Прошлой неделей они снова встретились.
Неизвестно, не с того ли раза, когда она разозлилась, но в этот вечер Мэн Сяоци выглядела ещё слабее — бледная, будто тень, едва удерживающаяся на ветру.
Во время встречи всё шло, как обычно: пара шутила, болтала, — только на этот раз говорила больше она. Раньше-то всегда Цзян Жуй нес околесицу без устали.
— Цзян Жуй, если кто-то при подработке даст тебе мелочь — не бери! Пусть платят переводом, понял?
— И ещё, с сегодняшнего вечера можешь не носить шляпу!
Тут-то Цзян Жуй обрадовался.
И без того в глазах окружающих он выглядел странновато, а с этой соломенной шляпой, сплетённой Сяоци, — просто посмешищем. На подработке из-за неё постоянно отпускали шуточки.
Расставшись, он, не раздумывая, сорвал шляпу с головы и швырнул куда-то в сторону. Напевая себе под нос, зашагал домой.
— Ненавижу тебя!
— Сказала ведь, можешь не носить — но это же мой подарок! Как ты мог просто выбросить!?
Голос за спиной заставил сердце Цзян Жуя подпрыгнуть к горлу.
Он резко обернулся — и обомлел: перед ним стояла Мэн Сяоци. Та самая, что уже минут пять как ушла.
Он онемел. Попался с поличным — и оправдаться никак. Если подумает, что он и раньше так поступал, не отмоешься, хоть в реку прыгай.
— Послушай, я могу объяснить! Это в первый раз… — начал он захлёбываться оправданиями.
Но Сяоци, даже не дав ему договорить, фыркнула и, повернувшись, ушла прочь.
Он хотел броситься следом, но, взглянув на тёмное небо, остановился.
Так и стоял, глядя, как её фигура скрывается вдалеке. А когда она окончательно растворилась во мраке, над городом уже вставал первый рассветный луч.
С той ночи он больше её не видел. Позвонить не получалось — думал, всё ещё сердится. Не ожидал только, что следующая встреча будет… вот так.
С её трупом.
— Да чтоб тебя! Думаешь, пакеты с трупами просто так открываются?!
Перед ним рабочий морга, взбешённо застёгивал мешок, ворча себе под нос:
— Если б не то, что людей не хватает, таких, как ты, с рук бывалых сюда и не пустили. Захочешь сдохнуть — не тяни за собой других!
Он сплюнул, сложил ладони, глубоко поклонился мешку.
— Амида Будда, не взыщи, если что.
Цзян Жуй понемногу отходил от шока. В глазах мелькнула тень того, что было когда-то теплом.
— Извини, брат… ты не знаешь, когда она умерла?
Тот бросил хмурый взгляд, не спешил отвечать.
— Брат, она... она ведь моя бывшая, понимаешь?.. — тихо добавил Цзян Жуй.
Рабочий удивился, пристально уставился на него.
— Бывшая? — переспросил он, смягчаясь. — Хм... Когда умерла — не скажу. Но у нас тут в морге только неидентифицированные тела, лежат больше года.
— Год?! — выдохнул Цзян Жуй.
Он не закричал, не заплакал. Просто уставился в мешок, потом тяжело вздохнул.
— Вот ты где… — прошептал он. — Не удивительно, что не отвечала…
Он качнул головой и, криво усмехнувшись, произнёс почти беззвучно:
— Как же ты, Сяоци… всегда улыбаешься, будто не знаешь, как горько живётся…
— Эх, брат, — сказал рабочий, глядя на него, — ты не переживай. Умерла — всё, позади. Лучше, чем если б сбежала к другому, верно?
Он хлопнул Цзян Жуя по плечу.
— Забирай этот мешок, я возьму следующий. Долго тут возиться нельзя.
— Спасибо тебе… брат, спасибо… — шептал Цзян Жуй.
Когда тот ушёл, Цзян снова расстегнул мешок и долго смотрел внутрь.
