Глава 8 — Глава 8

*от первого лица* Сверяя ПДА, его заряд и карту, я увидел то, чего никак не ожидал. Батарея была полной. — Хм… — протянул я, хмурясь. На экране — карта. Моя метка была на самом краю Свалки, почти у границы с Дикой местностью. — Я тут? Как? Когда?.. Батарея у ПДА обычно держится дня три-четыре, если особо не лезть в меню. А при активном использовании — максимум два. Зарядить его — отдельная история. Только у Сидоровича, или если где-то раздобудешь аккумулятор, и не факт, что он окажется рабочим. Я пару секунд тупо смотрел на мигающий индикатор заряда, потом почесал затылок. — Наверное, как-то зарядил… да и вылетело из головы. Открыл телефон, сверил данные — где-то тут должен быть тайник со снарягой. Выбрал второй вариант тайника, и маршрут к нему — до точки метров четыреста, ну, может, плюс-минус пятьсот. Завтрака должно хватить, и силы вроде есть. Всё-таки я в самом краю карты, в юго-западной части Свалки. Наверное, эта хижина вообще не числилась как часть локации. Была где-то на краю, между Зоной и Дикой местностью. Промежуточное место. Пограничье. — Кстати… — пробормотал я, оборачиваясь. — А насколько далеко я от неё отошёл? Взглянул назад — и замер. Позади не было той целой, хоть и старой, хижины. Вместо неё стоял полуразрушенный, сгнивший хутор. Обломки, гниль, мрак. Только та самая печь осталась нетронутой, торча из обвалившегося дома, как костяной столб. И мне этого хватило. Мурашки забежали по спине. Чуйка взвыла на все лады — не подходи, не лезь, уходи отсюда. И я послушал её. — ДА НУ НАХУЙ! Рванул с места, будто за мной уже кто-то гнался. *от третьего лица* Пока наш герой с тапками-светляками бежал прочь, в тени разрушенного дома что-то зашевелилось. Из темноты вышла фигура — тощая, мужская. Он выглядел… довольным. Даже слегка приободрённым. Ведь гость, наконец-то, проявил инстинкт самосохранения — и ушёл. А хозяин хутора ел тушёнку, лениво чавкая, и смотрел в спину убегающего сталкера. На нём была грязная роба, когда-то, возможно, белая, сейчас — буро-зелёно-коричневая, порванная на локтях, с вытертым горбом на спине. Оборванные джинсы держались только на вере. Обуви не было — голые ноги с толстыми, мозолистыми подошвами топтались по битым доскам. Его правая рука была гипертрофирована — неестественно крупная, бугристая. Лицо... Если его можно было назвать лицом, то лишь из вежливости. Кривое, с асимметричными чертами, с пустыми глазами. Незнакомец хмыкнул, глядя в сторону исчезающей фигуры: — Молодец...долго проживёшь... В тени всё ещё слышалось чавканье. С каждым новым чмоком оно становилось всё громче, всё навязчивее. Незнакомец скривился. Чавканье раздражало. *от первого лица* Я нёсся, не разбирая дороги. Снег хрустел под ногами, дыхание рвалось из груди. Пальцы стянулись от холода, но страх гнал вперёд лучше любого кофеина. Минут через десять я наконец выскочил к небольшой возвышенности, где, по карте, должен был быть тайник. Сердце колотилось где-то в горле, ноги гудели, а спина насквозь промокла под «Зарёй». Снег налипал на брюки и валенки. Или это не валенки, а уже просто куски льда, в которые превратились мои ботинки. — Добежал, мать его... Мне в душе вообще не хотелось знать почему моя чуйка закричала бежать. Мне не интересно что было в том заброшенном доме. Но надеюсь что отбежал достаточно далеко, ведь пробежал метров пятьсот с моей то подготовкой. Которой ничерта нет. С моим ростом в сто восемьдесят и весом пятьдесять девять-шесдесять кило, без подготовки — да я себя героем чувствую. Не накачанный