Глава 9 — Глава 9

Из тумана вышел он. Тот самый человек в чёрном смокинге и дорогих очках, которого я уже не видел месяц. Ни звука, ни вздоха — просто подошёл, сел напротив, как ни в чём не бывало. Спокойно. По-хозяйски. Я взорвался. — ТЫ ГДЕ БЫЛ?! — вскинулся я. — Где ты шатался целый месяц, а?! Где, чёрт побери, сыворотка суперсолдата?! Я чуть не сдох в трущобах зоны, между прочим! Он не сразу ответил. Просто снял очки, протёр их платком и только потом поднял на меня глаза. — Ты подписал контракт, — ровным голосом произнёс он. — А значит, знал: всё по плану. Я появляюсь, когда нужно, а не когда тебе скучно. Сюжет стоял. Вмешательство раньше срока — нарушение. — А сыворотка? — Будет. Но ты введёшь её только во время выброса. Иначе — эффекта половина. А в момент выброса — организм сам на грани, и импульс примет, как надо. Раскроешь потенциал на все сто. Я только вздохнул, прикрывая глаза. — А зачем? Ты ведь сам должен дойти. Я не нянька, я — куратор. А теперь... — он щёлкнул пальцами. — Просыпайся. У тебя работа. И меня засосало со спины порталом, хотя раньше приходили люди и они меня направляли в портал. — С....КАААА Я проснулся от того, что кто-то навис надо мной. Тёплое дыхание, лёгкий запах алкоголя и тушёнки. Где-то вдалеке шуршали консервные банки — но не от ловушек, а от внутренней паники. Передо мной — лицо в балаклаве. Чёрная ткань, только глаза видны. И губы... которые приближаются. — Ммм... — выдохнула фигура, нависшая надо мной, — ты такой тёплый... — Эээ... — только и выдавил я. — Шшш... — выдохнул незнакомец. Голос... мягкий, даже приятный, но подозрительно неопределённый. То ли девушка, то ли... парень с голосом барда-эстета. Я застыл. Мозг, не проснувшийся до конца, выдал единственно логичную реакцию: "Это, блин, галлюцинация. Меня поцеловал пьяный сталкер – извращенец. Или контроллер. Или это вообще не происходит..." — ДА НУ НАФИГ! — рявкнул я и смачно въехал кулаком по груди тому, кто пытался меня облобызать. Тот отлетел к костру, бухнувшись задом на землю и чуть не опрокинув котелок с тушёнкой. — Ай, ну ты чё, милый... — пробормотал голос из-под балаклавы. — Только захотел сказать "привет по-особенному"... — "Милый"?... Мужик ты или кто?! — не выдержал я, сжимая пистолет с кобуры. — Ай, не ори... — пробормотал он. Или она?.. — башка раскалывается... — Ты кто такой вообще?! ЧЁ ЭТО ЩАС БЫЛО?! — чуть ли не шипел я, удобнее хватаясь за пистолет и судорожно вспоминая, где ставил ловушки. ВСЁ. Я ТРЕЗВ. Я БОЛЬШЕ НЕ СПЛЮ. ЭТО БЫЛА ХУДШАЯ РЕАНИМАЦИЯ В МОЕЙ ЖИЗНИ. И только заметил что этот извращенец держит автомат в мою сторону, что говорит о том, что передо мной опытный. Ещё эта сука целится в мою голову, а я без защитной маски, и то если был, не спасло бы от автоматной очереди. Стояли мы на взводе и ждали когда первый спустит спусковой крючок. А так же я понимал то, что смогу ранить, но и убить шансы есть. А у него шансов меня грохнуть куда больше. Я слегка приподнял ладонь, медленно, без резких движений — показывая, что не хочу стрелять. — Слушай... — хрипло выдавил я, стараясь не спугнуть эту нервную тушу. — Давай так... мы оба не хотим сдохнуть тут, в грязи. — Предлагаю сделку, — продолжил я, чувствуя, как пот скатывается по спине. — Я тебе комбез наёмника отдам. Почти новый. Только... противогаз с фильтрами оставлю себе. Сам понимаешь — радиация и химия. Автомат дрогнул, но всё ещё был направлен на меня. В глазах под балаклавой — мутная смесь пьянства, паранойи и осторожности. Я тихо добавил: — Идти мне нужно до бункера учёных. Если проводишь — комбез твой. Без лишних вопросов. Повисла тишина. Только костёр потрескивал, да где-то в тумане снова шуршали крысы. — Ну?.. — осторожно спросил я. — Или ты реально хочешь тратить патроны на того, кто может тебе заплатить?.. Фигура напротив меня медленно опустила автомат... но не