Глава 9 — Глава 9

Глава 9. Женщина, уйди. Не мешай мне в «три-в-ряд» Следующая история. Эпоха Воюющих царств — когда сталь звенит чаще, чем петух по утрам, а честь клана держится на тонкой нитке присяги. Молодая госпожа из дома Кэцуно носит броню так, будто родилась в ней: высокий ворот, ремни натёрты до блеска, на щеке — тонкий след от ремешка шлема. Её долг — защитить клан от небытия. Вчера, сегодня, а если повезёт — и завтра. Как-то раз ей попалось странное бронзовое зеркало. Холодный металл, поверхность в мелких трещинках — смотришь, и будто видишь не отражение, а дверь. Она вдохнула — и мир шевельнулся. Вместо запаха крови и копоти — другой воздух: густой, тёплый, пахнет жареным, пылью и чем-то сладким, что липнет к ноздрям. Шумные улицы, вывески, стекло и электрический гул — как море, только городское. И — он. Затворник. Такой, знаете, из породы «лежал бы и дальше, да совесть иногда пинает». Не бесполезный, как выяснилось, но и не герой с плаката. Их первая встреча — катастрофа. Она — по всем правилам: стойка, шаг, удар; он — как придётся. Минуту спустя она валяется, сдержанно ругается сквозь зубы и понимает, что проиграла. По её законам это означает одно: он теперь — муж. Плакать не будем — так живём. Когда в животе заворчало как в пустом казане, «муж» повёл её есть. Миска с паром, который щекочет лицо, и аромат, от которого текут слюнки: свиная котлета на рисе, золотистая корочка, хруст по краям, сок — горячий, маслянистый, щедрый. Она взяла палочками кусочек, поднесла ко рту — и застыла: — Так много мяса?.. Это же состояние, да? — глаза всерьёз расширились. В её мире мясо — праздник, не продукт. Потом — пиво. Холодное стекло липнет к ладони, пузырьки поднимаются колоннами, пена белая, как первый снег. Первый глоток — горчит, второй — уже вкусно, третий — «а что это за радость такая?» Она рассмеялась впервые за долгие месяцы, обняла бутылку, как родную, и на щеках легла та самая расслабленная улыбка «всё, на минутку можно жить». Может быть, самый спокойный миг в её биографии. Похмелье — и снова зеркало в руках. На ощупь оно будто тянет куда-то за кромку света. Она берёт «мужа» за шкирку — и обратно, в свой мир. Там всё на местах: степь дрожит от копыт, знамёна хлопают на ветру, клан Кэцуно держится из последних сил. Новый «муж» стал капитаном её личной гвардии — звучит громко, а толку… как с козла молока. Врагов меньше не стало, земли — тоже. Проходит два месяца. Она сидит на городской стене: колени в крови — своей, чужой, неважно; латы скрипят, кожа под ремнями зудит, пот щиплет глаза. Внизу — поле, как ржавый океан. Трупы сложены валами, вороны набиты до горловины, трубы войной режут воздух, будто ножом. Враги поднимаются плотной стеной — и небо, кажется, тоже вибрирует от их глухих криков. Она смотрит и понимает всем телом: не удержать. Не сегодня. Не этой ценой. — Так вот, значит, заканчиваются триста лет чести Кэцуно… — сказала она не громко, но так, что слова упали и остались лежать. Затворник — Макото — хватал её за рукав, тянул, говорил быстро, горячо: у всех империй один путь — родились, выросли, пали. Не вы первые, не вы последние. «Поехали, уйдём. Живыми». В его голосе стучала паника, а в глазах стояла просьба — почти детская. — Макото, мы с тобой разные, — мягко качнула она головой. — В тот день, когда отец надел на меня эту броню, я присягнула. Не красивым словам, а земле. Мечты и жертвы нашего дома — в каждой её горстке. Это нельзя бросить у дороги, как пустую флягу. Возьми зеркало. И уходи. Она рассказала всё — как зеркало работает, как уходить и куда идти. Он слушал, бледнел, снова умолял: «вместе». Она упрямо улыбнулась — коротко, без радости. Если бы она умела бросать — она бы не возвращалась из того, светлого, мира. Она закрыла глаза. Мир на миг сжался в тонкую нить. Голос Макото тонул, уходил, как лодка в туман. Остались только звуки осады: тяжёлые удары по воротам, хлопья пепла, шорох стрел на камне. Макото, ты ушёл? Правда ушёл… Честно? Я — хотела уйти с тобой. Хотела снова того пива… Оно было смешное, горьковатое, и так