Глава 11 — Глава 11

Глава 11: Кому тут сочувствовать!? Район где-то в Мэджик-Сити. Вечер. За окном мигает вывеска «Ла-ла-лапша» — два раза «ла» горит, третье давно умерло и не переживает по этому поводу. В комнате пахнет вчерашним кофе, пылью из системника и чем-то ванильно-химическим — то ли освежитель, то ли чей-то оптимизм. Анна полулежит на потрёпанном диване, закинув ноги в шерстяных носках на журнальный столик, который пережил и не такое: следы от чашек, царапины, пятно в форме Австралии. Рэйчел рядом, поджала ногу, раскрашивает эскиз: тонкие линии, сосредоточенный взгляд, на столике — набор маркеров, будто батарея разноцветных штык-ножей. — Рэйчел, ты что, серьёзно не хочешь делать игры со мной? — Анна говорит легкомысленно, но подбородок напряжён, как струна. Смеётся так, будто пробует воду локтем. — Анн, у твоей лодки не то что одна дырка — она вся из дыр. Держится на честном слове и изоленте, — Рэйчел откладывает линер, закатывает глаза, но без злости. — И ты гребёшь… чайной ложкой. — Кхм. Это временные трудности, — Анна делает вид, что откашливается, хотя на самом деле проглатывает обиду. — У меня ещё три сотрудника! Три — это уже почти команда. А твоя «студия»… ну как вообще можно назвать студией одного человека? Видела ты где-нибудь студию из одного? — Зато у этой «студии» деньги есть. А у тебя было восемь человек три месяца назад, помнишь? — Рэйчел чуть приподнимает бровь: у художников мимика — как подпись. — У людей свои цели. Я же не могу мешать им догонять мечту, — Анна пожимает плечами, как будто накидывает на себя плащ равнодушия, и тут же его теряет. — Ладно, бог с ним. Как там игра твоего младшего? Слово «младшего» звучит без иронии. Да, смешно — будто в институте. Но Лукаса Рэйчел именно так и называет: младший, подопечный, взбалмошный энтузиаст, который делает по ночам то, что ему нравится, и забывает есть. — Особо не проверяла, — Рэйчел качает головой, прядь волос, тёмнее самой ночи, щекочет шею. — Может, у него… не очень. Анна привстаёт: задвинутая нога глухо стукает носком по столешнице — Австралия получает новый залив. — То есть в твоей «студии» скоро будет целых два человека? — Оживление в голосе слишком бодрое, чтобы быть случайным. Анна отлично знает про их условную «сделку». — Может быть, — вздыхает Рэйчел. Вздох не усталый — осторожный. — Но у Лукаса сейчас, кажется, не лучший период. За этот месяц она ни разу не дёргала его вопросами «ну как там». Сначала — была уверенность, что он выдыхается. Потом — сомнение, не слишком ли она навязывается. Деньги? Он сам сказал: «Рассчитаюсь, когда пойдут деньги». Ей деньги не горят, не тот случай. Но и аннулировать обещание — как выкинуть чужую надежду в мусорное ведро. Не про суммы речь. Про серьёзность. К тому же у неё своя манга на спине как рюкзак: дедлайны, правки, сюжетные узлы. Ночами ломит кисти, в висках гулко гремят отвертки — будто кто-то чинит внутри механизм вдохновения, а он всё равно звенит на высоких оборотах. — Она прямо переживает за своего младшего до смерти, — мысленно хмыкает Анна и тут же себя одёргивает: да кто бы говорил. — Слушай, — Анна сдвигает на бок кружку с засохшими следами кофе, — тут ничего не поделаешь. Многие думают, что «взрослые» игры делать — как пельмени лепить: кипяток есть, полуфабрикаты на полке — кидай и будет обед. Риск меньше — да, но труд там тот же. Иногда и тяжелее. Как игра называется? Я гляну. Говорит