Перед всем залом он гордо заявил, что он сквиб — а Распределяющая шляпа демонстративно отправила его в Слизерин. Зал застыл: над ним посмеялись, но зря — душа из другого мира помнит наизусть будущее магической Британии на годы вперёд. Без единого заклинания он входит в змеиное гнездо чистокровных интриг и берёт его не палочкой, а безупречным аристократическим лоском и холодным расчётом. Каждая фраза за пиршественным столом — ловушка для чужого самолюбия, каждая улыбка — маска… Сколько продержится притворство, когда магия так и не проснётся?