Глава 154 — Глава 154

Они в Гриффиндоре услышали об этом к обеду. Рон как раз пытался запихнуть в рот куриную ножку, когда Шеймус влетел в Большой зал. — Эй! Вы уже видели это? — Видели что? — удивлённо спросил Гарри. — Чёртового Сморщеннорогого шноркеля! У Луны он есть! Говорит, Данте Малфой нашёл его! Рон едва не поперхнулся. — Да ну, — с трудом выговорил он, стуча себя по груди. — Ты хочешь сказать, эта чокнутая на самом деле…? — Он замолк, уставившись на Гермиону и Гарри, которые уже вставали. — Вы идёте? — Конечно, — сказала Гермиона. — А ты нет? Они пошли, проталкиваясь сквозь толпу, пока не оказались лицом к лицу с тем, что Рон всегда считал мифом. — Ну, ни фига себе, — прошептал он. Он потёр глаза и часто моргнул, словно ожидая, что существо исчезнет, как только он перестанет в него верить. — Оно настоящее. Однако его изумление длилось недолго. Восторг исчез с его лица, сменившись вспышкой раздражения. Он резко повернулся к Луне. — То есть, правильно я понимаю? Данте готов переться аж в Россию ради этого, но даже не сунется в Святой Мунго к Джинни? На лице Луны мелькнула тень сомнения. Она рассеянно провела рукой по гладкой коже шноркеля. Затем, тихо и с каким-то знанием в голосе, сказала: — Данте сейчас не в порядке. Троица напряглась. Она вздохнула: — Прости. Хотела бы помочь. Но он сказал мне… он уже жил этой жизнью раньше. И у него больше нет воли что-либо делать. Гарри и Гермиона обменялись взглядами, но лицо Рона только мрачнело. — Что это вообще значит? Луна прикусила губу: — Он сказал, что я умерла, так и не увидев этого. А Джинни… он уже однажды её спасал. Они не знали, что и думать о её словах, в конце концов ушли с ещё большим количеством вопросов, чем было. Когда они вернулись в гостиную, огонь слабо потрескивал в камине, но никто не обращал на это внимания. — Это не имеет смысла, — наконец пробормотал Рон. — Но если это правда… — Гермиона замялась, подбирая слова. — Если он действительно прожил всё это раньше… возможно, он не просто жестокий или равнодушный. Возможно, он просто… потерян. В депрессии. Гарри, глядя в пламя, тихо сказал: — Как вообще такое возможно? Что он увидел? Что он сделал? Рон раздражённо выдохнул: — Это неважно, — огрызнулся он. — Важно, что Джинни умирает, а он палец о палец не ударяет. Гермиона повернулась к нему, нахмурившись: — Но, Рон, если он уже однажды её спас… — Значит, он не так уж и плох, как ты думаешь, — закончил Гарри. Челюсть Рона сжалась. Он резко развернулся, сжав кулаки: — Мне плевать, что он там себе напридумывал. Я знаю одно — Джинни умирает сейчас, а он сходит с ума. ★★★ Данте сидел в тишине, его пребывание в Особняке Малфоев было больше похоже на призрак, чем на живого человека. Дни сливались друг с другом, неотличимые и бессмысленные. Время больше не имело для него значения; оно просто существовало вокруг него, двигаясь вперёд с его согласия или без него. Прошло два месяца, а он оставался безучастным, его мир сузился до границ собственных мыслей. Нарцисса наблюдала за ним издалека, её сердце разрывалось за сына. Она всегда знала Данте сильным и гордым, отстранённым по-своему, но никогда таким. В его молчании не было высокомерия, не было гордости — только пустота. Она ждала, надеясь, что он выберется из той бездны, в которую упал, но теперь понимала — он не выберется. Она глубоко вздохнула, собралась с силами и вошла в его мир. — Данте, — сказала она мягко, но твёрдо, входя в его тускло освещённую комнату. Он не ответил, но она знала — он слушает. — Я не могу притворяться, что понимаю, через что ты проходишь. Мне едва хватает сил осмыслить то, что ты рассказал Дамблдору и Северусу, то, что ты утверждаешь, что видел и прожил. — Её голос дрогнул, под тяжестью собственного неверия. — Но я знаю одно — я не могу смотреть, как ты вот так угасаешь. По-прежнему — ни слова. Она подошла ближе, опустилась на колени рядом с ним, как делала это в детстве, убирая прядь серебристо-белых волос с его лица. — Почему бы не попробовать что-то новое? Что-то без великой цели, без тяжёлого смысла. Просто… что-то ради удовольствия. — Она вглядывалась в его лицо в поисках хоть малейшего проблеска реакции. — Попробуй поиграть. Попробуй сделать то, что когда-то приносило тебе радость, не ожидая от этого ничего, кроме простого момента счастья. Впервые за вечность Данте поднял на неё взгляд. Его глаза, полные призрачной пустоты, таили в себе эхо многих жизней. — Я подумаю, — прохрипел он, голос осипший от долгого молчания. Это не было обещанием, но Нарцисса знала, что не стоит настаивать. Она вздохнула, нежно сжала его руку и поднялась. — Этого мне достаточно. — С этими словами она снова оставила его одного. Один, но задумавшийся. Данте сидел в тишине, слова матери витали в застоявшемся воздухе. Попробовать что-то новое. Что-то, что он любил. Что же он любил когда-то? Его мысли дрейфовали, вынося на поверхность воспоминания, казавшиеся реликвиями забытого времени. Он когда-то обожал читать, открывать для себя огромный мир. Находил восторг и радость в магии, раздвигая её границы, раскрывая её тайны. Но в какой-то момент всё изменилось. Жажда знаний стала всего лишь средством достижения целей — способом выжить, приспособиться, изменить ход событий. Радость открытий была погребена под тяжестью цели и самоуничижения. Он читал, чтобы понять, куда идти дальше. Он перестал исследовать ради азарта неизвестности, его влекла лишь выгода и практическое применение. Всё превратилось в функцию цели, а без великой цели у него не осталось ничего. Его мысли развернулись шире, следуя по извилистым тропам его существования. Выборы, которые он делал, дороги, которые выбирал и оставлял. Было время, когда мысль о причинении вреда другому человеку казалась ему немыслимой. А теперь? Теперь он мог убить, не моргнув глазом. Грань, которая когда-то определяла его, размывалась, а затем исчезла совсем. Он готов оставить ребёнка на произвол судьбы, даже не задумавшись об этом. Он мог бы оправдаться, рационализировать, но ему было плевать. Ему было настолько всё равно, что он даже не пытался найти оправдание ни себе, ни другим, ни правде. А что насчёт мира? Он называл его разочарованием. Местом бесконечных ошибок, застоя и неизменности, сколько бы раз он ни проходил по нему. Но, погружаясь в собственные мысли, он вдруг ощутил куда более мрачную истину. Если мир был разочарованием, то кем был он сам? Он, совершивший самую большую ошибку, потерпевший величайшую неудачу. Он, превратившийся в то, что сам же презирал. Если он продолжит жить так — пустой, равнодушной оболочкой — чем он будет отличаться от лицемеров, которых сам же осуждал?