—Нью-Йорк | Четверг, 31 мая 2012 г. | 4:30 утра—
Он знает, что не делает того, что должен, потому что его руки и ноги тяжелее, чем он думает. Когда он ведет себя хорошо, все легко. Все проходит гладко, как скольжение по голубоватым теням и снова выход на свет, и подчиняться — одно удовольствие.
Вместо этого он бродит по этому невидимому морю из грязного арахисового масла. Борется со своим разумом, борется со своим телом, борется со своей душой, если бы он еще имел к ней доступ, если бы она не была украдена, заперта в синем и отравлена его собственным предательством друзей, семьи, товарищей по команде.
Он бродит по супу своего разума. Бродит по супу, а не по воде. И это нелегко. И это мучительно. И это бесполезно. И это не сработает. Но он делает это, он, черт возьми, делает это, только чтобы остаться здесь. Остаться на месте. Держать руки по бокам, лук свисающим у колен, ноги на одном месте.
Ничего не делать никогда не было так трудно.
И ничего не делать не спасет ее. Ничего не делать только убьет ее медленнее, чем если бы он сдался, если бы он позволил синему свету полностью окутать его и унести его на волнах «правильно, молодец, именно так, так приятно, ты заслужил мое одобрение, маленькая муравейка. Теперь делай то, что должен, чтобы его сохранить».
Ему хочется рвать, выблевать всю синеву, плевать и плевать, пока он не перестанет слышать синеву, чувствовать синеву, видеть синеву. Он хочет вымыть пустоту, которая осталась, пока он снова не окажется один в своем черепе и не станет владельцем каждой своей мысли.
Он хочет поднять лук, зажать стрелу, натянуть тетиву.
Он хочет схватить ее и вытащить, пока она не утонула, протянуть руку и спасти ее, обхватить ее запястье, а она — его руку, и вместе вытащить ее, вытащить в безопасное место, исправить то, что было сделано.
Он хочет вонзить стрелу в ее сердце.
Он хочет оторвать себе голову, оторвать руки, сломать каждый палец, каждую стрелу, лук тоже, чтобы это прекратилось, прекратилось, прекратилось, потому что он не сможет. Он не застрелит ее, он не убьет ее, он не покончит с ней. Он отказывается, он не может.
Пожалуйста.
Этот смеющийся ублюдок в синем свете может отнять у него все, что он любит — он уже делал это раньше, он настроил его против единственной семьи, которая у него осталась, даже если это и не совсем семья. Но он не может заставить Клинта уничтожить их. Не может заставить его застрелить ее. Не может заставить его протянуть руку, чтобы удержать ее под водой. Не может заставить его убить ее. Не снова. Никогда больше.
Пожалуйста.
Пожалуйста, не снова.
Пожалуйста.
Он с стоном садится, когда лампа в углу начинает мигать: включается-выключается, включается-выключается. Блядь. Клинт проводит рукой по потным волосам и фиксирует комнату в своем сознании, даже когда тянется к зеркалу, которое теперь держит у кровати — его первая остановка в эти дни, перед ушами.
Синий. Но не неправильный. Не светящийся. Не такой синий.
Окантованный красным, а мешки под глазами имеют свои собственные мешки. Но это нормальный синий, человеческий синий.
Мигание снова повторяется, на этот раз более настойчиво, и он слегка сожалеет, что согласился сделать эту лампу визуальным сигналом для стука в его дверь. Конечно, это означает, что он проснется, не услышав стука. Но в этом и заключается проблема: это означает, что он проснется, когда люди постучат.
— Эх, да ладно, — бормочет он, пока лампа продолжает мигать в его спальне, как самая скучная диско-шар в мире. Зеркало показывает ему, насколько он выглядит дерьмово — дерьмо, освещенное лампой, дерьмо в тени, дерьмо, освещенное лампой, дерьмо в тени — и уровень дерьма соответствует тому, как он себя чувствует.
Почему ему приходится иметь дело с людьми прямо сейчас?
Клинт откладывает зеркало лицевой стороной вниз, вставляет наушники в уши и вылезает из простыней, прилипших к его влажной коже. Наверное, стоит надеть штаны. Но если он этого не сделает, то это будет справедливо по отношению к тому, кто там стучит.
