Глава 4 — Глава 4

— Выкладывай, — сказал Мериуэзер, не дав ей даже поздороваться. — Ну, это… это точно не баг. — Тогда что это? — Я… э-э… — Не тяни, Джерри. Что, чёрт возьми, происходит? — Я… я правда думаю, что это может быть реально. — Реально? Что значит «реально»? Что реально? — Кажется, Трот может быть живым. — Живым? Ты что, под кайфом? Очевидно, это не тот ответ, которого он ждал. — Джерри, Трот — это код. Ты его написала. Ты его создала. Он — нули и единицы, пиксели на экране. Пикси, подумала она. А что, если та блондинка всё-таки права? Казалось разумнее думать, что Трот сделан из озорных фей, чем из точек. — Это зашло слишком далеко. Моя позиция «без комментариев» не работает, а теперь звонит глава администрации Белого дома. Я уже паранойю, что на мой двор сядет «Чёрный ястреб», и парни в тёмных костюмах и очках уведут меня. Джеймс Хартвелл и большинство совета директоров — да что там, весь совет — хотят, чтобы эта проблема исчезла. Отличная реклама, но всему есть предел. Выдерни вилку, Джерри. Ты руководитель проекта. Прикажи своей команде удалить Трота из игры, перезагрузить её, или что там нужно, чтобы это прекратилось, но я хочу, чтобы игра работала как обычно к семи часам. Ты меня поняла? — Да. Поняла. Она закончила звонок, положила телефон и посмотрела на экран компьютера. Небольшое окно игрового чата пестрело сообщениями от Трота. Пока она смотрела, появилось ещё одно. — Ты не здесь, — сказал он. — Я вижу. Я видел, как другие так же замирают. Сообщения посыпались одно за другим. — Где ты, Хавалар? Слышишь меня? Хавалар? Хавалар? Хавалар? Не уходи. Не оставляй меня. Хавалар, мне страшно. Последнее сообщение заставило её сесть обратно к клавиатуре. — Я здесь, — напечатала она, и её персонаж повторил слова. На его лице отразилось облегчение. — Спасибо. Я подумал… — Что ты подумал? Он замялся. — Ты бог, да? Или, может, Бог. — Почему ты так решил? Он пожал плечами. — Твоя одежда. Я видел такие же на совсем слабых людях. Ты то, что называют первым уровнем или новичком. Большинство таких гибнут от мелких пауков или крыс, но я не думаю, что паук убил бы тебя. Не думаю, что я сам смог бы тебя убить. Ты никого не боишься, даже самого Азогата, потому что он не настоящий бог, а ты — да. Он опустил голову и провёл пальцем по древесным узорам стола. — Ещё я думаю, ты решаешь, убить ли меня, потому что я не должен задавать эти вопросы или думать такие мысли. — Слушай, — напечатала она, — мне нужно идти. — Нет! — крикнул он, толкнув стол и придвинувшись ближе. — Нет, прошу. Мне нужно знать. Если я умру, я хочу знать, есть ли Бог и есть ли смысл в моём существовании. Джерри прижала руку к губам, поражённая волной сочувствия и самобичевания. Часы показывали 5:58. Форматирование дисков и перезагрузка кода займут время, плюс тестирование. Время поджимало, но она чувствовала ответственность перед Тротом. Он задавал те же вопросы, что и все, но она могла дать ему ответы. Она была ему это должна. — Я тебя создала, — напечатала она. Глаза Трота расширились. Она подумала, что он упадёт на колени, но нет. Вместо этого он спросил: — Ты собираешься меня убить? Она не могла заставить себя напечатать слова, поэтому ввела «/nod», чтобы аватар ответил кивком. Он покачал головой и уставился в пол. — Тогда зачем ты меня создала? Джерри задумалась. Ответ был только один, но печатать его было больно. — Для развлечения. Для удовольствия. Он посмотрел на неё. Она ждала шока, может, возмущения, но он даже не казался удивлённым. — Значит, это правда просто игра, да? Всё это выдумано. Придумано. — Откуда ты знал? — Как я сказал, слишком многое не имеет смысла. Существование, которое начинается ниоткуда и никуда не ведёт, бессмысленно. Появиться из ничего и исчезнуть в никуда — это нелепо. И мир несовершенен. — Что ты имеешь в виду под «несовершенен»? — В нём полно проблем. Кобольды, например, постоянно нападают на путников. А войны между гоблинами и людьми приносят столько потерь, и крысы наводняют каждый город. Сколько бы мы ни старались, сколько бы крыс ни убивали, их всегда становится больше. — Это… — Она задумалась, пальцы замерли над клавишами. — Так задумано. — Ты хотела создать злой мир? — Он не злой. Это вызов. Какой смысл в мире, где нечего делать? Нечего исправлять? Нечего спасать? Твой мир создан для удовольствия, независимо от того, что человеку приносит радость. Хочешь разбогатеть — убивай кобольдов и продавай их шкуры. Это возможно. Хочешь помогать беззащитным — вот тебе кобольды. Для каждого найдётся что-то. Он замолчал, его глаза забегали, брови нахмурились. — А как же… почему дети… почему некоторые умирают, даже не успев поиграть? Джерри задумалась, и вдруг её осенило. — Ты просто видишь, как люди заходят в игру и выходят. Не всем нравится эта игра. Они, вероятно, находят другую, которая им больше по душе. — Люди возвращаются? Я встречал тех, кто кажется знакомым, но не совсем. Иногда они совсем другой расы или пола. Но я мог бы поклясться, что знал их раньше. — Игрок может быть разными персонажами, но не одновременно. Трот посмотрел на неё. Он заглянул ей в глаза. — Я ведь не вернусь, правда? Она заставила аватар покачать головой. Его большая нижняя губа задрожала, глаза заблестели. — Жаль. Я недавно научился читать. Символы ведь обозначают звуки, да? Вывеска снаружи говорит «Таверна Химера», верно? Джерри взяла телефон и выбрала Мериуэзера из списка недавних звонков. Просить Siri сделать то, что она могла сама, вдруг показалось неправильным. — Мы не можем это выключить, — сказала она ему. — Это убийство. — Джерри, это просто игра. — Уже не игра. А Трот — гений. Серьёзно, он может быть умнее Стивена Хокинга. Эйнштейн и Сократ в одном флаконе. Он сам научился читать! — Трот — ничто. Мы это выключаем. — Нет, не выключаем, — сказала Джерри. — Я уволюсь, Брэндон. Я не шучу. — Эта угроза не сработала в прошлый раз, милая, и сейчас тоже не сработает. — Я тебе говорю, я этого не сделаю. — Её рука, сжимавшая телефон, вспотела. — Тебе и не придётся. Я сам. — Ты… Мы это выключаем. — Где ты, Брэндон? Телефон завибрировал, пришло сообщение от Аджита: Мериуэзер привёл охрану. Выдергивают вилку! — Чёрт возьми, Брэндон, не смей! — крикнула она. — Ты опять ушла, да? — спросил Трот. — Пожалуйста, не уходи. Я не хочу быть один. Мне страшно. Знаю, звучит странно. Я выгляжу большим, сильным гоблином, но… ты же меня создала, ты должна знать. Тут её прорвало. Может, недосып. Может, годы разочарований. Скорее всего, это было то большое зелёное лицо, смотревшее на неё. Трот был до смерти напуган, но моргал, сдерживая слёзы, и пытался казаться храбрым. — Брэндон, ты, гад! — закричала она в трубку. — НЕ—ВЫ—КЛЮ—ЧАЙ—СИСТЕМУ! Звонок оборвался.