Красное платье мелькнуло за лестничным поворотом — я успел увидеть лишь смутный силуэт женщины.
«Женщина? Она осмелилась снять жильё здесь?» — мелькнула мысль.
Я вытянул шею, hoping разглядеть её, но та уже поднялась на второй этаж. Едва я шагнул к лестнице, как из полутьмы послышался хриплый, будто пропитанный песком голос:
— Ты что тут делаешь?
За старым прилавком, куда не доставал слабый свет лампочки, сидел сгорбленный силуэт — старик, пристально разглядывавший меня из темноты.
— Здравствуйте, я… я комнату хотел снять, — выдавил я, стараясь улыбнуться. Передо мной оказалось сморщенное, безвозрастное лицо.
Точно. Это тот самый дед, что утром стоял за дверью с кухонным ножом.
Я невольно напрягся — не узнает ли он меня?
— На сколько дней? — голос был ровен, взгляд мутен, как вода в болоте.
— Э-э… можно пока на один день? Если всё подойдёт, продлю аренду. — Я произнёс как можно спокойнее — в кармане было меньше двух сотен.
— Сорок юаней за сутки. Сразу вперёд.
Я с облегчением положил купюры на прилавок.
— Комнату можно выбрать самому?
— Можно.
Старик медленно поднялся, сунул деньги в ящик, снял со стены потемневшую связку ключей и поманил меня костлявой рукой.
Я последовал за ним. Вряд ли здесь больше одного этажа под комнаты.
Первый этаж всё ещё напоминал старую Лавку паровых булочек «Восемь Бессмертных»: ветхие столики стояли рядами, на каждом — кружка с палочками, салфетницы, будто заведение продолжало работать и посетители вот-вот войдут.
Пол — чёрный цемент, местами отбитый. Из стен облупившаяся краска местами свисала лохмотьями, а воздух пропитался кислым смрадом. Вся лавка освещалась единственной тусклой лампочкой под потолком.
Деревянная лестница наверх — старая, местами подгнившая, каждая доска стонала под ногами: скрип, скрип…
Мы поднялись на второй этаж. Узкий, тёмный коридор упирался в конец с несколькими дверями.
Быстрый взгляд на номера — «Комната №4» была последней.
— Эту возьму, — нарочито бодро сказал я.
— №4 занята. Выбирай другую, — отозвался старик, не выражая ни удивления, ни особых эмоций, лишь покачал головой.
— Занята? — холодок пробежал по спине.
Комната №4 — та, где неделю назад погибла женщина. Нашлась смельчачка, что заселилась после этого? Красное платье... та самая, наверняка.
Я заколебался, потом указал на соседнюю — №3.
Старик открыл дверь, протянул мне ключ и, не говоря ни слова, медленно спустился вниз.
Внутри — небольшая комнатка с миниатюрным санузлом. Пахло сыростью, но в целом всё выглядело чисто: побелённые стены, белый кафель, тусклая лампа отбрасывает жёлтый свет. Окна выделялись алыми рамами, что придавало комнате странно мертвенную белизну.
По нынешним ценам сорок юаней в день — сущая мелочь. Неудивительно, что даже после убийства жильцы снова приходят. Для некоторых бедность страшнее смерти.
Но я не ради квартиры здесь. Едва старик скрылся на первом этаже, я вышел из комнаты.
До начала стрима оставалось меньше часа. Нужно было убедить женщину из №4 поменяться со мной комнатами.
В коридоре, у последней двери, стояла глухая тьма — из-под двери не пробивался ни луч света, не доносилось ни шороха.
«Уже спит?» — подумал я.
Проверил таймер трансляции и, собравшись с духом, постучал.
Тук-тук-тук.
Глухой стук прокатился по тёмному коридору. Тишина.
Ночью, когда кто-то стучится в твою дверь — понятно, если человек предпочитает не откликаться.
— Извините, я из соседней комнаты, №3. Не бойтесь, у меня просьба небольшая, — сказал я, стараясь, чтобы голос звучал дружелюбно.
Ответа не последовало. Я постучал ещё раз. И ещё.
Ни света, ни шага за дверью.
«Не хочет говорить… или правда спит?»
Нахмурившись, я прислушался. Даже если спит, ведь уже должен проснуться — я ведь стучу громко.
И вдруг скользнула мысль похуже.
«…А может, она уже мертва?»
Пальцы похолодели. Я сжал ручку двери.
— Эй, вы… вы тут?..
Щёлк.
Дверь открылась.
Я застыл. Из щели будто потянуло железистым запахом — кровь?
Сердце сжалось от тревоги.
Внутри было темно. Узкий луч света из коридора освещал только порог и белую плитку пола, холодно поблёскивающую под лампой. Ни пятнышка.
Я включил фонарик на телефоне, посветил внутрь и толкнул дверь пошире.
Скрип.
Та же планировка, что и в моей комнате: узкое окно, кровать, маленький санузел… Но жилища как будто никто не касался. Кровать застелена идеально, одеяло сложено по линейке, всё безупречно ровно.
— Есть кто? — позвал я, достал швейцарский нож, спрятал за спину. Фонариком освещал пространство, шаг за шагом продвигаясь внутрь.
Только мои собственные шаги слышались в тишине.
Я направил свет на матовую дверь ванной. Она была чуть приоткрыта, за мутным стеклом ничего не различалось.
Я не полез сразу. Нащупал выключатель — щёлк.
Жёлтый свет лампочки отогнал полумрак, но картинка в зеркало всё ещё искажала контуры.
— Эй, вы здесь? — позвал я вновь. Сжимая рукоять ножа, приоткрыл дверь.
Пусто. Белый кафель и моё отражение на нём. Ни следа женщины.
Куда она делась?
Я сам видел, как женщина в красном поднялась на второй этаж. Старик сказал, что в №4 живут. А теперь — тишина, следов нет.
Не могла уйти: лестница одна, вниз никто не проходил.
Куда же она делась?..
Ладно, думать некогда. До начала трансляции осталось меньше получаса. Хоть здесь всё и жутко, но время поджимает — придётся остаться.
Если женщина вернётся, просто поменяемся — отдам ей ключ от №3.
Сейчас главное — стрим.
Я закрыл дверь изнутри на замок. Ещё раз окинул комнату взглядом.
Здесь стена свежеокрашенная, постель новая. Но в трещинах между плитками под ногами виднелись тёмные следы, будто впитавшие кровь.
Окно не открывается — заело или добросовестно заколочено. Если что-то пойдёт не так, единственный путь к спасению — через дверь.
Мысль о том, что мне предстоит провести ночь в комнате, где погибло несколько женщин, заставила кожу покрыться мурашками.
Я тяжело вздохнул, опустился на кровать и достал Чёрный смартфон.
До начала трансляции осталось 10 минут. Открыть Стрим-комнату Странностей?
Не раздумывая, я нажал «Да».
Обновлено: 18.02.2026