Он широко, словно мессия, раскинул руки, принимая на себя обрушившийся водопад оглушительного свиста и летящего с трибун мусора. В миллиметре от его бутсы с грохотом разорвалась пластиковая бутылка с водой, но уругваец даже не моргнул.
Секунду спустя на него навалилась живая лавина. Ракитич, Роберто, Паулиньо… они сбились в обезумевшую кучу-малу. Это празднование было сродни экзорцизму — животному выплеску накопленной ярости. Они лупили Суареса по спине с такой силой, словно хотели выбить из него и из себя все те унижения, через которые им пришлось пройти за последние дни.
Пике, промчавшись пятьдесят метров из глубокого тыла, с разбегу запрыгнул на спину Суаресу.
— Вот так, мать твою! — заорал он прямо в ухо уругвайцу, сдавливая его шею в железных объятиях. — Заставь их сожрать свои языки, Луис! Заставь их заткнуться навсегда!
Суарес повернул голову, и их взгляды скрестились. Взгляды двух кровавых подельников.
— Это только разминка, Жерар, — хрипло выдохнул Суарес, а его голос дрожал от адреналинового передоза. — Клянусь, я разорву эту чертову сетку в клочья.
Полной противоположностью этому вакхическому экстазу «Барсы» стали гробовое молчание и парализующий хаос, воцарившиеся в рядах мадридцев.
Этот пропущенный мяч стоил куда больше, чем цифра на табло; он вдребезги расколотил тактическую доску Зидана.
Ковачич стоял на фланге, словно пораженный молнией. Формально он выполнил свой долг на все сто процентов — Месси так и не коснулся мяча. Но, взирая на горящие «0-1», хорват погружался в пучину леденящего экзистенциального ужаса.
«Разве я ошибся? Разве босс не приказал мне стать тенью Месси?» — панически метались мысли в его воспаленном мозгу. Крушение этой внутренней системы координат было куда разрушительнее самого гола.
— Какого хера, Матео?! — Рамос в бешенстве сорвал с ноги щиток и швырнул его в траву, брызгая слюной от ярости. — Что ты творишь?! Почему ты бросил зону?!
Модрич лишь бессильно упер руки в бока, устремив потухший взгляд в небеса. Он понимал: это конец. В битвах таких титанов первый пропущенный гол — это приговор без права на апелляцию. Теперь «Барселона» могла с удовольствием переключиться на излюбленный за последние месяцы режим безжалостных контратак.
Лицо Зидана на бровке приобрело пепельно-серый, мертвенный оттенок. На его идеально лысом черепе выступила ледяная испарина. Француз до последнего верил, что нащупал ахиллесову пяту противника, но каталонцы разорвали его построения самым примитивным, топорным, дворовым способом. Это было тотальное, унизительное фиаско.
Тем временем, высоко над кипящим котлом стадиона, в президентской ложе, Бартомеу неспешно опустил на стол бокал с элитным бордо. Он с наслаждением смаковал разворачивающуюся внизу картину: бьющегося в экстазе Суареса, его жуткий «оскал мясника», и сладкая, опьяняющая дрожь мстительного триумфа растекалась по его венам.
— Флорентино, — мягко, с деланной любезностью произнес Бартомеу, поворачиваясь к бледному, как мел, президенту «Реала». — Свои аплодисменты за ваш чемпионский коридор мы вам только что вернули. А теперь… теперь пришло время взыскать должок с процентами.
Эйфория схлынула. Игроки «Барсы» трусцой, победно расправив плечи, возвращались на свою половину поля.
Месси не принимал участия в этой дикой звериной свалке у углового флажка. Он неподвижно стоял в центральном круге, созерцая царящий вокруг хаос. И когда Ковачич, похожий на живого мертвеца с потухшим взглядом, побрел мимо, Месси посмотрел на него.
В этом взгляде не было и тени высокомерия или издевки. Лишь холодная, отстраненная жалость гроссмейстера к выброшенной с доски сломанной пешке.
— Ты очень послушный пес, — негромко бросил Месси, когда хорват поравнялся с ним. — Но футбол — это не та игра, где побеждают послушные мальчики.
Плечи Ковачича судорожно дернулись, словно от удара хлыстом, но он так и не обернулся.
Месси перевел взгляд на маячивших вдали Рамоса и Криштиану Роналду. Он физически осязал их панику, видел в их глазах суетливый страх загнанного в капкан зверя.
«Мы победим», — холодно констатировал он про себя. Но разве этого было достаточно? Нет. Жалкие 1-0 — это всего лишь выигрыш. А он клялся Бартомеу, клялся самому себе, что утопит этот стадион в крови. Он должен был наглядно, с особой жестокостью вколотить в голову обладателю «Золотого мяча» понимание того, кто на самом деле сидит на троне.
Его взор сместился к бровке, где только что завершил разминку Паулиньо. Могучий бразилец топтался у кромки поля, источая угрозу, словно голодный цепной пес, жаждущий сорваться с поводка.
Его взгляд, обращенный к Месси, казалось, кричал: «Ты готов?». Глаза аргентинца сузились, превратившись в две ледяные щели.
Впереди оставалось тридцать пять минут. Времени было более чем достаточно. Достаточно, чтобы превратить эти скромные 1-0 в кровавую, разгромную бойню со счетом 3-0.
«Да будет так», — Месси до хруста в костяшках сжал кулаки.
Время шахматных партий и тактических изысков вышло. Начиналась эра первобытной эстетики насилия. Эпоха тотального, безжалостного уничтожения.
Трибуны «Бернабеу» продолжали изрыгать проклятия и свист, но в этой некогда грозной какофонии теперь отчетливо звенели нотки гниющего страха и бессилия. Они нутром почуяли, как запахло смертью. Та самая «Барселона», которую они считали беззубым стариком, сорвала с себя аристократичную маску, обнажив пасть, полную бритвенно-острых клыков. И теперь, когда этот первобытный монстр впервые распробовал вкус теплой крови, его голод стал поистине неутолимым.
Обновлено: 10.07.2026