вкусно… правда вкусно… Горло защипало, и слёзы сами вытекли из уголков глаз — не рыдание, а тихая, упрямая влага, от которой щемит переносицу. На экране, в центре, возник арт: она — с кружкой, щеки теплеют, улыбка хмельная. И вдруг сквозь шум, будто из другой сцены, прорезался голос — резкий, как сабля: — УБИТЬ! Я — капитан королевской гвардии Анны Яно! Любой, кто встанет на моём пути, — будет убит! Крик резанул, картинка мигнула — и игра мягко вернулась в главное меню. Джейсон шмыгнул носом, провёл пальцем под глазом — влажно, неприятно, и совесть ехидно шепчет: «мужик, соберись». Он прикрыл покрасневшие глаза ладонью, посидел так, слушая, как гудит кулер, как в коридоре хлопнула чужая дверь, как сердце отбивает свой упёртый «бум-бум». Потом вдохнул, выдохнул — и открыл. — Эта игра… больная! — сказал он без злости, даже с уважением. — Совсем с катушек! — Как так: «похотливая» игра, а арт — музейный? Озвучка — будто актёры за роль дерутся, битвы «три-в-ряд» — с тактикой, таймингами и всеми этими приятными штучками… Такое разве дёшево стоит? — Он развёл руками к пустой комнате. — Я заходил «ради… ну ты понял», — добавил он уже шёпотом, — а меня тут в чувства вывезли. Зачем вы сделали её такой эмоциональной, бессовестные люди? Поворчал — и прямо оттуда, с влажными глазами, вышел в главное меню. Никаких салфеток, никаких «ладно, потом». Открыл магазин, постучал по звёздочкам, оставил пять — и отзыв такой, чтоб без «ну в целом okay». Плевать, что срок возврата ещё не вышел: с отзывом деньги уже не вернёшь. Да и не нужно. Уже по тому, что он увидел, было ясно: стоит своих — и даже больше. Десять баксов? Создатель, милый, ты сам себе враг. И он был не один. На небольшом зарубежном форуме джентльмены — ну как джентльмены, кто-то в халате, кто-то в худи — понаскакивали на «Mirror» из любопытства. Вошли с одной мыслью, а вышли с другой — тронутые, как школьники после выпускного фильма. Одних накрыл сюжет про эльфийку и демона: как люди выбирают падение, а нечеловеческая пытается тянуть их к свету — и платит за это. Вроде простая аллегория, а горько. И стыдно. Других добил «бесполезный» затворник с женщиной-генералом. Бесполезный, ага. Когда пришёл час — встал и понёс то, на что у многих даже фантазии не хватит. Без пафоса, но с ответственностью, от которой дрожат колени — и ладони холодеют. История драконьей девы и рыцаря — долгая дорога, странная, прекрасная. Шли, как древние короли — а кто с ними потягается? С такими на горизонте ни один монстр не спешит из норы, а любой алчный правитель внезапно вспоминает, что у народа тоже есть зубы. А пара Цайюнь и Чхэ-уна… Двести лет ожидания. Двести лет возвращений. Их финал будто и случился два века назад — но вот опять горчит свежим. И ты сидишь, не находишь, куда деть руки, и почему-то молчишь. И вот чего никто не ожидал: часть игроков, нетерпеливых и горячих, упёрлась в начало — «три-в-ряд» дало по носу. Они, пожав плечами, сели учиться. Считать ходы. Фармить очки и монеты. Подбирать улучшения. Потели, злились, но… эволюционировали. В какой-то момент они перестали ловить взглядом «пикантные» сцены и с головой ушли в механику. Простая, понятная — но каждый удачный ход щёлкает в мозгу так сладко, что поневоле ищешь ещё. Для «похотливой» игры это звучало почти как ересь — но факт: игра держала геймплеем. Ну а единственная настоящая беда у многих была комично-земной: девушка сбоку порой загораживала половину поля. — Женщина, подвинься! — кричали в экран вполне взрослые люди. — Ну уйди ты! Комбо срываешь! — Сейчас, сейчас… вот на этой партии, силой мысли точно побью рекорд! — уверял кто-то себя, щурясь и пританцовывая коленом, как будто от этого фишки послушнее. И экран отвечал тем самым мягким «тык», алмаз выкристаллизовывался со счастливым звоном, пальцы становились чуть влажными — ладони любят победу, — а где-то в глубине оставалось лёгкое послевкусие горького пива и той самой улыбки на арте. Потому что, как ни крути, «три-в-ряд» здесь было не про три и не про ряд. Оно — про выбор, который делаешь, когда ходы на исходе.