она тоном человека, у которого за плечами не три ошибки — три маленьких кометы, оставившие в кошельке кратеры. Она не знакома с этим Лукасом лично, но нутром чувствует — парень близко к тому, что ей знакомо: когда на «ва-банк» ставишь всё — и время, и нервную систему, и те самые «последние» деньги, которые потом оказываются предпоследними. Именно таким она бы гордилась в своей команде. Если б не кассовый разнос, не пустые счета, не дрожащая колонка «наличка». — Не волнуйся, — Анна широким, чуть кособоким жестом хлопает Рэйчел по плечу. — Когда дойдёт до утешений — я буду ему живым примером. Покажу, как худо бывает. Поможет. Терапия сравнением: «Смотри на меня — и тебе полегчает». Две побитые одним ветром души. Анна знает эту трещину по звуку. — Спасибо. Игра называется Mirror, — Рэйчел щёлкает маркер, спрятала-достала, — но вышла, кажется, на зарубежной платформе. Она однажды уже заходила — как школьница, проверяющая в дневнике заметку директора. Но рейтинги были закрыты, обзоры — тоже. Всё как в тумане. — Mirror… — Анна щурится. — Где-то я это уже слышала… Откуда-то знакомо. Пальцы сами печатают на клавиатуре, экран высвечивает чужой маркетплейс — интерфейс холодный, аккуратный, как зубная паста в рекламе. Анна набирает «Mirror», нажимает поиск. И на середине пути у неё всё внутри сжимае… нет, не так. Сердце съезжает в пятки на лифте без кнопок. Она оборачивается к Рэйчел медленно, как в дешёвом хорроре, — но улыбка у неё не страшная, а перекошенная. — Рэйчел, — Анна говорит шёпотом, но в этом шёпоте можно железо ковать, — это вот та игра, про которую ты сказала: «может, не очень»? Та, которую сделал «младший, который ничего не умел»? Пауза. — Ты издеваешься надо мной? Она видела эту обложку — обсуждали на форуме, мелькало в ленте, под постом кто-то раздувал ностальгию и пиксели. Просто не связала имена. А теперь — вот оно. Страница в магазине. Рейтинг: 9,6 Отзывы: 1 724 — Да ты… — Анна захлопывает ноутбук, потом тут же раскрывает, будто боится, что цифры исчезнут, как сон. — Да ты посмотри, что у него там творится! Внутри Анны маршируют не мурашки — бронетанковая дивизия с тубами конфетти. Её личный резерв уныния пятится к запасному выходу. — Сочувствие? — она улюлюкает себя же. — Кому тут сочувствовать? Кто, простите, будет жалеть человека с девятью и шестью десятыми? Кто покачает головой: «бедняжка», когда у него за несколько дней — полторы тысячи с лишним отзывов? Вот это, мать его, «не очень». Дайте мне так «провалиться». Я согласна проваливаться дважды в день после еды. — Так… — Рэйчел осторожно. — То есть игра Лукаса… не провалилась? — Не провалилась? — Анна вскидывает руки. Локоть задевает кружку, кружка звякает, как маленький колокол: «Просыпайся, реальность». — Это, детка, выстрел. Причём из гаубицы. И да, 18+, но какая разница? С таким рейтингом и такими отзывами продажи у него, скорее всего, лучше, чем у самой жирной из моих «самых продаваемых». И это… — она шлёпает пальцем по экрану, — она вышла всего несколько дней назад! Анна глотает воздух, он пахнет пылью и победой, пусть и чужой. Где-то на лестничной площадке кто-то тащит велосипед — педаль цепляет перила, лязгает. В голове Анны тоже что-то лязгает — шестерёнка зависти, но она смазана уважением. — Ничего себе… — Рэйчел выдыхает, и этот выдох как будто расправляет плечи. — Он… молодец. — Молодец — это про того, кто вынес мусор, — бурчит Анна, — а этот — чудо-юдо. Гений-самоучка. Ненавижу его и хочу обнять. Она секунду стоит молча, напряжение в ней собирается в точку, как кошка перед прыжком, — и тут Анна вскакивает. — Всё. Так. Значит так: ты прямо сейчас знакомишь меня с этим олухом-гением. Поняла? — Она хватает Рэйчел за ладонь, тёплую, слегка пахнущую спиртом от маркеров. — Мне нужно у него поучиться. Рэйчел улыбается краем губ. В этой улыбке — и радость, и осторожность, и капля того самого, русская классика: «Сами-то верите?». Её, как всегда, тянет к паузам и недосказанности: уже формулирует в голове, как позвонить Лукас… нет, как не испугать его своим «ну давай-давай, давай встрет…». — Анна, — говорит она, — подожди сутки. Он сейчас, может, вымотанный. Я… напишу ему. — Сутки? — Анна шмыгает носом. — Ладно. Договорились. Но если ты завтра не свяжешься — я приду с транспарантом к твоему подъезду: «Рэйчел, покажи Лукаса!». — Не вздумай, — не сдерживается Рэйчел и смеётся вслух: звонко, как монета по керамике. Смех рассеивает в комнате запах кофе, становится легче дышать. — И вообще… мне тоже надо… — она запинается и смущённо трогает карандаш. — С ним поговорить. Мы договаривались: как пойдут деньги — он мне… Вернее, это не прямо важно… — Она вдруг замечает, как Анна на неё смотрит, и закатывает глаза. — Нет, я не меркантильная! Не начинай. — Да я и не начинала, — Анна устало плюхается обратно на диван, подушки вздыхают, вылетает пылинка, садится ей на ресницу. Она моргает, как будто отгоняет дурную мысль. — Просто… — Она машет рукой в сторону ноутбука. — Это тот редкий случай, когда мир подмигнул кому-то из наших. И, знаешь, приятно, что не мне. Ну… неприятно, но приятно. Поняла? — Поняла, — шепчет Рэйчел. И правда — поняла. Эта двусоставная радость, когда гордость за другого обжигает язык. Снаружи режим дня у города — «ночной»: где-то вдали воет сирена, внизу кто-то ругается, проходя мимо мусорных баков. В комнате тихо шуршит кулер системника — как море в ракушке. Рэйчел бережно закрывает скетчбук: рисунок ещё сырой, пахнет бумагой и маркером. В голове у неё — не столько сюжет панелей, сколько один факт, который нужно переварить: девять и шесть. Раз, два, три… тысяча семьсот двадцать четыре голоса. И где-то среди них — её тихая вера, не наигранная, не «для картинки». Анна снова утыкается в экран — прокручивает комментарии, прикусывает губу. Плечи у неё расслабляются, но на лице сидит та самая деликатная зависть — как кот на батарее: греться — да, вредничать — нет. — Как говорится, — бурчит она, — кто у воды, тот первый и луну увидит. Мы, конечно, сейчас больше на дне, чем у воды… Но если кто-то рядом уже черпает — грех не подсесть с кружечкой. — Это сейчас прозвучало… странно, — улыбается Рэйчел. — Зато честно, — Анна поднимает руки. — Ну правда: если не можешь быть солнцем — будь солнечной батареей. Подключись к тому, кто горит. И не мешай ему греть. Они ещё немного сидят: одна листает, другая думает, обе слушают, как утихает в груди дрожь новостей. Неловкость, которая была минуту назад, растаяла. Остался только тёплый, очень человеческий шум — как после хорошего фильма, когда сидишь и не хочется вставать. Где-то далеко Лукас, возможно, допивает холодный чай, щурится в монитор и, не веря глазам, перечитывает чей-то восторженный отзыв. Он этого не знает, но в маленькой комнате, где пахнет кофе и маркером, две женщины уже спорят, кто первой ему напишет. (Конец главы)