Никто не знал, когда именно в переулках Южного Лос-Анджелеса открылась подпольная клиника. Зато все знали: если ты ранен, тебе помогут. Цены здесь были ниже больничных, а о документах и происхождении ран никто не спрашивал.
Мексиканский парень по имени Дерек привёз сюда своего напарника. Тот получил пулю, и рана выглядела серьёзной.
Сам Дерек был в розыске. Появись он в любой официальной клинике, его бы тут же арестовали. Можно было бы просто высадить раненого у больницы и уехать, но кто знает, не висит ли ордер и на его напарнике? Многие узнавали о том, что их ищут, лишь когда копы уже стучались в дверь.
Дерек не хотел рисковать. Бросить товарища на милость полиции означало остаться одному против вражеской банды. Поэтому, доверившись уличным слухам, он и оказался здесь.
На полуопущенной рольставне граффити-шрифтом было выведено: «Жестянщик». Дерек толкнул ставню вверх. За ней оказалось неглубокое помещение, похожее на витрину мясной лавки, с большим стеклянным прилавком. Впрочем, прилавок был пуст и отключён от сети.
На стекле стоял звонок для вызова персонала, а под ним лежал листок с надписью: «Я на месте. Если что-то нужно — звоните».
Дерек попытался обойти прилавок, чтобы пройти в дверь, но та оказалась заперта на обычный цилиндровый замок. Он несколько раз дёрнул ручку, потом заколотил в дверь кулаком:
— Есть кто живой?
В ответ — тишина.
«Никого. Зря тащился», — с досадой подумал Дерек и, вернувшись к прилавку, в сердцах принялся колотить по звонку. Тот не только дребезжал, но и глухо стучал под его ударами.
В тот же миг запертая дверь отворилась. На пороге появился мужчина с необычной внешностью. Его волосы — наполовину седые, наполовину чёрные — падали на одну сторону, скрывая пол-лица. От лба до щеки тянулся длинный заметный шрам.
На нём была белая рубашка с жабо и кружевными манжетами, какую носили аристократы в прошлом веке. Образ довершали бант из чёрного шнурка, чёрные брюки и кожаные туфли.
Дерек усомнился. Этот тип больше походил на театрального актёра, чем на врача. Медбрат? Ветеринар? Или просто портной, возомнивший себя доктором? Одно слово — шарлатан.
Дверь, разумеется, открыл Генри, в определённых кругах известный как Жестянщик. Он окинул взглядом двух латиноамериканцев. У одного — пулевое в живот. Входная рана одна, значит, пуля в теле, идёт внутренняя кровопотеря. У второго — лишь ссадины и ушибы.
— Заносите, — сказал он и, повернувшись, вошёл внутрь.
С сомнением и недоверием Дерек втащил напарника следом.
Обстановка была убогой: койка, стол, стул, шкаф с выбитыми стёклами и мигающая под потолком люминесцентная лампа.
— Осторожнее, стекло, — бросил Жестянщик, носком ботинка отгребая осколки.
— Что здесь было? — спросил Дерек.
— Кажется, вчерашний воришка. Этот квартал — территория чёрных. Привыкайте, — Жестянщик указал на койку. — Кладите.
Простыня была заляпана старыми, засохшими пятнами крови. Дерек замер.
— Не хотите — уходите, — отрезал Жестянщик. — Если отвезёте его сейчас в больницу, его ещё спасут. Я не настаиваю.
Поколебавшись, Дерек уложил потерявшего сознание напарника на койку.
— Он подстрелен.
— Вижу, — бросил Жестянщик, но к раненому не спешил. Он протянул руку. — Пять сотен. Сначала деньги.
— Какого чёрта!
— Не заплатишь — проваливай.
Дерек посмотрел на бледное лицо товарища, выгреб из кармана всё, что было, и швырнул купюры в протянутую ладонь.
— Молись, чтобы с ним всё было в порядке! — злобно прошипел он.
— Не волнуйся. — Жестянщик с удовлетворением кивнул, убирая деньги, и достал из саквояжа на столе медицинские инструменты. — От такой царапины ещё никто не умирал.
Обновлено: 19.01.2026