Глава 14 — Глава 14

Глава 14 «Я буду защищать этот мир. Я буду защищать этих крошечных, хрупких существ, в которых намешано и хорошее, и плохое», — продолжил я. «Но я не буду взаимодействовать с ними напрямую. Никогда. Больше нет». Кайогр молчал, но в его молчании было не согласие и не спор. Скорее признание: он понимает цену такой клятвы. А потом он всё равно ударил туда, где больнее. «И как ты защитишь их от них самих, брат? Ты видел, что они творят», — его мысль сдавила, как глубинное давление. «Их игры с вещами, которые им не по зубам, уже пробудили спящих титанов на поверхности». Я фыркнул, но не стал спорить. Потому что он был прав. Ядерный век наступил. Человек расщепил атом и сделал то, что умеет делать лучше всего: превратил открытие в оружие. То, что для них — вершина технологии, способ уничтожить тысячи своих же за секунды. Для титана это, по иронии, просто очень привлекательная закуска. Да, вкус у неё хуже, чем у природной радиации. Она грубее, грязнее, резче. Но отсутствие вкуса компенсируется мощью. Чистая энергия бьёт по физиологии, ускоряет регенерацию, поднимает «уровень» тела, как будто ты проглотил кусок чужого солнца. И люди держат это у себя в руках, как дети, которым дали нож. «Что они делают со своим оружием и уничтожат ли они сами себя — меня не касается», — сказал я наконец. «Я защищу их только от внешних угроз, нацеленных на их вид. Так же, как защищал разные виды титанов по всему миру в древности». Я позволил себе тонкий укол самоиронии: «А утомительную работу по присмотру за их внутренними глупостями я давно отдал Годзилле». «Хех», — Гроудон явно улыбался где-то в магме своих мыслей. «Я всё ещё жду дня, когда мелкий шкет поймёт, что ты взвалил на него ношу, чтобы самому летать без обязанностей и забот». Я мгновенно стал серьёзным. «Только посмей ему сказать», — тихо пообещал я. «Я вобью тебя в слой магмы и запру там на следующий миллион лет». Я повернул угрозу и на второго, не глядя: «И тебя тоже, Кайогр». «Эй, мой рот на замке», — торопливо ответил Кайогр, и это прозвучало почти обиженно. «Плюсую», — добавил Гроудон. «Я не настолько суицидник, чтобы бесить единственный источник общения с внешним миром». Я уже почти успокоился, когда Гроудон вдруг сменил тон. Из издёвки — в осторожность. «Но я должен спросить тебя вот о чём», — сказал он. «Что если у тебя не будет выбора? Что если тебе придётся поговорить с людьми в будущем из за обстоятельств, от тебя не зависящих?» Раньше я бы рассмеялся. Сейчас — нет. Слишком длинная жизнь научила меня одному: невозможного не существует. Есть только «ещё не случилось». «Если придёт такое время», — сказал я, подбирая слова так, будто закладывал камень в основание будущего решения, — «я отброшу принципы и отвечу. Но пока это время не настало — я молчу». Кайогр откликнулся первым, неожиданно мягко: «…Хорошо, брат. Просто знай: мы с тобой». Гроудон попытался добавить серьёзности, но у него, как всегда, вышло криво: «То, что сказала черепаха». «Черепаха?!» — Кайогр взорвался. «Ты, чёртов ящер!» «Я тебе покажу ящера…» — уже рычал Гроудон, и в связи пошла знакомая вибрация, как перед их вечными перепалками. «А. Опять началось», — пробормотал я. Я усмехнулся их привычной ругани и снова сосредоточился на орбите, на тёмной кромке пространства, на тех слабых искрах, которые могли оказаться очередной «закуской», летящей со стороны холодной пустоты. Пусть люди зовут. Пусть строят камень и частоту. Пусть пытаются восстановить мост, который сами же когда-то сожгли. Если мне действительно понадобится их помощь — я спущусь. Если встанет вопрос выживания планеты — я сделаю то, что нужно, даже если это будет противно. Но пока можно иначе, я оставлю их в покое. Я