Слабый. Трусливый. Мерзкий. Мерзкий. Трус. Глупец.
Как смеет это слабое, ущербное существо играть в бога? Как он смеет? Как он смеет?
Том был прав. Конечно, он был прав. Том всегда был прав. Том всегда знал, что сказать; Том всегда знал, что сделать. Он должен слушать его - он всегда должен слушать. Том всегда был прав. Он был прав. Этот человек... он не заслуживал милосердия. Он заслуживал того, что посеял.
И мир вокруг него начал трескаться.
«Я только что поняла, - сказала Трейси, когда Слизеринцы общались друг с другом на празднике в честь окончания года, - с Локхартом ничего не случилось! Он продержался весь год!»
Флинт ухмыльнулся. «Впервые вижу».
«Но... но... это значит, что нам придется пережить еще один год с ним?» трагически произнес Тео.
Тем временем Трейси нахмурилась рядом с ним. «Знаешь, вообще-то... Локхарт выглядит не очень хорошо».
Гарри не стал приглядываться: он знал, что увидит. Он хотел почувствовать раскаяние. Он хотел почувствовать ужас... но не почувствовал. Он просто оцепенел. Смутное удовлетворение. Одобрение Тома проникало в его сознание, и он чувствовал... что-то вроде смутного экстаза. «Не так ли?»
Тео оглянулся через плечо, прищурившись.
«Подожди... это что... кровь из его уха?» Голос Тео был недоверчивым.
Гарри все еще не удосужился посмотреть. Он полагал, что какая-то его часть опасается приступа страха и ужаса, который может охватить его, если он это сделает. «Неужели?»
Мгновение спустя по Большому залу разнесся зловещий стук - это голова Локхарта столкнулась с его тарелкой.
В Большом зале воцарился хаос, и внезапно весь персонал поднялся на ноги, ухаживая за упавшим профессором Защиты от Тёмных Искусств.
«Как вы думаете, что произошло?» озадаченно спросила Паркинсон.
«Он болен?» спросила Миллисент.
«Может, он слишком зазнался», - пошутила Трейси.
«Может, он потерял все свои воспоминания и впал в вегетативное состояние», - рассеянно добавил Гарри. Он ничего не мог с собой поделать. Ему нужно было что-то сказать. Что-то.
Внезапно он почувствовал, что все взгляды в непосредственной близости упали на него.
«...Гарри?» беспокойно произнес Тео рядом с ним.
Гарри проигнорировал их и продолжил есть. Он мог поклясться, что почувствовал, как воздух вокруг него остыл на несколько градусов.
«Гарри, - услышал он дрожащий голос Миллисент, - ты не...»
Дафна вздохнула. «Ты сделал.»
Он сделал. Он сделал. О боги... о боги...
Ты сделал это.
На него вдруг снизошел покой, и он вздохнул. «Я ничего не делал, и никто никогда не докажет обратного».
Наступила оглушительная тишина.
«С сегодняшнего дня я больше не являюсь префектом, - заговорила Гортензия Роуленд. Поэтому мне все равно».
«Ну, я думаю, тот, кто убил этого идиота, оказал общественную услугу», - уверенно заявил Драко. «Они заслуживают чертовой медали».
Гарри тонко улыбнулся, не обращая внимания на холодный пот, который капает с его лица.
Гарри вздохнул, глядя на слой пыли, осевший на самой маленькой спальне дома номер 4 по Тисовой улице. Конечно, Дурсли не осмеливались заходить в спальню в его отсутствие, за что он был одновременно и раздосадован, и благодарен. Ну и ладно.
«Добби!»
Эльф возник перед ним. «Мастер Гарри Поттер, сэр!»
Гарри мягко улыбнулся. «Просто Гарри, Добби. Можешь ли ты что-нибудь сделать с этой пылью?»
Добби выглядел восхищенным этим вопросом, он щелкнул пальцами, и через несколько мгновений вся пыль исчезла.
Гарри моргнул. «Ну, это удобно. Спасибо, Добби, отличная работа».
Эльф сиял и восторженно принимал похвалу. «Мастеру Гарри понадобится что-нибудь еще?»
«Вообще-то, да, Добби. У нас есть работа. Много работы».
Октябрь 1985 года
Пятилетний мальчик сидел и рыдал на холодной пустой деревянной скамье, слезы блестели синим и красным в пятнах солнечного света. Его кожа была бледной и покрытой румянцем, смешанным с сединой, а волосы - спутанными и непослушными; глаза были скрыты за треснувшими линзами, окруженными оправой, слегка погнутой, но за ними они были яркими и живыми, светились неземным зеленым светом, навевающим что-то сродни страху.
«Почему на тебе нет обуви?»
Взгляд мальчика метнулся вверх, и его внимание сразу же привлек высокий пожилой мужчина в странных одеждах, на лице которого играла мягкая улыбка.
«У меня их нет».
«О? И почему же?»
Голос мужчины был мягким и ровным - он был фиксированным, настоящим и конкретным. Он звучал так, будто принадлежал ему, будто был предназначен для того, чтобы его услышали.
«Потому что таким уродам, как я, не подают никакой обуви».
Тонкий, деликатный хмурый взгляд омрачил лицо пожилого человека, когда он опустился на колени рядом с ним, и, увидев это, маленький мальчик вздрогнул и отступил назад, пиная босыми ногами грубый ковер. Грязные руки обхватили голову мальчика, прикрывая его лицо жалким щитом.
«Шшш... я не причиню тебе вреда».
Мальчик опустил руки, выглядывая из-под пальцев. «Не обидишь?»
«Кто же захочет обидеть такого милого мальчика, как ты?»
Ребенок что-то пробормотал себе под нос.
«Может, выйдешь оттуда? Мы можем перекусить».
Мальчик покачал головой.
«Нет? Тогда что ты хочешь сделать?»
Мальчик тихо пробормотал что-то еще.
«Тогда... может, я расскажу тебе сказку?»
«...историю?»
Добрый человек кивнул. «О другом маленьком мальчике. Его звали Иисус».
И он рассказал мальчику историю о другом мальчике, о котором знали тысячи людей еще до его рождения; о мальчике, рожденном в пророчестве, в судьбе. Он рассказал историю о ребенке, которому было суждено быть добрым, правильным и святым, который спас мир и продолжал делать это с каждым грехом, который совершал мир. Он рассказал историю об очищении от греха, о жертвоприношении и крещении - о силе воды и крови, о надежде и вере. Он рассказал историю о лучшем мире, где душа может быть спасена и где однажды очищенных водой и кровью ждут праведная смерть и небесный мир.
Обновлено: 18.01.2026