Снег падал в Тибете не хлопьями, а кусками безмолвия. Воздух был острым, как лезвие, а каждый вдох — испытанием. Но Стивен Стрэндж не шелохнулся. Он сидел у каменной арки, впившись взглядом в древнюю дверь, будто силой воли мог открыть её.
Он уже не знал, сколько прошло дней. Два? Четыре? Неделя?
Лицо заросло. Губы пересохли. Шея болела от неподвижности. Но он остался.
Ему было некуда больше идти.
— Я останусь здесь. Пока меня не впустят. Или пока не замерзну, — сказал он самому себе в первый день. И с тех пор — молчал.
Лишь однажды, на третий день, он услышал, как дверь скрипнула. Легко, почти уважительно. И увидел женщину.
Она была лысой, в простой мантии, но её взгляд казался древнее гор. Древняя.
Она изучала его. Не с подозрением. С печалью.
— Ты пришёл раньше срока, — сказала она. — Судьба твоя искажена. Но ты здесь.
Он встал с трудом, с потрескавшимися губами произнёс:
— Научите меня. Или убейте. Я не могу больше жить как прежде.
Древняя отвела взгляд. И тихо произнесла:
— Входи.
⸻
Марк сидел на стальной балке, уставившись в маску Красного Колпака, что лежала у его ног. Свет от тусклой лампы дрожал, как пульс умирающего. За окнами — ночь. Холодная. Безответная.
Он не надевал маску. Просто смотрел. Как на трофей. Как на проклятие.
Он думал о Стрэндже. О Харли. О Бэтмене.
О себе.
Он вспоминал первые шаги. Первые убийства. Первый раз, когда солгал кому-то в лицо, и получил за это силу. Он думал: “Я теряю что-то… Но получаю ли взамен?”
Ответа не было.
И вот — в сознании прозвучал голос.
[Доктор Стивен Стрэндж начал обучение.]
[Награда разблокирована: Круг телепортации.]
Марк не шелохнулся.
Он просто закрыл глаза и выдохнул.
— Стало быть, всё действительно работает.
Он встал. Протянул руку к маске. Поднял её. Рассмотрел трещины, царапины, сколы. Затем медленно надел.
— Ещё один шаг, — сказал он.
Но не знал — к чему.
⸻
Готэм спал. Или делал вид.
На крыше старого склада, напротив Ace Chemical, стоял Бэтмен. Его плащ слегка колыхался на ветру, лицо было спрятано в тени.
Он не приближался. Пока.
Он наблюдал.
Ace Chemical. Заброшенный завод. Порождение прошлого. Очаг трагедий.
Все улики вели сюда. Все следы. Все расчёты.
Он знал, что кто-то внутри. И этот кто-то знал его.
Слишком хорошо.
— Кто ты? — прошептал он в тьму. — Кто смеет использовать мой стиль боя?
Он чувствовал холод. Не от воздуха. От правды. Та, что зреет за стенами.
Но он не торопился.
Иногда лучшая атака — ожидание.
⸻
Марк стоял у резервуара, глядя в пустоту. Он чувствовал — Бэтмен рядом. За стенами. За завесой ночи. Он не знал, когда он войдёт. Но знал — это случится.
Он подумал: “Может, я всё ещё могу уйти? Использовать круг. Исчезнуть.”
Но не стал.
— Если ты вошёл в шахматную партию, — сказал он вслух, — доигрывай.
Он вытащил пистолет. Проверил обойму. Засунул обратно.
Поднял маску. Натянул.
И остался ждать.
Снаружи ветер усилился. Где-то, возможно, хрипло крикнула ворона.
Но всё замерло.
Обновлено: 19.01.2026