«Плоть слуги, добровольно принесенная в жертву, оживит твоего господина!» Петтигрю замер на несколько секунд, а затем с силой рубанул ножом по запястью. Нож сделал это так же легко, как и масло, и боль не ощущалась до тех пор, пока рука Питера Петтигрю не погрузилась в котел, стоящий рядом с кучей, которая была Лордом Волан-де-Мортом. Котел сразу же стал ярко-красным.
Еще один этап был пройден, и пройден правильно, зелье было идеальным, к ужасу Дамблдора. Сосредоточившись внутри себя, он призвал свою магию, чтобы снять путы, привязывающие его к надгробию. Здесь он не умрет.
Скуля в агонии, Петтигрю схватился за кровоточащую культю и обмотал ее бинтами. Они автоматически стали полностью пропитываться красной жидкостью. Несмотря на явные мучения, он продолжал идти вперед, привыкнув к боли больше, чем предполагал любой из присутствующих волшебников, и Дамблдор был поражен, хотя и неохотно, терпимостью Петтигрю к боли.
Только тогда Дамблдор вспомнил о последнем предмете, который требовался для работы зелья. Кровь врага... К этому времени Петтигрю впился ножом в лицо Дамблдора, почти рассекая ему щеку. Затем, очень осторожно, он держал нож на боку, пока не добрался до котла, и позволил крови упасть вниз с последним драматическим всплеском. «Кровь врага, взятая силой... ты воскресишь своего врага!
Затем за веками у всех взорвалось ослепительно-белое пятно, из которого гневно вырывался пар. Затем медленно, очень медленно из дымящегося котла стала появляться тень. Нет, не просто тень, а фигура.
Фигура, облачённая в чёрную мантию, с гибкими руками и ногами.
Лорд Волан-де-морт снова восстал.
«Ты стоишь на костях моего покойного отца... Альбуса Дамблдора... посмотри, насколько полезным он оказался в смерти...», - в его голосе послышалось шипение, но неважно, подумал он, глядя на свои руки... тринадцать долгих лет без тела.
«Том, - сказал Альбус, словно он не был привязан к надгробию, а вел приятную беседу со старым другом.
Рубиновые глаза потемнели, когда палочка оказалась в руке дрожащего Петтигрю: «Хозяин... вы обещали... вы обещали...», и он с тоской посмотрел на свою руку, которая теперь была без кисти.
«Вы хорошо справились, - властно согласился Волан-де-морт, - Вы оба, и не говорите, что Лорд Волан-де-морт не вознаграждает своих самых верных... даже если они возвращаются из страха перед старыми друзьями». Он великодушно сказал: «Дай мне свою руку, Червехвост».
«Спасибо, хозяин... спасибо...» Питер протянул раненую руку, но над ним жестоко посмеялись, и волшебник вздрогнул. Ничего хорошего в смехе хозяина не было, а здесь было всего три человека... его шансы были невелики.
«Другую руку, Червехвост, - потребовал Волан-де-морт, глядя яркими рубиновыми глазами на своего слугу, который не только проливал за него кровь, но и лишился конечности, не чувствуя ничего, кроме превосходства.
Тревога пронеслась по позвоночнику Дамблдора, когда он увидел, как Том прижимает палочку к метке Петтигрю. За несколько секунд она превратилась из едва различимой... в ярко-черную.
«Она вернулась», - мягко сказал он. «Они все заметили это... и теперь мы увидим... теперь мы узнаем...»
Он прижал длинный белый указательный палец к брадту на руке Червехвоста. Червехвост застонал от новой боли.
Дамблдор понял, что теперь ему крышка: он не сможет сражаться с окружением Тома, а сам волшебник останется один и без крыши над головой.
«Сколько найдется смельчаков, которые вернутся, когда почувствуют это?» - прошептал он, глядя на звезды своими сверкающими красными глазами, - »А сколько окажутся достаточно глупыми, чтобы остаться в стороне?»
Ему оставалось только молиться, чтобы Северус сжалился и вспомнил о данных им обещаниях. Без него мир волшебников был обречен. Гарри Поттер погиб, его роль в пророчестве исполнилась, магическое общество нуждалось в нем. Он не мог сдаться. Северус должен был помочь ему... просто обязан.
Он должен был понять те шаги, которые он предпринимал, чтобы уничтожить линию Гонта/Риддла. Это должно было произойти; мальчик должен был вырасти таким же, как его отец. Он мог бы устроить несчастный случай или заставить кого-то убить его, но вместо этого наложил стерилизационный гекс, чтобы предотвратить рождение и распространение по миру новых безумцев.
Он должен был прийти. Другого выхода не было.
«Учитель... Учитель», - говорили все Пожиратели смерти, падая на колени у ног Волан-де-морта. Целовали подол его мантии, склонялись перед своим Хозяином в благоговении.
Никто даже не взглянул на Дамблдора.
«Добро пожаловать, Пожиратели Смерти, - сказал Волан-де-Морт, - тринадцать лет... тринадцать лет прошло с нашей последней встречи. И все же вы отвечаете на мой призыв так, будто это было вчера... Мы все еще едины под Темной меткой, так или нет?»
Все замерли, прекрасно понимая нестабильное настроение своих хозяев.
«Я чувствую запах вины», - сказал он, принюхиваясь к воздуху, - „В воздухе стоит зловоние вины“.
«Я вижу вас всех, целых и здоровых, с сохраненными силами - такие быстрые появления! - И я спрашиваю себя... почему эта группа волшебников так и не пришла на помощь своему господину, которому они поклялись в вечной верности?»
Обновлено: 17.01.2026