спецназовец, но выжил. Надо будет как нибудь заняться этим, несмотря на силу моего персонажа в подъемности груза. Физически должен подготовить себя. "Надо будет заняться физухой. Мой персонаж может поднимать много, но сам я — тряпка." — И вообще, где моя сыворотка суперсолдата?! На связь эта мразь не выходит уже давно! — и присел место где находился тайник, вроде, — Координаты вроде совпадают... И точно совпадает, просто она под толстым слоем снега и земли. Вот если честно жалею что взял это место. Тут воняет дерьмом слепых псов. Как я узнал запах слепых псов? Узнал от охотников, даже показали и дали 《 насладиться 》ароматом. Минут двадцать возился с раскопкой, ведь не хотел бы умереть от простуды и заработать пневмонию или отморожения. И двигался очень быстро чтобы не остыть. Когда я нащупал крышку, пальцы уже почти не слушались — промёрзли до хруста. Открыл тайник, и, увидев содержимое, облегчённо выдохнул: — Слава предкам, всё на месте… Внутри: аккуратно упакованный «Берилл-5М», сухой и ещё пахнущий оружейной смазкой. Рядом — старый всеми любимый АКМ, только в моем случае он новый и обёрнутый в брезент. ХПСС-1м тоже в брезенте. Пара банок тушёнки, пачка энергетиков и патроны вместе с магазинами — всё на своих местах. И даже аптечки с бинтами. Я заранее настроил таймер на телефоне, чтобы система выдала точку, когда она будет готова. И, судя по всему, не прогадал. — Надо бы найти укрытие, а то от ветра и холода заболеть не очень хочется. И все же, найдя укрытие от ветра в виде стены из снега, смог снять "Заря", на мне не были баллоны с кислородом. Ведь тогда не успел её нацепить и хорошо что не подцепил. Первым пошла разгрузка, а за ним лёгкий бронижелет и подсумочный ремень с подсумками. И в самом конце сам комбинезон, а там уже обычная одежда. Вытер весь пот и влагу который там был под одеждой с помощью большого количества бинтов, и без промедления одел сам Берилл-5М. Проверил герметичность, и не сковывала ли она движение. За все это время был начеку, автомат был под рукой. И сел отдохнуть. Потратил наверное минут десять-двенадцать на все это движение. Почему так долго? Я устал. Физически и морально. Если бы не опыт моего персонажа, то переодевался наверное двадцать-тридцать. Или вообще застрелился при первой же возможности от каждого шороха. — Ещё и противогаз потерял... надо бы создать импровизионную средство защиты. Вроде называется она ватно-марлевая повязка. Взял много бинта, ваты и с аптечки активированный уголь. Тем самым сделал импровизионную маску, надеясь не надышаться радиацией и вообще не чувствовать запах на некоторое время. — Ой мляя...надо было брать и комбенизон наёмника...там же противогаз... И не долго думая делал новый тайник, на игровом счету было ещё приличное количество денег. Только нужно будет снова заняться фармом. Появится через пять часов, не понимаю как она работает, с "Заря" все точно так же, хотя, если посмотреть внимательно то их цена пять тысяч, и посмотрим первую цифру, пять, а это может означать что сколько цена, столько и времени? Лучше не буду ломать голову, и займусь чем-то полезным. То есть держать путь к учёным, или как называют в других работ по сталкеру "Экогологи". Только бы найти место для отдыха, и за одно согреться. — Хмм...