Тело Мэн Сяоци сохранилось удивительно хорошо — лишь шея покрыта тёмным, обожжённым ободом, будто следом от ожога. Остальное — будто спящая.
— Столько времени, никто так и не пришёл… — тихо выдохнул он. — Даже мёртвая, ты всё такая же милая. Спасибо тебе… за все разговоры, за всё, что было.
Он снова застегнул мешок и сел рядом, уставившись в одну точку.
Наконец поднял голову:
— Брат, а зачем все эти тела грузим?
— Везём учиться.
— Что?..
— Ну, в смысле, — усмехнулся рабочий. — «Учителя». Для студентов-медиков. Что ещё могут сделать покойники — как не послужить науке?
— Чёрт… — Цзян резко выпрямился. — Хочешь сказать, мою бывшую будут... резать на лекции?!
Он побледнел. Цзян Жуй человек добрый, но представить, что Сяоци "внесёт вклад" таким способом… нет, он не мог.
Тут же в голове промелькнула мысль:
— Слушай, брат, если я её «опознаю», это ведь неучтённая, но уже не безымянная. Тогда её не заберут, верно?
Рабочий почесал подбородок, обдумывая.
— По идее, да. Но я ведь просто таскаю мешки. Решать — начальство.
Цзян спешно вытащил пачку сигарет, собираясь сунуть всю в руки собеседнику, но на полпути остановился.
Вытащил из кармана три сотни купюрами.
— Брат, я хочу её забрать. Вот тебе — за хлопоты. Помоги, не увози её сегодня, ладно?
Он ясно дал понять: не взятка, а благодарность.
Но тот не взял денег.
Цзян подумал, что сумма мала, и достал телефон.
— У меня в WeChat ещё двести с чем-то есть. Всё тебе, просто помоги!
— Да забери ты свои деньги, — махнул рукой тот. — Видно же, что и сам еле сводишь концы. То, что ради бывшей так стараешься — уважуха. У меня имя — Ло Фэй. Считай, повезло: поменяем тебя местами с другим трупом, и всё.
— Спасибо тебе, Ло Фэй! Спасибо! — Цзян низко поклонился, продолжая твердить про «плату за труд».
— Да ладно уж... если и хочешь угостить, оставь полпачки сигарет. Мне тут ещё ночь вкалывать, а ларьков поблизости нет.
— Э… — Цзян замялся. Не жалко было вовсе, но...
— Я не должен никому ничего давать просто так, кроме как по правилам, — пробормотал он, — деньги можно, а сигареты… Не скажешь никому? Дело в том, что они поддельные… дешевле ведь.
Ло Фэй чуть не подавился воздухом.
— Поддельные!? Самые дешёвые «Байша» ещё и подделываешь?! Ты что, игрок, алкаш — кто ты вообще?
— Не-е, — засуетился Цзян. — Родителей рано потерял, учиться не смог. Без диплома сейчас и приличную работу не найти.
Редкое признание сорвалось у него впервые. Ради Сяоци.
Ло Фэй махнул рукой:
— С фальшивками — ни в коем случае. Надышишься этой гадостью — горло сгорит. Давай лучше к делу. Пора заканчивать.
— Хорошо, — прошептал Цзян и аккуратно погрузил тело Сяоци обратно.
Ещё два часа работали бок о бок. Когда всё закончилось, Цзян снял перчатки, попрощался и вышел из морга.
На улице стояла тягостная тишина. В груди шевелилось что-то смутное, горькое и пустое одновременно.
От задумчивости он не заметил, как налетел на чью-то каталку.
— Эй, глаза открой! Тележку с покойником не видишь, что ли?! — рявкнули на него.
Он быстро поклонился:
— Простите, простите!
На каталке — белое покрывало, из-под которого свисала окровавленная рука. Серый рукав прилип к запёкшейся крови.
— Простите… — опять сказал он, отступая, а возчик уже спешно катил тележку в темноту.
Обновлено: 23.01.2026