Глава 2 — Глава 2

Есть ли у пришельцев права человека? Если они появляются на боевых кораблях, зависших на орбите с нацеленными на Землю пушками? О да, ещё как есть. Мы бы мигом заговорили о мирных договорах и дипломатической неприкосновенности. Но если это всего один пришелец, в одиночку? Без подкрепления? Права человека? Нет. В лучшем случае — права лабораторной крысы. Именно так тот, кого прозвали НЛО Один, и оказался там, где был сейчас. В запечатанной комнате без окон, где-то глубоко под сибирской вечной мерзлотой. Ни солнца. Ни часов. Ни дверей, что открывались бы без разрешения. Камера была спартанской. Одна кровать, одна раковина, один унитаз. Она походила не столько на тюрьму, сколько на больничную палату в биолаборатории времён холодной войны. Советская версия минималистичного шика: стерильно-белые стены, хромированные детали, отполированные до зеркального блеска. По иронии судьбы, камера была даже больше крошечной квартиры, на ипотеку которой он пахал тридцать лет в прошлой жизни. Но здесь не было ни декора, ни перегородок. Просто открытая, бездушная коробка. И он даже не управлял светом. Освещение контролировалось извне — вероятно, каким-нибудь парнем в белом лабораторном халате, наблюдавшим через одностороннее зеркало. Варианты гардероба? Два состояния: нагишом или в казённой белой рубахе, похожей на нечто среднее между больничной одеждой и детским комбинезоном. Единственное отличие? Задница не была видна. В первые годы — когда он был ещё младенцем — его хотя бы кормили молочной смесью. Но как только его отняли от груди? Питательная паста. Безвкусная, едва съедобная, и её вечно не хватало. Он постоянно был голоден. Не умирал с голоду, а просто… вечно оставался неудовлетворённым. Комната была слишком чистой, чтобы найти хотя бы жука для перекуса. Ни тараканов. Ни крыс. Ни ящериц. Лишь безупречная пустота. Единственное, что он мог достать? Да… иногда то, что оставалось в унитазе. Но нет. Так низко он ещё не пал. Пока нет. По крайней мере, кнопка смыва всё ещё работала. Одна из немногих вещей, которыми ему позволяли управлять. Не было ни часов, ни календарей. Его единственным способом отслеживать время был ритм включения и выключения света. Еду приносили три раза в день — и то не всегда. Но ни времён года, ни погоды, ни естественных циклов. Температура? Всегда одна и та же. Ни весенней прохлады, ни летней жары. Стерильный климат-контроль, заставлявший забыть, каково это — чувствовать природу. И самое странное? Он никогда не болел. Ни разу. Ни простуды, ни жара, ни гриппа. Даже насморка не было. Но и «здоровым» он не был. Он застрял в этой серой зоне — недоедающий, истощённый, державшийся из последних сил. С ним редко разговаривали. Врачи, учёные, кем бы они ни были, — всегда держали дистанцию. Физически к нему прикасались только во время взятия крови и обследований. Даже тогда они были молчаливы и осторожны. Чёрт, да комнату убирали только тогда, когда его выводили на тесты. Оставил крошку? Она исчезала. Спрятал кусочек еды за унитазом? Пропал. Вероятно, его отправили на анализ. В конце концов он перестал пытаться оставлять послания или прятать вещи. Бессмысленно. Сначала он не понимал этой изоляции. Неужели они даже не попытаются поговорить с пришельцем? Не попытаются получить хоть какую-то информацию? Но потом до него дошло. Они и не ожидали, что у него она есть. Он приземлился младенцем. Сколько важной информации мог знать чёртов ребёнок? О чём они его спросят? «Каково это, летать на звездолёте, будучи в подгузниках?» «Каков технологический уровень вашей планеты?» «Планируете вторгнуться на Землю?» Он даже не был уверен, как сюда попал. Ни воспоминаний. Ни знаний. Так что единственной ценностью были его тело и капсула, в которой он прибыл. Неудивительно, что с ним обращались как с радиоактивным. Любой, кто приближался к нему, носил полный костюм химзащиты. Даже парни в лабораторных халатах наблюдали за ним только из-за толстого стекла. Однажды он подумывал крикнуть что-то вроде: «Я пришёл с миром! Я воспитан под красным флагом социализма!». Просто чтобы нарушить тишину. Но, честно говоря, он даже не был уверен, что это его Земля. Да, люди выглядели как славяне. Не шимпанзе и не инопланетяне. Язык звучал как русский. Не английский, не японский. И уж точно не немецкий. Но если он скажет что-то слишком знакомое, слишком специфичное для Земли? Они