вроде тут где-то работают Диггеры, может к ним идти? И пустить там корни на пару дней, чтобы отдохнуть и набрать желающих пойти до Янтаря. Самое бесячее в моем положении то, что карта ЧЗО была расширина на два-три раза, что делало путь долгим, и намного опаснее. Если память не подводит, то их база находится на Барахолке, надеюсь что не помру и не попадусь бандитам. А то пиши пропала моё путешествие. И посидел минут десять, а затем встал и на полном боевом готовности решился идти, с хорошим снаряжением уверенность подросла куда лучше. Несмотря на всю готовность, не встретил ни одного мутанта, и не было ни намёка на засаду бандитов, хоть это радовало, но и приходили маленькие беспокойства. И не зря, спустя ближе к вечеру смог дойти до Барахолки и не попасться на глаза отбросам, то есть бандитам. Только когда дошел до базы Диггеров, увидел то что она пуста. Даже следов мутантов нет и это вызвало лишь одно чувство, прогорание моего очка и трёхэтажный мат. — С*КА! Б*ЯТЬ! РАДИ ЧЕГО ТОПТАЛСЯ?! *от третьего лица* Барахолка оказалась мёртвой. Ни огонька, ни живой души. Только замёрзший ветер выл сквозь щели, гулял по ржавым конструкциям, как голодный зверь. На фоне серых стен чернел выцветший серп и молот — здание когда-то было административным, может, конторой, может, постом. Теперь — просто гроб из бетона и металла. Даже то, что на улице было тоже самое, не меняла его сути. Он долго матерился трёхэтажным матом. Впустую — звук терялся в пустоте. Потом пошёл обследовать, мёрзлыми руками отодрал пару досок с поваленного ящика. Снаружи дерево потемнело от гнили и влаги, но внутри, под коркой плесени, всё ещё скрывались сухие слои. Из разгрузки вытащил пару патронов. Новые, не стреляные. — Если щас еб...нет — считай, повезло, — буркнул себе под нос. — Давай... мать твою, давай... — пальцы дрожат, губы треснули. Когда уже готов был плюнуть, вспомнил о бинтах. Вытащил из аптечки новый бинт, сухой, чистый и быленький. Высыпал на него тонкий слой пороха, свернул в подобие фитиля. Один конец оставил оголённым — чтоб схватился быстрее. Ткань чуть натёр жиром из банки с тушёнкой — так горит дольше. Осталось дать искру. Снял затвор с автомата, зажал нож и принялся высекать. Первый удар — мимо. Второй — звон по металлу. Третий — и пошёл сноп искр. Фитиль загорелся сразу, сухой треск, и — яркое пламя. Щепа взялась, затрещала. Огонь пошёл вверх, дым пополз по потолку. — Да сгорело бы ты... — выдохнул он с облегчением. Сначала просто сидел и смотрел, будто на святыню. Потом подсунул под огонь ещё щепки, накрыл их бинтом, смоченным жиром — как пропиткой. Пламя укрепилось, стало стабильнее. Он не стал оставлять костёр на сквозняке. Осторожно поддев доску, на которой горел огонь, перенёс её глубже внутрь здания — в угол, где заранее устроил что-то вроде шалаша из досок и железа. Собрал мусор, притащил пару кусков арматуры и кусков фанеры — укрыл от ветра. Теперь дым поднимался ровно, а тепло задерживалось. Присел рядом, обхватил себя руками. — Вот бы не замёрзнуть к чертям... Спать хочется... Пить хочу... А у меня только энергетики... Резкий звон. Колокольчик в кармане дрогнул, будто проснулся сам по себе. Достал телефон — и тут вспомнил, что совсем вылетело из головы: комбинезон наёмника, противогаз, тушёнка... и водка. — Водка должна хорошо гореть... и греть. Ну... я никогда не пил, так что это, наверное, последний вариант. Хм... если бы мне тогда не вкололи знания, наверное, уже бы окоченел. *от лица нашего героя* Встал, размялся, глянул в сторону выхода. Холод начал отпускать — костёр работал. Взял автомат, проверил затвор. Всё в порядке. Пора идти. Шаг за шагом двинулся в сторону общего тайника — того самого, что был и в мобильной, и в компьютерной игре этого мира. Не слышно было ни дыхания тварей, ни шороха шагов бандитов. Тишина. Слишком