[1507 год, остров Безумной Шляпы]
В тот день небо над Безумной Шляпой было таким же серым, как обычно. Дым из нарколабораторий в западном округе наполнял воздух, создавая резкую вонь, от которой обжигало нос. Бастьен не возражал против этого. Джутовый мешок за спиной был важнее. Внутри: набор оружия ближнего действия, два старых пистолета и три ножа. Его пункт назначения: штаб-квартира головореза по имени Ротен на восточном рынке. Небольшая банда, но жестокая.
"Не открывай посылку, не спрашивай, что внутри, и не говори больше, чем необходимо", - сказал худой мужчина, тот, кто послал его, прежде чем передать пакет. Бастиан кивнул. Он привык к этому. Никому не было дела до курьеров. До тех пор, пока они не совершали ошибку.
Убежище Ротена находилось за большим деревянным складом недалеко от мясного рынка. Двое охранников пропустили его, увидев красный символ на мешке. Ротен сидел, сортировал деньги и чистил свой нож. Бастиан поставил мешок на землю, затем повернулся, чтобы уйти.
Чей-то голос остановил его.
"Это не то оружие, которое я заказывал". Тон Ротена был холоден. Бастиан остановился, медленно повернулся. Его глаза встретились с глазами мужчины. Пустые, но голодные.
"Ты курьер?" - Спросил Ротен.
Бастиан кивнул. "Просто доставляю это".
Ротен встал. Медленно, но уверенно. "Если это не то оружие, которое я заказал... это значит, что ты пытаешься одурачить меня.
Бастиан хотел объяснить, но голос Ротена уже позвал двоих других. Один вытащил нож, другой запер дверь.
Инстинкт взял верх. Бастиан запрыгнул за штабель ящиков, его маленькое тело сделало его проворным. Когда один из головорезов приблизился, Бастиан выхватил нож из мешка. Он ударил его ножом — не безрассудно, а так, как он видел в фильмах: в шею, в мягкую часть. Брызнула кровь.
Подошел другой. В хаосе инстинктов и адреналина Бастиан выхватил пистолет из сумки. Его пальцы дрожали, но он нажал на курок.
"ЩЕЛК". Пустой.
Бандит рассмеялся над своим страхом. Бастиан не стал ждать. Он бил мужчину по голове рукояткой пистолета, снова и снова, пока смех не прекратился. Пока тело не перестало двигаться.
Ротен сбежал. Бастиан был слишком медлителен, чтобы догнать его. Но ему было все равно. Его сердце бешено колотилось, руки были в крови. Но... его не вырвало. Он не заплакал. Он просто молчал, пытаясь осознать, что только что произошло.
Он принес мешок обратно. Полный крови. Полный оружия. Оружия, которое спасло ему жизнь.
Той ночью, в своем укрытии, он размышлял.
"Я не могу продолжать надеяться выжить только на удачу".
Бастиан начал открывать оружие. Разбирать его. Пытаясь понять. Старые пистолеты с простыми механизмами, изношенными спусковыми крючками, ржавыми патронниками. Но он учился. Он отметил все это в уме. Запоминая положение винтов, пружин и маленьких рычажков, которые управляли выстрелами.
Прошли месяцы.
Он украл инструменты из старой мастерской. Обменял краденое на металлолом. Разбирал оружие, копировал детали, комбинировал детали, которые еще можно было использовать. Без наставника. Без книг. Только память и упорство.
Его руки часто были травмированы. Пальцы покрылись мозолями. Но он не останавливался.
Пока однажды ночью... ему это не удалось.
Маленький пистолет. Самодельный. Не красивый. Не сильный. Но в нем были патроны. И он мог стрелять.
Когда он выстрелил в первый раз, звук выстрела эхом разнесся по узкому переулку, где он жил.
Это был не звук пистолета. Для Бастиана это был звук воли. Звук, который он выбрал, чтобы выжить, а не просто ждать смерти.
Обновлено: 19.01.2026