слишком хорошо усвоил урок о слишком тесном общении с человечеством. Не только с майя — и через десятки других встреч за их историю. Они быстро учатся строить. Ещё быстрее учатся оправдывать разрушение. Так что нет. Если дело не касается самой планеты, я не сделаю такой глупости, как разговор с ними. = Космодром Байконур. СССР. 1957 год. Прошло 66 часов с момента самого важного запуска этого столетия, и воздух в центре управления полётами стал плотным от табачного дыма. Он висел слоями под потолком, забивался в горло и в одежду, пропитывал бумагу, на которой люди машинально делали пометки, хотя уже не всегда понимали, что именно пишут. ЭЛТ мониторы мерцали зелёными линиями и цифрами. Поток данных с полезной нагрузки шёл ровно, упрямо, как пульс. Техники и учёные работали почти без слов: расшифровывали, сверяли, спорили взглядом и жестом. Исторический успех должен был приносить радость. Но радости не было. Потому что их успех стоил жизни невинной души. — Как она? — спросил главный конструктор Сергей Королёв. Он говорил тихо, не поднимая глаз от данных. В его голосе не было театральной скорби. Там была усталость человека, который слишком долго убеждал себя, что цель оправдывает средства, и теперь вынужден смотреть на цену без прикрас. Молодой техник, к которому он обратился, на мгновение замер. Будто выбирал между правдой и тем утешением, которое так легко соврать начальнику. Потом всё-таки вдохнул и посмотрел на экран ещё раз, словно надеялся, что цифры передумали. — Сигнал ухудшается, товарищ главный конструктор, — сказал он хрипло. — Жизненные показатели нестабильны. Термозащита отказывает. В комнате стало тише. Даже те, кто обычно не верил ни во что, кроме расчётов, инстинктивно притормозили движения. Техник сделал глубокий вдох, будто это он должен был сказать приговор. — Она сгорает заживо. Где-то в дальнем углу кто-то резко затянулся и тут же закашлялся, но кашель звучал не как слабость — как попытка спрятать звук, который мог бы вырваться вместо него. Королёв не дрогнул. Лицо осталось неподвижным, но пальцы на столе сжались так, что ногти побелели. — Сколько осталось? — спросил он. — В лучшем случае несколько часов, — ответил техник. — В худшем… минуты. На мониторах сердечный ритм маленькой собаки, единственного пассажира Спутника 2, продолжал скакать, сбиваться, снова выравниваться и снова падать в хаос. Это был не просто график. Это была паника, переведённая в линии. Многие в комнате могли представить её не по данным — по собственной совести. Скулёж живого, которое не понимает, за что. Дыхание, которое становится горячим и коротким. Желание спрятаться в угол, которого нет. Датчики внутренней температуры медленно ползли вверх: 35∘C35∘C. 36∘C36∘C. 37∘C37∘C. Цифры росли безжалостно, как шаги по лестнице, ведущей в тупик. К моменту, когда температура приблизилась к 40∘C40∘C, даже те, кто старался держаться цинично, поняли: смерть собаки теперь — вопрос времени, а не вероятности. Королёв закрыл глаза на секунду. Не надолго. Просто на миг — как человек, который не имеет права на истерику, но всё равно остаётся человеком. Потом он глубоко вдохнул и послал безмолвную молитву древним богам своего народа. Не “официальным” и не тем, о которых принято говорить вслух. К Vysshiy Vozduk — Высшему Воздуху. К Изумрудному Щиту. «Если ты существуешь, — подумал он, и эта мысль была почти стыдной, — направь душу щенка. Не дай ей мучиться. Не дай нам стать теми, кто сделал это и просто пошёл дальше». Он расправил плечи, возвращая себе роль руководителя. Уже открыл рот, чтобы вернуть всех к работе, потому что отчаяние не отменяет задачи. — Ладно. Сосредоточиться. Мы всё ещё должны гарантировать, что дадим Генеральному секретарю…