до конца. — Комбез... какой?.. — прохрипел голос. Я тихо вздохнул с облегчением. — Комбинезон наёмника, — сипло выдавил я, — настоящий. Синий, с хорошими броневставками. Противогаз — мой, его не отдам. Но сам костюм и аптечки — твои. Только... эээ... не стреляй, ладно? Фигура напротив качнулась, будто раздумывая. Костёр треснул. Я невольно дёрнулся. Балаклава чуть сдвинулась, обнажая губы, криво скривившиеся в ухмылке. — Ладно, милый... Идём, — прохрипел он. — Но если наврёшь — сожру. Лично~. Автомат наконец опустился к земле. А у меня колени затряслись, как у девочки на первом прыжке с парашютом. Моё очко сузилось до размеров микронной чёрной дыры. "Только бы не выстрелил. Только бы не полез обниматься снова..." — мимоходом подумал я. Хотя... какой обниматься? Судя по взгляду из-под балаклавы, он хотел меня не обнять, а трахнуть... или застрелить... а может, оба варианта сразу, и не обязательно в таком порядке. Я сглотнул. — Вставай, сладкий, — проговорил он и щёлкнул пальцами. У меня побежали мурашки по коже. Причём не те, что от радости. Те, что от животного страха. Я медленно поднялся, чувствуя на себе его взгляд — тяжёлый, прожигающий, словно дуло автомата уперлось прямо между лопаток. — Первый идёшь ты, — хрипло приказал он. — Без выкрутасов. Любое лишнее движение — и я из тебя фарш сделаю. — А если я просто оступлюсь? — попробовал пошутить я. Он молча взвёл затвор. — Принято... — выдохнул я и осторожно сделал шаг вперёд. Костёр треснул где-то позади. Сталкер шёл за мной почти неслышно. Только иногда в тишине ловил я его тяжёлое, задумчивое дыхание. Шли мы медленно. Я — весь напряжённый как струна. Он — спокойный, как снайпер перед выстрелом. Мы шли молча и уже потихоньку наступила утро. Сталкер за спиной был словно тень. Иногда казалось, что его вовсе нет, только шелест шагов и тяжёлое дыхание, будто за мной плёлся голодный зверь. Я старался не спотыкаться — ещё не хватало получить пулю просто за то, что подвернул ногу В какой-то момент я краем глаза уловил странное движение. Обернулся — быстро и испуганно. .Фигура застыла в паре метров позади. Сквозь полумрак я увидел его взгляд. И не то чтобы он смотрел на меня... Он смотрел на меня. Слишком долго. Слишком внимательно. Особенно ниже спины. Я похолодел. "Бля... Только не это..." — мелькнуло в голове. "Я для тебя чё, свежая дичь? Пожрать мало, теперь ты, сука, романтики захотел в Зоне? Прям тюремная романтика, ага. Сначала патроны в лоб, потом в зад." Я почти на цыпочках пошёл быстрее, молясь всем богам зоны, чтобы комбез наёмника оказался для него важнее моей жопы. Позади послышался низкий смешок. — Куда ж ты так торопишься, сладкий?.. — донеслось до меня лениво. Я даже не стал отвечать. Просто ускорил шаг, чувствуя, как по позвоночнику стекает холодный пот. Шутки шутками, а автомат у него никто не отменял. "Дойду — отдам комбез и хоть в аномалию прыгну, лишь бы не нарваться на внеплановое первое свидание..." — думал я, нервно косясь через плечо. И с таким темпом мы добрались до Агропрома за два с половиной дня. Шли через старые округа, обходили аномалии, что светились в воздухе, как грозовые фонари. Встретили стаю голодных псов — здоровых, злых. Он разрядил в них магазин из ИЛ86, который тоже стырил с меня. Забрать с собой мясо? Да ну его — и воняет, и заражено может быть. Он вообще не спал, будто заведённый. Я однажды подполз, хотел убедиться, что дрыхнет — а он выхватил автомат и дал очередь в воздух. А потом, на вторую ночь, когда я уж совсем решился срулить от него — едва не снес мне ноги тем же ИЛ86. — Слушай, а нам долго ещё? — спросил я, когда солнце только показалось что уходила за горизонтом. Он молчал. Только глянул куда-то вдаль, поверх остатков стены, где чернели полузасыпанные рельсы. — До Янтаря — ещё день. Если без сюрпризов. Но сюрпризы тут, сам знаешь, каждый