— Готов ли ты принять моё благословение?
Голос Акатоша прокатывается по Пустоте подобно удару колокола внутри костей вселенной. Я всё ещё просто парящая душа, удерживаемая вместе божественными ухищрениями и чистым упрямством, но каким-то образом мне удаётся выпрямиться, словно осанка имеет значение, когда у тебя нет позвоночника.
— Я... думаю, да, — говорю я. — Настолько готов, насколько это вообще возможно.
Акатош подплывает ближе. Его присутствие — это давление и тепло одновременно, словно стоишь слишком близко к печи, которая по совместительству является самим временем. Поднимается один огромный коготь, и на долю секунды инстинкт кричит мне отпрянуть.
Но коготь не рвёт плоть.
Он касается моего лба.
Его кончик светится белым — не резким блеском молнии, а мягким, древним сиянием. Когда он вдавливается в мою душу, свет впитывается, как чернила в пергамент.
И внезапно я знаю.
Не догадываюсь. Не интерпретирую. Я точно знаю, что он мне дал, потому что благословение приходит вместе с собственным пониманием, запечатанным пакетом уверенности.
Благословение Акатоша.
Способность просматривать своё собственное время.
Простыми словами? Ретроактивная фотографическая память.
Моими словами? Чит-код.
В то мгновение, когда оно укореняется, словно кто-то вышибает в моём разуме дверь, о существовании которой я даже не подозревал. Поток «новых» знаний устремляется обратно.
Скайрим. Обливион. Морровинд. ESO... весь лор, который я читал как безумный в три часа ночи. Деревья диалогов. Исходы квестов. Локации. Фракции. Имена. Даты. Мелкие дурацкие детали, которые я обычно забывал: в каком владении какие шахты, какие ярлы тайно скомпрометированы, какие руины — смертельные ловушки.
Но на этом всё не заканчивается.
Спецвыпуски исторических каналов. Документальные фильмы. Как делается сталь. Как делается мыло. Как делается бетон. Как управлять цепочками поставок. Как вести бизнес. Целое кладбище случайных хобби и наполовину законченных интересов, накопленных за жизнь.
Всё, чему я позволил исчезнуть.
Всё, что я похоронил.
Всё, что я хотел бы забыть.
Всё это возвращается разом.
Если бы у меня всё ещё был смертный мозг, думаю, он бы вытек прямо из ушей. Даже будучи божественной душой, внезапный приток бьет словно цунами.
Несколько секунд я не могу пошевелиться. Не могу думать. Не могу даже толком запаниковать.
Затем срабатывает защитный механизм благословения, сглаживая всплеск, словно рука, разглаживающая мятую ткань. Перегрузка отступает, сменяясь порядком. Воспоминания встают на свои места, аккуратно, как книги на полках.
Моё сознание проясняется.
Я вдыхаю по привычке и понимаю, что воздух мне не нужен.
Затем я смеюсь.
Потому что я помню всё.
Я помню хорошее.
И плохое.
Все неловкие моменты. Всё, что я сделал неправильно. Людей, которых я потерял. Вещи, которые, как я говорил себе, я пережил, хотя на самом деле просто запер их в ящик и закопал этот ящик в своём разуме.
Моя улыбка дрожит.
— Что ж, — говорю я, и голос звучит немного тише, — полагаю, не может всё быть радужно и прекрасно.
Взгляд Акатоша непоколебим и нечитаем.
— Знание — это клинок. Он режет в обе стороны.
— Да уж, — бормочу я. — Не то слово.
Затем, словно желая смягчить удар, он добавляет:
— Это не главное благословение. Когда остальные дадут свои, я дарую тебе ещё одно.
От этого в груди трепещет что-то опасное.
Надежда.
Прежде чем я успеваю ответить, вперёд выходит Ситис.
Воздух — или то, что считается воздухом в Пустоте — кажется, темнеет вокруг него, словно сама вселенная готовится к какой-то шалости.
Он не спрашивает разрешения. Сомневаюсь, что он вообще когда-либо это делает.
Я ожидаю прикосновения ко лбу, как у Акатоша.
Вместо этого Ситис протягивает руку и выхватывает что-то из пустого пространства.
Сначала это выглядит как тень, но это не она. Это омут тьмы, парящий диск чернильной черноты, который поглощает свет и концепции. Он идёт рябью, как вода, но глубже. Словно он соединяется с чем-то холодным, старым и голодным.
Он держит это в одной руке, как официант, подающий суп.
А затем вбивает это прямо мне в грудь.
Я пугаюсь так сильно, что мои мысли превращаются в статический шум.
«ЧТО ЗА...»
Внутри моей души рука.
Целая рука, по локоть, словно Ситис шарит там в поисках мелочи.
Он выглядит довольным.
Он беззвучно смеётся, заставляя Пустоту дрожать от его веселья, а затем выдергивает руку обратно, как будто ничего не произошло.
Омут не выпадает. Он цепляется за меня. Он якорится. Он становится призываемой вещью, дверью, которая ещё не открыта.
И снова знание приходит вместе с пониманием.
Благословение Ситиса.
Сродство к магии теней, и я могу призвать чёрный омут, который порождает сущность в форме лошади, известную как Тенегрив.
[Здесь должно быть изображение Тенегрива]
Мои глаза расширяются.
— Да ладно.
Ситис наклоняет голову, мол: «Ага, ещё как».
Детали приходят вместе с благословением, чёткие и абсолютные: во-первых, когда я изучу магию, у меня будет естественная склонность к теневой её разновидности; во-вторых, омут призовёт Тенегрива в существование. Если его убьют, он будет призван снова через десять дней, восстановившись из тьмы, словно кошмар, вспомнивший, что у него есть дела.
Божественно созданный скакун демонического вида. Исключительно крупный. Мощный. Дымчатые копыта. Чёрная шкура. Светящиеся красные глаза. Бессмертный по своей природе, не требующий еды для выживания — хотя он любит есть сырую плоть, желательно всё ещё прикреплённую к тому, кто использовал её мгновение назад.
Лошадь, которая на самом деле не столько лошадь, сколько предзнаменование с копытами.
— Идеальный транспорт для будущего Короля-Чародея, — шепчу я, прежде чем успеваю себя остановить.
Ухмылка Ситиса становится шире — он услышал это и одобрил.
— Ладно, — говорю я, чувствуя головокружение вопреки всему. — Это... это так круто.
Он хлопает меня по плечу, будто мы приятели, а затем удаляется летящей походкой, словно он только что не нарушил все существующие концепции личного пространства.
Затем вперёд выходит Магнус.
В отличие от двух других, он не ощущается как время или небытие.
Он ощущается как свет. Как первая искра изобретения. Как тот момент, когда кто-то посмотрел на огонь и подумал: «Я могу это использовать».
Он поднимает обе руки, и они светятся синим.
Не мягким голубым. Ярким, электрическим, невозможным синим.
Он направляет их на глаза моей души.
У меня нет буквальных глаз, на самом деле, но я чувствую место, где якорится восприятие. Две точки, откуда моё сознание смотрит на всё вокруг.
Магнус щёлкает пальцами.
Мои глаза сгорают во вспышке.
На мгновение я не вижу ничего. Ни тьмы. Ни Пустоты. Просто отсутствие зрения, настолько абсолютное, что моя душа сжимается в панике.
Затем зрение возвращается.
Мои глаза отрастают заново как сплошные синие сферы, без радужки, без зрачков — просто светящиеся, тревожные сапфировые шары, которые ощущаются как линзы, сделанные из самой магии.
И я немедленно узнаю, что они делают.
Благословение Магнуса.
Обновлено: 23.01.2026