Драко оставался на полшага позади, никогда не отходя далеко, всегда начеку. Достаточно близко, чтобы предоставить ей щит, если что-то пойдет не так. Достаточно далеко, чтобы не вызывать еще больше спекуляций, чем уже было. Он был хорош в этом. Слишком хорош.
Но шепотки все равно скользили по комнате, как дым.
Где Рон? ... Разве ее не напали на прошлой неделе? ... Разве это не сын Малфоя? ... Как ты думаешь, они...
Фрагменты скручивались вокруг ее ребер, и она почувствовала, как ее рука сжимает ножку бокала. Если она сжала бы его еще сильнее, он мог бы разбиться.
Драко слегка наклонился, его дыхание коснулось ее уха. «Ты снова сжимаешь челюсти».
«Я знаю», — прошипела она, стараясь сохранить ровный голос. Ей потребовалось все свое самообладание, чтобы не выйти из себя — не потому, что она злилась на него, а потому, что ненавидела его за то, что он был прав. Она ненавидела его за то, что он мог это видеть.
«Они могут говорить, что хотят», — пробормотал он.
«Ты все еще министр».
«Дело не в этом», — ответила она, резче, чем хотела.
Он не ответил. Он просто посмотрел на нее на мгновение, прищурив глаза, как будто пытаясь проникнуть в что-то более глубокое — в какой-то подтекст, который она не высказала вслух. Его молчание заставило ее кожу покрыться мурашками сильнее, чем любое оскорбление.
Наконец она вздохнула, и ее голос стал тише, почти стыдливым. «Я знаю, что это по-детски, но я просто... Боги, я ненавижу это. Я ненавижу, что они пытаются превратить это в что-то грязное».
«Пусть».
Она остановилась, недоверчиво подняв брови, и повернулась к нему. «Простите?»
Он пожал плечами, движение было непринужденным, легким. «Они будут думать, что хотят. Пусть думают. Если ты будешь тратить энергию на каждый заголовок, каждую полуправду, ты выгоришь еще до следующего голосования о доверии».
В его голосе не было осуждения. Только опыт. И впервые она увидела это таким, каким оно было на самом деле: не отстраненностью, а чем-то более холодным. Более старым. Выживанием.
«Я не такая, как ты, Малфой», — сказала она, почти с горечью. «У меня нет твоего дара апатии».
Его глаза встретились с ее, твердые и нечитаемые. «Это не апатия, — сказал он. — Это броня».
Гермиона уставилась на него.
И медленно ее взгляд переместился по его фигуре — безупречные одежды, гладкие волосы, точность его позы. Как будто он был вылеплен, чтобы держать себя в руках. Чтобы отклонять. Чтобы выдерживать.
«Твоя броня очень отполирована», — тихо сказала она.
«Как и твоя», — без заминки ответил он.
И она поняла — что, возможно, они не так уж и отличаются друг от друга. Не в том, что имеет значение.
Она не знала, как на это ответить.
Еще одна пауза. Еще один глоток шампанского.
Над ними скрипки перешли к более томному вальсу, мелодия стала мягче, элегантнее. Вокруг них пары начали выходить на танцпол — политики со своими супругами, иностранные дипломаты, светские львицы в платьях, которые выглядели, как будто были сотканы из лунного света.
Гермиона наблюдала за их движениями, завороженная на мгновение. Вихрь шелка. Прикосновение перчаток. Мир продолжал вращаться, несмотря на то, как сильно она страдала внутри.
Затем, не успев передумать, она заговорила.
«Нам следует потанцевать».
Драко поднял бровь, явно скептически. «Следует?»
Она встретила его взгляд, голос ее был низким и сухим. «Если мы не потанцуем, Рита напишет колонку о том, как ты неловко стоял рядом со мной, как дементор на званом ужине. Если мы потанцуем, она напишет, что мы выглядим «слишком уютно». В любом случае, она опубликует это. Но в первом случае я буду выглядеть так, будто я умею обращаться с прессой».
Наступила пауза. Затем, не говоря ни слова, он протянул ей руку.
«За видимость», — пробормотал он.
Она колебалась полсекунды, а затем вложила свою руку в его.
Его пальцы были теплыми на ощупь. Сильные, уверенные. Это дезориентировало ее больше, чем следовало.
Они вышли на паркет и, к ее удивлению, почти сразу же вошли в ритм. Сначала это было не очень изящно, но знакомо. Их взаимное притяжение и отталкивание. Невысказанное понимание. Призраки давно похороненных споров, все еще витающие в углах их движений.
Много лет назад они танцевали друг вокруг друга с злобой. С резкими словами и еще более резким молчанием.
Теперь они просто танцевали.
Это было небезопасно. Некомфортно.
Но это было... знакомо.
— Я думал, ты ненавидишь внимание, — прошептал Драко, когда они поворачивались, его рука с тонкой точностью вела ее за поясницу.
— Я и ненавижу, — ответила она, дыша более поверхностно, чем раньше. — Но я научилась использовать это в своих интересах.
Он не засмеялся, но его губы дрогнули.
Они сделали один поворот, и комната закружилась вокруг них в размытом пятне цветов и движений — и когда они остановились, Гермиона обнаружила, что смотрит прямо в его глаза. Там было что-то. Мерцание. Признание. Воспоминание.
Она проглотила его.
Они закончили танец в тишине, позволяя музыке нести их до конца. Когда затихла последняя нота, они расстались с той же осторожной точностью, с которой начали. Руки отпустили друг друга. Расстояние вернулось.
Они не разговаривали.
Но с края танцпола Рита Скитер наблюдала за ними с змеиной улыбкой, застывшей на ее губах, и пером, уже готовым к работе.
И Гермиона знала, что завтрашние заголовки уже написаны.
Ночь была тише, чем обычно бывает в Лондоне. Тишина была тяжелой, почти благоговейной — как будто сам город затаил дыхание.
Гермиона вышла из бального зала, соединенного с выходом через Летучий порох, последние отголоски гала-вечера прилипали к ее коже, как духи и напряжение. Ее каблуки мягко стучали по мощеной дорожке, но внутри ее мысли мчались. Смех, шепот, витающее присутствие пера Риты — все это крутилось в ее голове, как песня, которую она не могла заглушить.
Обновлено: 22.01.2026