куст прячет. — А почему тогда мы делаем часто остановки? Если мы бы ходили дольше и часто не останавливались? — Отдыхать нужно сладенький, а то упадёшь и к твоему заду прицепится слепышка. После этих слов ещё сильнее зажмурил свое очко. Мне с ним не по пути. Главное — дойти до Янтаря. Там, у бункера, распрощаемся. И пусть катится в свои мутантские дали. И на следующий день мы смогли дойти до границ Янтаря. Снег скрипел под ногами, воздух уже был резким, зимним. Янтарь — мёртвое, выжженное место. Листва давно облетела, аномалии парили в морозной тишине, будто забытые призраки. Вдалеке показалась ограда бункера. Камеры не двигались. Ворота — плотно закрыты. Ни света, ни движения. Только табличка, качающаяся на одной петле. — Ну вот и всё, — сказал он. — Ты дальше сам. — Подожди. А как... как попасть внутрь? Он пожал плечами, уже разворачиваясь в мою сторону. — Не моя проблема. Я тебя довёл. Всё, как было сказано. Если учёные закрылись — ищи другой вход или жди весны. — Ты серьёзно? Когда тот ушёл, я не стал смотреть долго. Хотелось думать, что всё — мы закончили. Я честно отдал плату, как договаривались: комбинезон, деньги. Без лишних слов. Он и не пытался начать разговор. Хотя... кое-что гложет. Сначала я думал, что это просто замкнутый мужик. Слишком тихий, слишком… странный. Но были моменты. Как-то ночью, когда я проснулся, он сидел и смотрел. Прямо на меня. Не двигался. Потом заметил, что я проснулся — отвернулся. Ни слова. Ни звука. Будто и не было. Я тогда подумал… может, он из тех. Которые мальчиков любят. Всё больше сторонился. А теперь он ушёл. И, вроде бы, слава Богу. *Чуть позже * На приличном удалении от бункера, среди сухих ёлок, у тропы, которую редко кто знал, стояла она. Уже без той маски и повязки, которой прятала лицо. Чуть треснутые губы, щёки обветренные, а глаза — как лёд. Жёсткие и хищные. Рядом на дереве — кобура с ножом, и ружьё в чехле. Настоящая охотница. От Зоны. И для Зоны. Своя среди тех, кто не живёт, а выживает. Даже с бандитами дела водила — не как своя, но как та, к кому лучше не лезть. — Дурак, — пробормотала она, глядя в сторону бункера. — Сам себе кошмар нарисовал. А я, значит, теперь маньяк в его глазах… Ну-ну. Она усмехнулась, проверила заплечный мешок — где деньги, комбинезон — и медленно исчезла среди деревьев. *От лица героя* Когда ворота открылись, я стоял на месте, стараясь понять, что происходит. Мутные скрипы железа и тусклый свет в камерах наблюдения… Тех самых, что я заметил снаружи. Но я даже не успел сделать и шаг — как они появились. Сначала один, потом ещё два. Военные. Все, как на подбор: одинаково одеты, бронежилеты, маски, автоматы. В глазах — только пустота, как у тех, кто не задаёт вопросов. — Стоять! — отрезал один из них, быстро подойдя ко мне. Я не успел даже реагировать, как меня схватили за руки. Сильно. Так, что почти вырвали плечо. Без разговоров, без предостережений — и вот уже я оказался в середине, окружённый их холодным взглядом. Всё, что я успел подумать — это как глупо я попал в такую ситуацию. — Ты кто? — спросил другой. И ни слова о том, как сюда попасть. Не заинтересованы они были. Я молчал. На всякий случай пытался сделать вид, что я не понял, что происходит. Так, мол, просто стоял, и ничего не знал. Но они не поверили. Вряд ли кто бы поверил. Меня начали связывать. Как только стянули руки, я понял: если до этого я не вникал в происходящее, то теперь всё стало ясно. В бункере — совсем не то, что я ожидал. — Понимаю, я не должен был делать этого, — пробормотал один из военных, похоже, младший. — Это действительно не тот, кого мы ждали. И тогда я понял — это не учёные. "Что вообще происходит?" — думал я, но не успел спросить. Меня просто вели. Странная тишина, шум шагов — всё сливалось в белый шум. Я так и не понял, зачем они меня сюда привели. Кто это такие? Почему я оказался здесь? — Где учёные? — всё-таки спросил я, но мне лишь грубо ответили: — Молчи. Ты нам не интересен. Нам нужно только кое-что от тебя. Дальше меня увели в тёмное помещение. Я понятия не имел, что будет дальше. Комната была бетонной, сырой и холодной, как вся Зона зимой. Я сидел на металлическом стуле, руки за спиной — пластиковые стяжки впились в запястья так сильно, что пальцы начали неметь. Тело дрожало не только от холода, но и от непонимания. Всё пошло не по плану. 