Портовая тень
Максим Новиков скользил по переполненным улицам портового городка с грацией хищника, выслеживающего добычу.
После России здешняя жара казалась удушающей. Солнце палило нещадно, но тренировки сделали его равнодушным к климату. Все мысли были заняты одной целью — Улиссом Кло.
Городок был гнездом преступности. Оружие, наркотики, люди — здесь продавалось всё, если знать, кому платить. На поверхности — обычный рыбацкий посёлок: крики торговцев, запах рыбы и пота.
Максим игнорировал раздражители. Он научился отключать дискомфорт, концентрируясь на задаче.
Капюшон и маска скрывали лицо. Слегка ссутулившись, он уменьшал рост, избегая лишнего внимания. Узкие улочки, полуразрушенные дома — идеальное место для тех, кто не хочет быть найденным.
Он двигался плавно, не торопясь. Один неверный шаг здесь мог стоить жизни. Уже видел трупы в переулках — тех, кто переоценил себя или выделялся.
Максим не собирался повторять их ошибки.
Бар "Гнилой якорь"
Здание, зажатое между двумя заброшенными складами, выглядело древним, но поток посетителей говорил обратное.
Дым, алкоголь, оружие на поясах — типичная криминальная нора.
Дверь скрипнула. Несколько взглядов скользнули по фигуре в капюшоне, но большинство сразу потеряло интерес. Здесь чужаков не трогали, если те не лезли в дела.
Максим выбрал угол, откуда мог наблюдать за залом. Заказал местный самогон, но лишь пригубил.
Шум голосов, звон стаканов, хриплый смех — его слух, обострённый тренировками, выхватывал нужное.
— ...груз опаздывает... Кло не обрадуется...
— ...ещё один воришка прикончен...
— ...новый покупатель ищет что-то серьёзное...
Упоминание Кло заставило насторожиться.
Через полчаса в баре появился новый человек — грубоватый тип с потрёпанным лицом, явно свой в криминальных кругах. Он сидел в одиночестве, бдительно наблюдая за дверью.
Разговор по-взрослому
Максим подсел к нему без приглашения.
— Ты что, смерти ищешь? — прохрипел мужчина, рука потянулась под стол.
— Возможно, — голос Максима оставался ледяным. — Но я за информацией.
— Какой ещё?
— Слышал, тут продают хороший металл. Мне нужно.
Глаза собеседника сузились.
— Вибраниум? Опасные разговоры. С чего ты решил, что я в курсе?
— Раз ещё не застрелил — значит, либо знаешь, либо хочешь знать.
Тип усмехнулся:
— Меня зовут Дикон. Поможешь с одним делом — расскажу, что знаю.
Сделка
— У меня конкурсы на хвосте. Уберёшь — получишь направление.
Максим кивнул.
— Договорились.
Они пожали руки.
— Я — Сова.
Псевдоним из арсенала его прошлой жизни.
Планы
Выйдя на улицу, Максим растворился в толпе.
Простая сделка: работа для Дикона — информация для него.
Падающие костяшки домино уже начали своё движение.
Скоро он будет готов к главному удару.
Обновлено: 07.04.2026