Глава 3 — Глава 3: Незримый Путь

Глава 3: Незримый Путь Лукасу, может, и было всего пять лет, но он понимал, когда что-то было не так. Взять, к примеру, цветок на подоконнике. Морозник, тёмный, как чернила, и нежный, как сумерки. Он никогда не увядал. Ни разу. За всё то время, что он себя помнил. Он никогда не спрашивал о нём отца. Не потому, что считал, будто Стивен не знает, а потому, что чувствовал — тот не ответит. Он и раньше видел, как отец смотрит на цветок, молчаливый и неподвижный, в туманные ночи, когда лунный свет заливал комнату своим мягким сиянием. В его взгляде всегда было что-то тяжёлое, смесь нежности и скорби. Лукас рано усвоил, что, хотя отец никогда ему не лгал, он иногда оставлял истины невысказанными. Но никогда не мешал ему их искать. Поэтому он и был сейчас в кабинете, его маленькие пальцы скользили по потрёпанным корешкам старых книг, решая, какую почитать сегодня. Затем он замер. Что-то позвало его. Не звук и не слово, а чувство. Зов. Его взгляд переместился на другую полку. Ту, на которую он раньше не смотрел. Греческая мифология. Он не знал почему, но книги манили его. Словно вспоминая что-то, чего он никогда не учил. Он выбрал одну и вернулся в свою комнату, а морозник всё так же наблюдал за ним с подоконника. Где-то в глубине души он надеялся, что в этих историях найдутся ответы. На загадки, что его окружали. ... За последние три года Лукас стал лучше понимать своего отца. Человека, что носил тайны, словно тени, спрятанные за глазами. Человека, который нёс бремя, непосильное для смертного, но делал это с тихой улыбкой, редко сходившей с его лица. Лукас догадывался, что это могли быть за тайны. И он был уверен, что отец знал о его догадках. И всё же ни один из них не заговаривал об этом с другим. Это был ещё один урок, который Лукас усвоил со временем: Уважение. Он не хотел заставлять отца отвечать на вопросы, к которым тот был не готов. Поэтому он просто ждал, пока Стивен не решит, что время пришло. А до тех пор он будет продолжать свои поиски. Терпеливо. — Лукас, ты опять замечтался. Он обернулся и увидел идущую к нему Элизабет с подносом в каждой руке. Солнечный свет играл в её огненно-рыжих волосах. Они мерцали, как раскалённые угли, когда она двигалась, а её глаза с бронзовыми вкраплениями блестели под густыми ресницами. Она плюхнулась рядом с ним, толкнув его локоть одним из подносов. Большинство детей не разговаривали с Лукасом. Он задавал странные вопросы. Больше слушал, чем говорил. Некоторые считали его жутким. Другие — просто странным. Но Элизабет была другой. Смелой. Проницательной. Уверенной в себе так, словно была старше своих лет, но никогда не злой. Она смерила его взглядом в первую же неделю в школе и решила, что они — друзья. Так тому и быть. И всё же, иногда, когда она смотрела на него слишком долго, когда тени ложились на её лицо под определённым углом, Лукас чувствовал, как за её янтарными глазами шевелится что-то… нечеловеческое. Вернувшись домой, Лукас обнаружил, что дом пуст. Стивен, скорее всего, всё ещё был на работе. Он преподавал историю и мифологию в университете и, вероятно, задержался из-за чего-то: лекций, приёмных часов — обычное дело. Лукас оставил сумку у двери и побежал наверх в свою комнату. Это было пространство, высеченное из одиночества. Чёрная двуспальная кровать, письменный стол в углу и стены книжных шкафов, забитых потрёпанными, но любимыми книгами. Постеры с астрологическими картами висели на стенах, словно тихие созвездия, а единственное окно выходило на лес. На заднем плане вдалеке тускло светился Новый Орлеан, его свет достигал комнаты, несмотря на преграду из деревьев. Но не это привлекло его внимание. Это была мгла. Подкрадывающаяся. Ползущая. Вьющаяся сквозь подлесок под окном, низкая и серебристая. Лукас уставился на неё. Он чувствовал её. Зов. Знакомый. Он чувствовал не страх, а уверенность. Он помнил этот зов. Тот самый, что много лет назад привёл его к той странной книге по мифологии. И, как и тогда, он не стал задавать вопросов. Он подчинился. Он проскользнул вниз, вышел за дверь и углубился в деревья. Лес поглотил его