《Бункер учёных》, говорили. 《Тепло, безопасно, наука》. А тут — автомат в лицо и сапог под рёбра. — Повторяю, сука, где твой отряд? — рявкнул мужчина в балаклаве. Погон на бронежилете слабо блестел в свете фонаря — старший сержант. Лицо жёсткое, голос как наждак. — Я один, — выдохнул. — Я... сталкер. — Один, в Берилле? Ха! — второй солдат, молодой, с чуть дрожащими пальцами, усмехнулся. — Да ты либо наёмник, либо дезертир. Третий за месяц. — Слушай, я пришёл работать с учёными, понял? Мне сказали, они платят... — начал свое говорить, но получил прикладом под дых. Воздух вылетел из лёгких. Я наклонился, задыхаясь, и прохрипел: — Да вы чё, блять?.. — Мы тут не базар держим, сталкер, — холодно сказал сержант. — Ты появился перед воротами, как чёрт из табакерки, в снаряге уровня спецгруппы. У нас тревога. Иди объясни это командиру, когда найдётся. Я молчал. Голова гудела. Мысли путались. Усталость, холод и боль смешались в туман. Если так продолжат то точно вырублюсь. И только молюсь не получить внутреннее кровотечение. Если здесь любой неверный шаг — и тебя закопают под снегом рядом с баржой. Шаги за дверью. Короткие, тяжёлые, будто кто-то шаркал по полу тапками. Затем резкий голос: — Что тут происходит?! Вы кого тут избиваете, господа? — Дверь распахнулась. На пороге стоял Сахаров — сутулый, в лабораторной робе, лицо красное от мороза, а очки запотели. — Профессор, вы же сказали, посторонних быть не должно, — начал сержант. — Посторонних? Этот человек пришёл сюда сам, в одиночку, в снаряжении, и явно не по вашей милости оказался у ворот. Он не нападал? — Нет, — буркнул сержант. — Не угрожал? — Тоже нет. — Тогда какого хрена вы его допрашиваете как пленного диверсанта? Он может быть крайне ценным. Освободите его. Немедленно. И приведите ко мне. Нам надо... побеседовать. Сахаров бросил ещё один взгляд на меня, поджал губы и, повернувшись, вышел, шаркая тапками по бетону. Военные молча переглянулись. — Вставай, бродяга, — устало бросил сержант. — Учёный за тебя поручился. Надеюсь, ты того стоишь. Качаясь, поднялся. Руки онемели. Голова всё ещё гудела. 《Вот те и тёплый приём...》 Дорогие читатели, хочу извиниться за долгую задержку. Мне действительно непросто далась эта пауза — не потому что я забросил фанфик или потерял к нему интерес, вовсе нет. План у меня есть, идеи есть, сюжет живёт у меня в голове, и я продолжаю его развивать. Но самая большая трудность — это именно подача. Как правильно рассказать ту историю, которую я вижу? Как донести до вас эмоции, обстановку, переживания героя так, чтобы это было понятно, живо и захватывающе? Иногда сцена в голове кажется идеально выстроенной, а на бумаге выходит сумбур. Из-за этого я останавливался, переделывал, сомневался. Но работа продолжается. Я не брошу этот проект. Просто мне нужно чуть больше времени, чтобы сделать всё достойно. Спасибо всем, кто ждёт, кто остаётся со мной. Ваш интерес — мой самый большой стимул. P.S. Пока работаю над этим фанфиком, параллельно пишу ещё один — по вселенной Пиратов Чёрной Лагуны и Jormungand. Если вам интересен мрачный, реалистичный мир с оружием, наёмниками и грязными сделками — загляните. Постарался соединить две атмосферные вселенные в одну историю. Звиздец, а не жизнь! Өмір - бұл тұтастай беспорядок! В дань уважение работе.  Система Зла The System of Evil И в уважение Пожилому Еноту!