Глава 2 — Глава 1 : В поисках рыжебородого санты

Глава 1: В поисках рыжебородого Санты Дорога заняла несколько часов. За это время Коди (он всё больше привыкал к этому имени) успел провести ревизию своего нового имущества. «Боевой Ворон», несмотря на внешнюю потрёпанность, оказался на удивление крепким: двигатель тянул ровно, подвеска хоть и жёсткая, но не разваливалась на кочках, а в баке было полбака бензина. В салоне, помимо хлама, он нашёл: 1. Набор гаечных ключей под сиденьем. 2. Полупустую канистру с водой. 3. Запасное колесо, крепко привинченное в нише багажника. 4. И, о чудо, пачку долларов — около ста баксов мелочью, засунутую в бардачке под картами. 5. Нож с фиксированным клинком в кожаных ножнах, примагниченных к металлической раме под водительским сиденьем. Хороший, серьёзный нож. Видимо, настоящий Коди тоже не был наивным парнем. На первой же заправке он потратил часть денег на бензин, самую дешёвую еду (чипсы, шоколадки, бутылки с водой) и, что важнее всего, ингредиенты для печенья: муку, овсянку, сахар, масло, яйца и пачку изюма. Он не был кондитером, но простой рецепт помнил. Выпечка в дорожных условиях была сомнительной затеей, но он решил, что попытка — не пытка. Если хочешь произвести впечатление на отшельника-охотника, домашняя выпечка — беспроигрышный вариант. Особенно если добавить в тесто толику отчаяния и дорожной пыли для антуража. К вечеру он добрался до Рок-Риджа. Городок был типичным для этих мест: пара главных улиц, несколько заправок, мотель, церковь и мрачное, тёмное озеро на окраине, окружённое лесом. Воздух пахёл сыростью и хвоей. Настроение у городка было однозначно «здесь кто-то тонет раз в неделю». Коди проехал мимо полицейского участка, где на парковке стояло несколько машин — и среди них чёрный седан «форд» без опознавательных знаков. Копы из сериала? Или уже Винчестеры? Нет, слишком рано. Они появятся, только если Бобби их позовёт. А значит, Бобби был здесь и работал в одиночку. Он покрутил по улицам, пытаясь вспомнить визуальные детали из сериала. Дом должен быть старым, деревянным, прямо на берегу. Он свернул на грунтовку, ведущую к озеру. Лес сгущался, сумерки превращались в темноту. Фары «Ворона» выхватывали из мрака стволы сосен и колеи на дороге. И вот он — дом. Тот самый. С тёмными окнами, покосившимся крыльцом и зловещим, абсолютно клишированным видом «места с привидениями». У озера, в паре десятков метров от строения, мерцал одинокий огонёк. Фонарь. И фигура. Крупная, в рабочей куртке, с cap на голове. Человек что-то делал у воды, возился с каким-то аппаратом на штативе. Сердце Коди заколотилось где-то в районе горла. Страх? Нет, скорее азарт. Адреналин, знакомый по многим уличным разборкам. Он заглушил двигатель, дал машине покатиться по инерции и остановился в тени огромной ели, в полусотне метров от дома. Вышел бесшумно, прислушался. Тишина. Лишь шелест листьев и далёкий плеск воды. И тихий, ворчливый голос, доносящийся от озера: — ...ну да, конечно, просто выйди и поговори. Скажи «привет, я твой смертоносный призрак, давай дружить»... Бобби. Голос был именно таким, каким он его помнил: усталым, саркастичным, наполненным мировой скорбью и лёгким оттенком алкоголя. Коди глубоко вдохнул. Тактика. Нужно подойти не как жертва и не как угроза. А как... коллега. Странный, наглый, но потенциально полезный коллега. Юмор — его броня. Он потянулся в машину, достал из пассажирской дверцы небольшую коробку, только что купленную в магазине. В ней лежало полдюжины тёплых, только что испечённых на заправке в микроволновке (да, он это сделал) овсяных печений, завёрнутых в бумажную салфетку. Пахли они сомнительно, но сойдёт. Засунув коробку под мышку, он выпрямился, расправил плечи и пошёл в сторону озера. Не крался, а шёл уверенно, даже немного развязно, как будто возвращался с рыбалки. Бобби, склонившийся над диктофоном, услышал шаги по гравию. Он не вздрогнул, не обернулся сразу. Его рука просто