беззвучно. Лукас не мог сказать, как далеко он зашёл и как долго шёл. Мгла незаметно искажала пространство и время, размывая мир вокруг. Тени сгущались. Воздух стал прохладным. Его мысли блуждали. Он начал представлять, что может ждать его впереди: может, храм, скрытая роща, нетронутые временем руины. Но в итоге его разум остановился на одном образе, который он надеялся увидеть больше всего: Древний замок. Словно только и ждав приказа, мгла пришла в движение. Закружилась. И затем стала явью. Каменные стены вырастали из тумана, обретая плотность прямо у него на глазах. Арочные ворота. Башни, окутанные лунным светом. И в самом сердце всего этого — трон. Он возвышался в дальнем конце огромного зала, вырезанный из обсидиана. На его высокой спинке был изображён единственный символ: глаз без зрачка. Но не трон заставил его затаить дыхание. А дверь за ним. Дверь из серебра и пламени, на которую было больно смотреть. Само её присутствие терзало взор — словно она не была предназначена для того, чтобы её видели. Не для глаз смертных. Лукас отвёл взгляд, сердце колотилось. Вместо этого он посмотрел на трон. И увидел единственный предмет, лежащий на его сиденье. Карту таро. Шут. Лукас не помнил, как добрался до дома, только то, что, подняв голову, он уже стоял на опушке леса. Лунный свет лился на дом, словно направляя его своей серебряной лаской. Он толкнул входную дверь, сердце колотилось, уже ожидая нагоняя. Может, даже наказания. Стивен будет встревожен. Может, даже зол. Но он не был. Вместо этого Лукас нашёл его спокойным, сидящим в гостиной. На кофейном столике стояли две чашки с чаем, от которых всё ещё поднимался пар. Стивен наклонился вперёд, взял одну и медленно отпил. ... Услышав звук двери, Стивен обернулся. Его глаза расширились — лишь на миг, — и он выдохнул, сам не заметив, как затаил дыхание. Его взгляд скользнул по Лукасу, быстро, но внимательно. Проверяя на наличие травм. Убеждаясь, что его сын цел. Затем беспокойство угасло, сменившись тихой заботой. Стивен кивнул на место напротив, ничего не говоря. Лукас сел, маленькие руки обхватили тёплый фарфор чашки. Он и не осознавал, как замёрзли его пальцы, пока чай не прогнал холод. Некоторое время они сидели в тишине, и лишь тихое звяканье чашек нарушало её. — Прости, — наконец пробормотал Лукас, на его лице отразилось чувство вины. — Мне следовало... — Всё в порядке, — мягко прервал его Стивен. — Я волновался, когда не смог тебя найти. Но когда я узнал, что ты будешь в безопасности... я решил, что лучше подождать здесь, чем нестись сломя голову в ночь. Он ухмыльнулся. — Надеюсь, ты не станешь хуже думать о своём старике за то, что он ждал с чаем, вместо того чтобы героически мчаться через лес. Лукас не смог удержаться и улыбнулся. Но тут в его голове шевельнулась мысль. — Откуда ты знал, что я буду в безопасности? Стивен отпил чай, его выражение лица теперь было непроницаемым. — У всех нас есть свои секреты, — мягко сказал он. — И хотя я ненавижу что-то от тебя скрывать... время ещё не пришло. Он на мгновение опустил голову, скрывая свою вину. Лишь на миг. Но Лукас уловил это, уловил тяжесть за этими словами. Стивен хотел ему рассказать. Это было ясно. Но что-то — или кто-то — мешало ему это сделать. — Иди наверх, — сказал Стивен. — Поговорим завтра, когда ты отдохнёшь. Лукас кивнул. Он встал, бросил последний взгляд на отца и поплёлся вверх по лестнице. Как только дверь в его комнату щёлкнула, закрываясь, Стивен поднялся. Он вошёл в свой кабинет. Там он вытащил с полки книгу — её корешок был потрёпан, её место — привычно. Раздался щелчок, когда книга активировала скрытый механизм. В стене открылась панель, за которой оказался небольшой стальной сейф. Из кармана Стивен достал бронзовый револьвер и осторожно положил его внутрь рядом с факелом и запечатанным конвертом. Конверт, надписанный изящным, плавным почерком, был адресован Лукасу. Стивен ещё мгновение смотрел на факел. Затем он закрыл сейф. Запер его. Скрыл. Он вернулся к своему столу. Всё ещё горящие свечи окружали кольцо из пепла, а под ними на дереве были начертаны странные символы. Остатки ритуала.