучит странно… — И что же? — Но мне показалось, что вы буквально выпрыгнули из рамы. — … — С обратной стороны рамы была надпись. Буквы другие, поэтому я думал, что там написано «Белика». — Ты говоришь, я вышла из рамы… — Ну, мне и самому в это не верится. Просто я не представляю, откуда ещё вы могли взяться. — Где эта рама? — Вон там. Взгляд Белиты проследовал за указательным пальцем Сильвестра. Там, на полу, валялась перевёрнутая рама. Белита не могла оторвать от неё глаз. Словно заворожённая, она произнесла: — …Ты прав. — О чём вы? — Я действительно вышла из этой рамы. Вышла из рамы. Да, из рамы. Из портрета Кесиса, из того мучительного запечатывания. Наконец-то. — … Это был портрет, который, как она думала, ей больше никогда не суждено увидеть. Белите было достаточно взглянуть на его оборотную сторону, чтобы убедиться: она действительно освободилась от запечатывания. И неудивительно, ведь Кесис создавал этот портрет несколько месяцев, чтобы посвятить его ей. Как она могла не узнать изнанку этой вещи? — А-а… Однако теперь, когда она оказалась снаружи, на душе было пусто. Никаких особых чувств. Она не прыгала от радости, обретя свободу, и не чувствовала, что исполнила своё заветное желание. Даже жажда мести Кесису и Ластабану не вспыхнула в ней с новой силой. Ощущения реальности не было. Белита буднично направилась к раме и присела перед ней на корточки. — Всё так же… Деревянная рама ничуть не изменилась с тех давних пор. Лак не облупился, края не оббились. В правом углу всё так же красовалась знакомая гравировка, сделанная его почерком. Белита провела рукой по буквам. Она прочитала слова, скользящие под подушечками пальцев: «Моей вечной Белите». Затем она перевернула раму. В ней по-прежнему был её портрет. — …Что это? Но этот портрет, на котором была изображена точная копия её самой, определённо не был работой Кесиса. — А, это. В этот момент прогремел гром и сверкнула молния. Вспышка ворвалась во все окна. Мир на миг ослепительно побелел, а над головой сошлись наслоения теней. В точке пересечения этих теней Белита подняла голову. Сильвестр улыбался, его лицо слегка покраснело. — Это я нарисовал. Его ярко-жёлтые глаза довольно сощурились. «…Почему?» Белита хорошо знала чувства, таящиеся в этом блеске. Ведь именно это она постоянно видела у Кесиса. Радость, чистоту, удовлетворение, уверенность, привязанность, восторг, ожидание… — … Свет в комнате быстро вернулся в норму. Мгновенно ставшее ярким помещение теперь казалось ещё темнее, и Белита осталась в этой темноте наедине с Сильвестром. Она была в смятении. Её привело в замешательство отсутствие картины Кесиса, которая испарилась, уступив место портрету работы Сильвестра. Это отсутствие пугало. Ведь именно картина Кесиса все эти годы стояла на страже её времени, словно часовой. Это была работа её ненавистного и любимого Кесиса, а не творение этого мужчины, который смотрел на неё такими же глазами, как он. Белиту захлестнул запоздалый шок. «Моей вечной Белите». Мужчины, написавшего эти строки, больше нет. Как нет и портрета, который он создал. Она не знала, какое выражение лица ей следует принять. Она наконец сбежала из опостылевшего запечатывания, но радости было меньше, чем она воображала. Оковы, что удерживали её, наконец исчезли, но, как оказалось, эти самые оковы были последним следом того мира, который она знала. Теперь не осталось ничего, по чему можно было бы тосковать. Она вырвалась в мир, разбив тесную скорлупу, но, оглянувшись, поняла, что всё, что у неё осталось — это лишь осколки той самой скорлупы. Внезапно в уголках глаз скопилось что-то горячее. — Но всё это действительно трудно понять. Вопреки её воле, глаза начало щипать всё сильнее. — Это ведь не совсем укладывается в здравый смысл. Кругом темнота. Совсем рядом послышались шаги — два шага. Раздался шорох. — Я не понимаю, почему мой портрет оказался в этой раме, да и ваше появление всё ещё кажется какой-то детской сказкой… Судя по звуку, Сильвестр присел рядом с ней. Его голос, до этого звучавший сверху, теперь раздавался совсем близко. Белита прокручивала в голове выражение лица Сильвестра, которое видела только что. Лицо, сиявшее от искренней радости, словно он и понятия не имел, что значил для неё портрет Кесиса. Если злиться на него — он её спаситель, а если благодарить — он разрушитель, уничтоживший последний осколок её мира. Белита не могла разобраться в своих чувствах. Слёз становилось всё