зададутся вопросом: «Откуда, чёрт возьми, пришелец это знает?» А как только этот вопрос возникнет… да, именно так и попадают на стол для вскрытия, независимо от ответов. Он не собирался ставить на то, станут ли эти ребята потрошить его ради забавы. Поэтому он молчал. Он знал лучше. В этом мире — да и в любом другом — единственный хороший пришелец — это мёртвый пришелец. И единственный способ остаться в живых — это притворяться дураком, быть пассивным и никогда не бросать вызов холодному стальному сапогу системы. Никакого французского революционного духа. Он не собирался поднимать восстание, рвать цепи и кричать «liberté». Он был карьерным офисным планктоном. Ветеран графика «с девяти до девяти, шесть дней в неделю», перешедшего в режим «круглосуточно и без выходных», — работал до изнеможения, получал гроши, был эмоционально выгоревшим. Его мечта быть усыновлённым богатой дамочкой в годах так и не осуществилась. Он просто… существовал. А теперь? Ни игр. Ни аниме. Ни мемов. Ни газировки. Ни жареных шашлычков или фастфуда. Ни телефона. Ни музыки. Никакого спасения. Он думал, что это конец. Что он вырастет в изоляции, его будут тыкать и колоть, пока он не умрёт от старости в стерильной тюрьме. Но потом что-то изменилось. В тот момент, когда его тело достигло определённой стадии развития — возможно, полового созревания, — белые халаты взвинтили темп. Резко. Первые травмы были незначительными: царапины, синяки. Контролируемые тесты. Затем пошли рваные раны, проколы, ожоги. Удары током. Травмы тупым предметом. Переломы. Они сломали ему руку. Намеренно. Просто чтобы изучить регенерацию костей. Они не пытались его пытать. Дело было не в боли. Дело было в данных. Они хотели знать, как быстро он заживает. Насколько сильна его иммунная система. Какое напряжение требуется, чтобы его вырубить. Сколько кожи может сгореть, прежде чем его жизненные показатели подскочат. И становилось только хуже. Жизнь лабораторной крысы превратилась во что-то гораздо более жестокое. В его прошлой жизни страдания были ментальными — стресс, истощение, выгорание. Он думал, что это тяжело. Это? Это была совершенно новая категория ада. Настоящий шведский стол из увечий. Бесконечная боль. Никакого времени на восстановление. Никакой пощады. Он даже не мог предположить, что будет дальше. Ампутируют конечность? Удалят орган, просто чтобы посмотреть, что произойдёт? Введут ему патогены? Паразитов? В конце концов, он станет просто образцом. Экспонатом. Может быть, парой промаркированных срезов где-нибудь в морозильной камере. И худшая часть? Он даже не знал, что было тяжелее: годы изоляции… …или это. По крайней мере, у героя «Изгоя» был волейбольный мяч. У него не было даже своего Уилсона. Если бы не воспоминания в его голове — фильмы, аниме, истории, музыка, культурный хлам всей жизни — он бы давно сломался. Но теперь? Он был на последнем издыхании. Психически разбит. Физически изувечен. Надежда? Исчезла. Так вот как выглядела карма? Он до смерти заработался в одной жизни, чтобы переродиться в клетке в следующей? Он понятия не имел, как долго здесь находился. Но он знал одно: конец начался, когда свет остался включённым. Он больше не выключался. Еду не приносили. Врачи не приходили. Словно о нём забыли. Кран всё ещё работал, но еда? Ничего. Голод был острым и жестоким, он когтями скреб его изнутри. Рука всё ещё была в шине. Он едва мог двигаться. Свет не был ослепляющим, но он был постоянным. Сон стал невозможен. Истощение накапливалось, как яд. По горькой иронии судьбы, он обнаружил, что скучает по экспериментам. Боль, травмы — это хотя бы означало, что он жив. Что кому-то всё ещё было достаточно не всё равно, чтобы причинять ему боль. А теперь? Он просто… угасал. Он хотел закричать на своём родном языке: «Убейте меня уже! Дайте хоть последнюю трапезу, чёрт побери!» Но даже если бы здесь была трава, чтобы жевать, или кора, чтобы грызть, ничего этого не было. Он умирал от голода в стерильной коробке, без всякого выхода. В конце концов, он задумался о немыслимом. Съесть собственную плоть. Но её было слишком мало. Он не мог даже поднять руку, не говоря уже о том, чтобы впиться в неё зубами. Последнее, что он почувствовал, — это как его тело отключается. Сердце замедлялось. Дыхание становилось поверхностным. Зрение тускнело. Никаких фанфар. Никаких вспышек света. Просто… — Я так голоден… А затем… Тьма.