тихо. Неестественно. — Вроде бы хорошо... а всё равно давит, — прошептал я себе. — Не по себе. Не привык к такой тишине... Подойдя к старому ящику, осторожно открыл крышку. Внутри — как подарок на выживание: новый комбез наёмника, автомат ИЛ86 с оружейным маслом, аккуратно завернутый в брезент, аптечки, бинты, пара банок энергетиков и куча консервов. Краем глаза заметил противогаз — лежал сбоку, как страж между жизнью и отравленным воздухом. Взял его в руки, осмотрел, и только тогда заметил: рядом в коробке лежали фильтры. Пять... может, шесть штук. — Серьёзно?.. Пять фильтров? И одна на противогазе уже будет шесть. Повернул один в руках, изучая. — Неужели придётся постоянно менять? Вот тебе и Зона, сука. Каждый вдох — на счёт. Хотел было надеть противогаз сразу, но передумал. Пока не в «грязной» зоне — смысла нет. Решил приберечь. Потом взгляд упал на ИЛ86. — А вот это уже по делу. Штатный прицел — как минимум компенсация за то, что бинокль где-то посеял. Без оптики как без глаз. Но что действительно раздражало — отсутствие глушителя у торговцев в мобильном игре. — Вот ещё один минус. Стрельни разок — и считай, что подписал себе приговор. Я тяжело вздохнул, уставившись на комбез и броню. — Ещё, блин, броня тяжёлая... — пробормотал сквозь зубы, щёлкнув лямкой бронежилета «Берилл-5М». — А комбез наёмника легче... и, зараза, разгрузка у них куда удобнее. Собрав вещи, отнёс всё в свой шалаш, сколоченный из мусора и остатков досок, припрятанный у старой кирпичной стены. Присел рядом, снял с себя «Берилл», уложил его аккуратно рядом. Несколько минут просто молча смотрел на две системы снаряжения — тяжёлую, но надёжную... и лёгкую, но более удобную. — А что если... оставить броню от «Берилла», а сверху накинуть разгрузку наёмника? — прошептал про себя. Мысленно прикинул вес. Спина уже начала ныть просто от самой мысли. Да, таскать такое — удовольствие ниже среднего. Зато максимум защиты и максимум удобства. — Мой позвоночник скажет мне и "спасибо", и "иди ты нахрен" одновременно... Разгрузка наёмника была компактнее, сидела плотнее, а у «Берилла» — массивная, постоянно мешала. Да и доступ к вещам был проще у наёмничьей. И решил включить в себе маминого инженера, и приступил к работе. *А в это же время...* Неподалёку от Барахолки, на пологом холме, в тени обугленного дерева, остановилась чья-то фигура. Среднего роста, обмотанная в выцветшую плащ-палатку, с натянутым капюшоном. Под ней угадывался знакомый силуэт — старый добрый комбинезон "Заря", обтёртый, но ещё живой. Фигура опустилась на корточки и внимательно осмотрела землю. Ветер приносил еле уловимый запах гари. Чуть дальше — дрожащий отсвет. Почти невидимый костёр, настолько хорошо укрытый, что случайный сталкер прошёл бы мимо. Но не он. Охотник всегда знает, где смотреть. Опыт. Он снял с плеча болтовочную винтовку — старую "мосинку", хранящую историю прошлых боёв в истории человечества. Лёг на плащ, подставил под винтовку сумку и приник к оптике. В прицеле — только тень у костра. Чётких деталей не разглядеть, но движение есть. Одиночка, судя по следам. Один. Охотник прикусил губу, не спуская взгляда с прицела. Время терпит. До ночи оставалось совсем немного. А ночью легче будет подойти. Главное — дождаться, когда цель уснёт. *А в это время, возле костра...