больше. — В общем… если подвести итог. Больше всего ей было противно от того, что из-за какой-то картины она чувствует такую печаль. Словно Кесис, который давным-давно запечатал и забыл её, до сих пор продолжает терзать её одну. — Вы ведь появились из-за портрета, который я нарисовал? — … — Не знаю, что это за магия, но, похоже, мой портрет занял место прежнего. Ведь я рисовал эту картину на другом холсте. А теперь… Сильвестр замолчал. Рама слегка качнулась, и чужая рука осторожно коснулась её края. Движение передалось ей через текстуру дерева. Как ни иронично, именно благодаря портрету Белита могла ощущать присутствие другого человека. Сильвестр негромко спросил: — …Вам холодно? Вопрос был неожиданным. Белита медленно обернулась к нему. Её охватило странное чувство. Это было совсем не то ощущение, что внутри портрета, где, сколько ни открывай глаза, ничего не было видно. Зрачки, привыкшие к темноте, постепенно расширились, и зрение стало медленно проясняться. Благодаря этому Белита смогла ощутить физическое присутствие Сильвестра. Сначала контуры его фигуры, а затем и его самого. Их взгляды встретились — пара ярко-жёлтых глаз смотрела на неё. Что-то скатилось по её щеке. Ощущение связи, передававшееся через раму, прервалось. — Эм, Кап. — Вы… вы сильно дрожите. Упала слеза. — Может, принести одеяло? Не с потолка на лоб, а с подбородка на грудь. Всё было именно так, как сказал Сильвестр. Руки Белиты, сжимавшие раму, дрожали. — Вам нездоровится? Слёзы, проложившие путь, теперь намочили воротник быстрее, чем в начале. Белита не пыталась ни стереть их, ни спрятать, а просто смотрела на Сильвестра. — Вот беда… Растерянный Сильвестр засуетился, что совсем не вязалось с его внешностью. Он начал пытаться её утешить. В ушах онемевшей Белиты проносились короткие фразы: «Вам точно не плохо? У вас жар? Может, я сказал что-то не то?» «Принести горячего чая? Почему вы плачете? Нет, просто не отвечайте, простите. Может, платок…» — А… Затем, обыскав все карманы, он состроил виноватую мину. — Не знаю, можно ли так делать, но… Он начал вытирать ей слёзы, сам дрожа при этом, словно совершал какое-то преступление. — Простите. Совсем забыл, что все чистые платки в стирке… Большие пальцы Сильвестра суетливо мелькали перед её глазами. Белита наблюдала за этим процессом в упор. Она никак не могла поверить, что теперь не только Кесиса, но и картины, хранившей след его рук, и самого его влияния, сковывавшего её, больше не существует. Тот факт, что этот мужчина, вытянувший её во внешний мир, уничтожил тот проклятый портрет, последний след Кесиса… В это было невозможно поверить, и она даже не знала, как на это реагировать. Поэтому и плакала. Хотя она и сама не понимала, стоит ли из-за этого плакать, и какая связь между «не знала» и «поэтому». Белита пристально смотрела на Сильвестра. Мужчина, который, в отличие от Кесиса, спас её. Мужчина, который, в отличие от Кесиса, был мрачным, тёмным, пугающим и похожим на крупного зверя. — Ты… Мужчина, который не производил приятного впечатления и казался бедняком. — …Ты совсем на него не похож. — Я просто впервые кого-то утешаю, поэтому у меня плохо получается. Простите, да. Простите, что не похож… Она крепко схватила Сильвестра за руки и оттолкнула их. — А? Пальцы, за которые она ухватилась, были влажными. — Я говорю, не похож. — Вдруг на кого…? — … — Эм, в любом случае, вам лучше прилечь и отдохнуть. — … — Кажется, вам всё-таки нехорошо. — С чего такая уверенность? — Ну… вы же плачете. — У меня ничего не болит. — Но почему тогда… — …Ты сказал, что нарисовал эту картину. — Да. — И что ты сделал, когда нарисовал её? — В смысле, «что сделал»? — Должно же было что-то произойти после того, как ты её закончил. — Это, просто… Мужчина, который только что из кожи вон лез, чтобы её утешить, начал отводить взгляд. — Просто? — … — Просто что? — Давайте не будем так стоять, присядем и поговорим. Сильвестр неестественно выпрямился. Его большие ладони легли ей на плечи. Другой рукой он осторожно взял портрет, положил его на стол и помог Белите подняться. Белита покорно последовала за ним. — Да ничего особенного. Я просто нарисовал картину и всё. Сделав несколько шагов, он усадил её на старую кушетку. — Подождите минутку. Кажется, он пытается уйти от темы. Сильвестр скрылся из виду. Белита проводила его ошеломлённым взглядом. Только после этого она осмотрела обстановку дома. Она небрежно смахнула не прекращающиеся слёзы.