С первыми лучами рассвета, окрасившими небо в цвет запекшейся крови, Кассиан добрался до окраины портового города, раскинувшегося у подножия Верталиса. Город, который он раньше видел лишь из окна кареты — как пёстрое, шумное, но далёкое скопление крыш — теперь предстал перед ним во всей своей неприглядной красе.
Воздух был густым от запаха гниющей рыбы, дешёвого рома и немытых тел. Узкие улочки, заваленные мусором, кишели людьми. Моряки с красными от пьянства и солнца лицами, торговцы, выкрикивавшие цены на свой сомнительный товар, женщины с усталыми глазами, дети-оборванцы, шнырявшие под ногами, как стайки голодных чаек. Все они были частью единого, бурлящего организма, живущего по своим жестоким законам.
Кассиан, одетый в остатки своей шёлковой рубашки, перепачканной сажей и кровью, был здесь чужеродным элементом. Белая ворона в стае грифов. Каждый второй взгляд, брошенный в его сторону, был оценивающим. Они видели не человека, а потенциальную добычу. Видели аристократа, попавшего в беду, а значит — лёгкие деньги.
Он игнорировал их. Его цель была не здесь, в шумном центре, а на окраине, в районе, который даже местные называли «Осадок». Именно там, согласно обрывочным записям отца, находилась таверна «Последний Глоток» — место, где когда-то заключались первые, самые грязные сделки сети Джокера.
Путь в Осадок был спуском в ад. Чем дальше он уходил от центрального порта, тем уже становились улицы, тем мрачнее — дома, и тем голоднее — взгляды. Здесь не было стражи. Здесь законом был нож.
Кассиан шёл, сохраняя на лице маску холодного безразличия. Он знал: показать страх — значит проиграть. Он двигался уверенно, с высоко поднятой головой, словно это он был хищником, а не они. Эта напускная уверенность, остатки аристократической осанки, заставляла мелких шакалов держаться на расстоянии. Они не решались напасть, чувствуя в нём что-то не то, что-то опасное, не соответствующее его потрёпанному виду.
Таверна «Последний Глоток» оказалась именно такой, какой он её себе представлял. Низкое, вросшее в землю здание, сколоченное из почерневшего от времени дерева. Вывеска, изображавшая скелета, допивающего пиво из кружки, скрипела на ветру, как висельник.
Он толкнул дверь и вошёл.
Внутри царил полумрак и тяжёлый запах пролитого эля. Десяток посетителей — пираты с мелкими наградами за голову, контрабандисты, дезертиры — замерли и уставились на него. Разговоры смолкли. Внезапно наступившая тишина была тяжелее и опаснее, чем уличный шум.
Кассиан проигнорировал их, подойдя прямо к стойке. За ней стоял хозяин — огромный, лысый мужчина с лицом, похожим на помятый котелок, и шрамом через всю щёку.
— Я ищу информацию, — произнёс Кассиан ровным, спокойным голосом.
Хозяин таверны медленно вытер стакан грязной тряпкой.
— Информация стоит денег, красавчик, — пробасил он, оглядывая Кассиана с ног до головы. — А у тебя, похоже, даже на выпивку не наскребётся.
Вся таверна тихо загоготала.
Кассиан ожидал этого. Он не стал спорить. Не стал угрожать. Он молча снял с пальца кольцо. Своё фамильное кольцо с гербом дома д'Орсе — золотое, с единственным, но крупным сапфиром цвета ночного неба. Последний осколок его прошлой жизни.
Он положил его на стойку. Сапфир тускло блеснул в полумраке.
— Этого хватит?
Хозяин таверны взял кольцо, взвесил на ладони. Его глаза сузились. Он узнал герб. В этом городе все знали, кто правил на холме. И все знали, что этот холм теперь — пепелище.
— Хватит, — сказал он уже другим, более серьёзным тоном. Он убрал кольцо. — О чём хочешь знать?
— Мне нужно всё, что вы знаете о первых днях сети Джокера в этом городе. Имена. Места. Кто отвечал за связи.
Взгляд хозяина стал жёстким.
— Это опасные вопросы, парень. Очень опасные. Люди, которые знали ответы, либо мертвы, либо очень не любят, когда о них вспоминают.
— Именно поэтому информация и стоит так дорого, — парировал Кассиан, не моргнув.
Хозяин таверны молчал несколько секунд, изучая его. Он видел не просто разорившегося аристократа. Он видел холодную решимость. Ту самую, которую он когда-то видел в глазах молодых, амбициозных людей, работавших на Дофламинго.
— Ладно, — наконец сказал он, понизив голос. — Был один. Самый первый. Псих, которого боялся даже Джокер. Местный вышибала. Говорили, он голыми руками мог быку хребет сломать. Его звали Рорик. Но он пропал много лет назад, после того как... разошёлся во взглядах с начальством. С тех пор его никто не видел. Говорят, спился и сдох в какой-то канаве.
— Где его можно найти?
— Нигде, — отрезал хозяин. — Он мёртв.
Но в этот момент один из пиратов в углу, до этого молча слушавший разговор, ухмыльнулся в свою кружку.
— Не мёртв, — прохрипел он, не отрываясь от выпивки. — Хуже.
Все взгляды устремились на него.
— Он теперь работает на бойцовских ямах. В «Ржавой Клетке». Не дерётся. Выносит тела. Те, кто не смог подняться.
В таверне снова повисла тишина. Работа вышибалой на бойцовских ямах была последней ступенью падения. Дном, с которого не возвращаются.
Кассиан кивнул, словно услышал именно то, что ожидал.
— Спасибо, — сказал он хозяину и повернулся, чтобы уйти.
— Эй, красавчик! — окликнул его хозяин. — Твоё кольцо стоит больше, чем этот ответ.
Он бросил на стойку небольшой, но тяжёлый кошель с монетами.
— На выпивку. И на то, чтобы нанять гробовщика. Если ты пойдёшь в «Ржавую Клетку» искать Рорика, он тебе понадобится.
Кассиан поймал кошель. Это была его новая валюта. Валюта отчаяния.
— Я учту ваш совет, — сказал он и вышел из таверны, оставив за спиной тишину, полную мрачного предвкушения.
Обновлено: 20.02.2026