* Я присел, облокотившись на спину из старых мешков мусора, перебирая снаряжение. Баланс между бронёй и разгрузкой так и не находился. Каждый вариант имел свои плюсы и минусы, но чёткое решение ускользало. Вздохнул, поправил импровизированную подстилку и ещё раз оглядел ловушки. Консервные банки с болтами и крышками, натянутые на шпагате найденных в мусоре. Пустые баночки из-под энергетиков, расставленные по периметру, чтобы зазвенели при первом движении. Должно было работать, так что главное быть готовым. Я зевнул. Глаза слипались, мышцы ныли. Но себе не доверяю особо. Если уж засну — разбудить меня можно будет разве что взрывом. Или пулей. А в идеале — вообще не спать. — Ладно... вздремну. Совсем чуть-чуть... — пробормотал и лёг. Завернулся в комбинезон, положил рядом автомат, на всякий случай сняв с предохранителя. Импровизированную подушку соорудил из бинтов — и мягко, и под рукой, если что. *от третьего лица* Огонь почти погас. Лишь тёплое красное свечение углей освещало ближайшие обломки и валуны. Герой заснул быстро — слишком уж вымотался за день. Даже не заметил, как отключился, уткнувшись лицом в ворот комбинезона. А в это время... Фигура в плащ-палатке всё это время наблюдала с холма. Когда костёр почти потух, а одиночка притих, она медленно поднялась. — Мёрзну к чёртовой матери... — прошептал охотник себе под нос, стряхивая с себя остатки сдержанности. Поднял винтовку, повесил её за спину и начал спускаться. Тихо. Очень тихо. Он видел, где герой ставил ловушки. Сам наблюдал за этим весь вечер. Обошёл банки и проволоку почти как призрак — ни звона, ни скрипа. Подошёл ближе. Присел рядом с лежащим сталкером, заглядывая в лицо. — Богатенький, однако... — прошептал он. Комбинезон чистый, почти новый. Берилл, пусть и слегка грязный, но целый. Противогаз, еда, автомат. Даже бинтов с избытком. Рука скользнула к ножу на поясе. — А может, прирезать? Или просто взять, что надо, и оставить жить? Хрен его знает, проснётся ли он... — тихо сказал сам себе. И тут предательски завурчал живот. Пронзительно, громко, будто сам выдал своего хозяина. — Твою ж... — незнакомец замер и резко выхватил нож, приставив его к горлу спящего сталкера. Но тот даже не шелохнулся. Лишь размеренное, ровное дыхание. Лёгкий храп. Глаза закрыты, мышцы расслаблены. Рискнув, гость пару раз громко хлопнул ладонями прямо перед его лицом. Даже толкнул в плечо и пошуршукал. Ноль реакции. — Спит, как будто мина под ним не взорвётся... — прошептал он, облегчённо выдохнув и пряча нож. И решил — пора действовать. Для начала, осторожно снял автомат с рук спящего и закинул его себе на плечо. На всякий случай. Мало ли что. Живот заурчал вновь. Сильнее. И тут пришла идея. Почему бы и не согреться? Всё равно он уже здесь. Из-под плащ-палатки вынырнула баночка тушёнки. Незнакомец присел у костра, чуть пошевелил угли, и когда те вспыхнули красным — осторожно поставил банку на край жара. Пусть греется. Сел, глядя на огонь. Чуть расслабился. Даже флягу достал — глотнул. Потом ещё. На третий раз уже не прятался — выпил медленно, словно в честь удачного дела. — Ну что, сталкер, — сказал он, глядя на спящего, — ты, наверное, хороший парень... Вот только мне повезло чуть больше. Голос прозвучал неожиданно мягко. Тихо, почти ласково. Даже с каким-то странным оттенком, будто певучий — не грубый, не хриплый. А перед тем как заговорить — короткий кашель, будто горло першило. Словно бы и не мужчина вовсе говорил. Или — не совсем понятно. В сумраке, в огне и тени, силуэт оставался неясным. Он закрыл глаза, понюхал тушёнку, что уже приятно шипела, и довольно усмехнулся. — Поем. Заберу, что нужно... А тебя оставлю. В качестве... благодарности. Внимание! Этот перевод, возможно, ещё не готов. Его статус: идёт перевод