Почему нет запаха кофе? Он знает, что поставил будильник. Никто не должен вставать без кофе. Это жестоко. Необычно. Определенно наказание. Может, он подаст в суд.
Снова стук, теперь с звуковыми эффектами, сопровождающими лампу.
Он не будет надевать штаны. Этот придурок заслуживает хорошего взгляда на то, что у Клинта под одеждой. Он надеется, что кто бы это ни был, он легко смущается. Или, по крайней мере, слегка обижается. Или даже очень обижается.
Хотя впечатление тоже подойдет.
Клинт заканчивает свою прогулку из спальни в главную комнату и резко открывает дверь, тупо глядя на центр массивного торса. Он слышит, как где-то играет Гимн США, может быть, кричат дюжина белоголовых орланов, прежде чем патриотические грудные мышцы превращаются в его сознании в Стива Роджерса в футболке на несколько размеров меньше.
«Что?» Клинт потирает глаз, осознает, что он наклонился так низко, что практически стоит боком к дверной коробке, и выпрямляется. «Кэп. Э-э...»
Ему не нужно поворачиваться, чтобы понять, что комната выглядит так, будто пьяный торнадо неделю подряд устраивал секс втроем с стаей гиен. Никто никогда не говорил, что он хороший хозяин, а многие говорили обратное, обычно хватая свои вещи и выбегая из комнаты.
К тому же на нем нет штанов.
— Я не был уверен, что ты услышишь мой стук, — бормочет Кэп. — ДЖАРВИС сказал, что ты не будешь против, но... я могу прийти позже.
— Нет, нет. — Клинт делает шаг назад в главную комнату и неопределенно машет рукой в сторону кучи сомнительного белья, под которой находится диван. — Mi casa и все такое. Заходи. Я все равно не спал.
Считается ли предательством солгать Капитану Америке? Наверное, нет. Наверное, гораздо хуже показать ему свои интимные места. Он покрыл обе базы. И больше ничего на нем нет. Где, черт возьми, его штаны?
— Я имею в виду, — говорит Клинт, обращаясь ко всей комнате, пока идет к мини-кухне, — я действительно спал. Но сон был нехороший. Так что. Спасибо и все такое.
Кофе не варится. Почему... Он включил таймер. Красная лампочка горит. Красная лампочка, обещающая, что кофе будет готов, когда он встанет с постели. Лживая красная лампочка.
Часы на микроволновке показывают, что уже почти 5 утра.
Капитан Засранец — ранний пташка.
Клинт как бы хочет его убить. Но он предпочитает сделать это с полной чашкой кофе в желудке. И, возможно, он предпочитает надеть штаны, прежде чем убить его. Убийство людей без штанов говорит следователям то, что он не хочет говорить. В штанах это все равно будет преступление из-за страсти, но не преступление из-за страсти без штанов. Это большая разница.
Хотя с такой грудью, обтянутой такой маленькой футболкой, преступление из страсти без штанов было бы понятно. Никто бы его не осуждал. Это волосатая задница ночи, почти 5 утра, даже еще не 5, когда можно было бы простить слишком большое нетерпение начать день.
Капитан Засранец, зарезанный голым, лишенным кофе Мстителем в час задницы, гласили бы заголовки. Подпись к фотографии с места преступления без штанов гласила бы что-то о том, что любой, кто будит кого-то в почти 5 утра, заслуживает того, что с ним происходит.
Если бы Клинт был кем-то другим, он, возможно, почувствовал бы стыд за то, что ему потребовалось целых десять минут, чтобы натянуть на себя спортивный костюм и толстовку и схватить чашку кофе, который был чуть менее великолепным, чем его родственник — растворимый кофе прямо из микроволновки. Настоящий эликсир жизни все еще варится, и он не может дождаться, когда он будет готов.
— Если хочешь поговорить, — говорит Кэп, неудобно сидя на краю дивана, окруженный кучей толстовок и парой боксеров, — о кошмаре или о чем-нибудь еще...
И дело в том, что это искренняя забота с его стороны. Потому что Кэп — искренний человек.
Может быть, Клинт повременит с его убийством.
Обновлено: 23.01.2026