плавно, почти незаметно, переместилась к кобуре на поясе, где торчала рукоять массивного револьвера. — Эй, борода! — крикнул Коди, ещё не дойдя. Голос прозвучал нарочито бодро, даже весёло. — Говорят, тут можно обменять душу на советы по борьбе с привидениями? У меня душа немного помята, но в целом боеспособна! Бобби замер на секунду. Потом, неспешно, словно ему было в тягость каждое движение, обернулся. Фонарь освещал его лицо: седеющая рыжая борода, усталые, проницательные глаза, смотревшие на Коди без страха, но с тяжёлым, раздражающим подозрением. Взгляд скользнул по его фигуре, оценивая — молодой, крепкий, одетый в простую тёмную футболку и поношенные джинсы. Не местный. — Ты кто, чёрт возьми, — произнёс Бобби низким, ворчливым голосом, — и с какой стати ты решил, что я тут занимаюсь благотворительностью? Рука его так и осталась на рукояти револьвера. Коди поднял руки в успокаивающем жесте, но на его лице играла та самая дерзкая полуулыбка, которую он видел на правах. — Расслабься, я свой. Ну, почти. — Он сделал шаг ближе, но не вплотную, сохраняя дистанцию. — Видишь ли, я курьер. И вчера ко мне в машину подселился автостопом призрак водевилиста 20-х годов. Пока я его выгонял солью и стёклами, он наговорил много интересного. Бобби не моргнул. Его взгляд стал ещё тяжелее. — Солью и стёклами, — повторил он без интонации. — Ну да. Не спрашивай, откуда я знал, что это сработает. Интуиция. Или тот призрак был очень болтливым. — Коди пожал плечами. — Так вот, он, среди прочего, проболтался про водяных духов, про то, что их кости надо сжигать, а не хоронить, и про то, что где-то в Южной Дакоте живёт парень по имени Бобби Сингер, который знает про это всё. И который, возможно, нуждается в помощнике, который не орёт при виде призрака, а спрашивает у него, не хочет ли тот драться. И который печёт сносные печеньки. Он протянул коробку. Бобби не взял её. Он пристально смотрел на Коди, его мозг явно перебирал варианты: психанутый, шутник, демон в человеческой оболочке, подсадная утка... — И что он ещё наговорил, твой водевилист? — спросил Бобби сквозь зубы, но рука с револьвера всё же убралась, чтобы поправить кепку. Коди сделал серьёзное лицо, подражая чьей-то важной манере. — Что вы любите виски, ненавидите «охотников за головами», и что где-то у вас есть целая библиотека про всё это дерьмо. И что вам нужен помощник, который не боится призраков, умеет водить (у меня там «Боевой Ворон» припаркован, вместительный зверь), и знает рецепт идеальных овсяно-изюмных печенек. Печеньки, кстати... — он потряс коробкой, — вот они. Можете провести тест-драйв. Наступила пауза. Бобби смотрел то на коробку, то на его лицо, то куда-то в темноту за его спиной, будто проверяя, не идёт ли подмога этому наглецу. — Ладно, клоун, — наконец процедил он. Голос звучал устало, но в нём появилась тень не то интереса, не то привычного цинизма. — Вот что. Поможешь мне найти и спалить кости этого водяного ублюдка, не словишь истерику и не облажаешься — получишь один ответ на любой твой вопрос. И чашку кофе. Обделаешься — сам станешь призраком. И я придумаю, как сжечь и твои кости. Договорились? Коди широко улыбнулся. Это была не та улыбка, которая выражает радость. Это была улыбка игрока, поставившего всё на кон и увидевшего, что карта легла удачно. — Договорились, мистер Сингер. С чего начнём? Диктофон уже что-то поймал или будем искать по старинке, лопатой и надеждой? Бобби фыркнул, развернулся к своему оборудованию. — Начнём с того, что ты возьмёшь второй фонарь и не будешь светить мне в глаза. А потом — с проверки подвала. И если там есть что, кроме пауков и заплесневелых банок с консервами, ты первый идёшь в разведку. Печеньки... оставь в машине. После. И впервые за этот разговор, краем глаза, Коди увидел, как уголок рта под рыжей бородой дёрнулся. Не улыбка. Но что-то очень на неё похожее. Охота началась. Внимание! Этот перевод, возможно, ещё не готов. Его статус: идёт перевод