Глава 30 — Глава 12.2. Пробуждение гиганта

Цифры никогда не лгут. На газоне Камп Ноу он играл не в футбол. Он играл в «безопасность». — Андре, я вытащил тебя сюда не для того, чтобы смешать с грязью, — тон Бартомеу внезапно смягчился. Он тяжело опустился на корточки, так, чтобы их глаза оказались на одном уровне. — Эриксен перенес операцию на сердце. Иньеста сломан. Моя центральная линия превратилась в выжженную пустошь. И сейчас ты — единственный, чья физика способна выдержать мясорубку против ублюдков из Атлетико. Ты не хуже меня знаешь, в какой футбол играет банда Симеоне. Габи, Коке, Сауль — это не игроки, это конченые отморозки. Если ты выйдешь на поле таким же трясущимся куском дерьма, каким сидишь сейчас, они сожрут тебя заживо в первые же десять минут. Даже костей не выплюнут. Кадык Гомеша нервно дернулся; в его широко распахнутых глазах мелькнул неподдельный, первобытный ужас. — Но, — голос Бартомеу вновь налился сталью, и его широкая ладонь мертвой хваткой вцепилась в плечо португальца, болезненно сжав мышцы, — это твой единственный шанс. Твой билет на свободу. Если ты сможешь выжить на арене этого кровавого Колизея, если ты начнешь раскидывать их, как мужик, а не как сопливая девчонка — весь этот свист обернется стоячими овациями. Послушай меня внимательно, Андре. Мне не нужно, чтобы ты строил из себя Хави. Мне не нужно, чтобы ты копировал Иньесту. — Бартомеу впился взглядом в самую душу игрока, чеканя каждое слово: — В эти выходные я хочу, чтобы ты стал Паулиньо. — Паулиньо? — опешил Гомеш, сбитый с толку. — Да! Вышвырни из башки все эти заумные тактические схемы! Забудь к чертовой матери про эту Тики-таку! Принял мяч, укрыл его корпусом, и попёр вперед, как обезумевший дикий вепрь! — В глазах президента Барселоны заплясали дьявольские, фанатичные искры. — Если кто-то осмелится ударить тебя по ногам — бей в ответ так, чтобы он забыл, как дышать! Если кто-то попытается оттереть тебя плечом — используй свои долбаные метр восемьдесят восемь и вмажь так, чтобы он отлетел за бровку! Я не требую от тебя гениальных обострений. Я требую только одного: **не смей падать**. Пока ты стоишь на ногах, ты приносишь команде пользу. Гомеш, не моргая, смотрел на своего босса. В зрачках этого могущественного человека он не читал того осточертевшего, липкого разочарования, к которому уже привык; там горела дикая, почти безумная вера азартного игрока, поставившего на кон всё. И эта вера, словно шальная искра, упавшая на сухостой, мгновенно воспламенила в душе португальца нечто древнее, давно похороненное под толщей комплексов. Это была та самая первобытная ярость, та звериная дикость, которая бурлила в его жилах еще в академии лиссабонского Спортинга — до того, как безжалостные жернова «гранда» кастрировали его дух. — Я... я готов попробовать, — процедил Гомеш сквозь стиснутые до скрежета зубы. — Ты не «попробуешь», — Бартомеу снисходительно похлопал его по щеке. — Ты это сделаешь. Потому что если ты обосрёшься, то зимой действительно вылетишь отсюда пинком под зад. Я не держу на балансе бесполезный мусор. А теперь пошел вон отсюда. Возвращайся на газон. И докажи всем этим ублюдкам, что ты больше не та бесхребетная сучка, которая способна лишь трусливо откатывать мяч назад. … **[Спортивный городок Жоана Гампера. Тренировочное поле №1]** Небо прорвало. Ледяной осенний ливень обрушился на землю, мгновенно превратив идеальный газон в вязкое, скользкое месиво. Обычно подобная мерзкая погода вызывала у технарей Барселоны лишь глухое раздражение, ведь мокрая трава убивала выверенную геометрию их пасов. Но для сегодняшней задачи эта грязь была не иначе как благословением свыше. Вальверде, закутанный в тяжелый непромокаемый плащ, застыл на бровке, судорожно сжимая в руках тактический планшет. Его лицо напоминало грозовую тучу. Приказы, спущенные ему президентом полчаса назад, были не просто абсурдом — они были грязным, возмутительным надругательством над священными традициями Барсы. Но один лишь взгляд на переполненный лазарет ясно давал понять: выбора у него нет. *Фью-и-и-ить!* — пронзительный свисток распорол шум дождя. — Внимание, стягиваемся! — скомандовал тренер, и мокрые игроки послушно сбились в кучу. — Сегодня мы забываем про контроль мяча. Забываем про стеночки и кружева на пятачке, — голос Вальверде гулким эхом разнесся над полем. — Сегодня в нашем меню только одно блюдо: грубая физическая сила и тотальная мясорубка. Футболисты недоуменно переглянулись. Месси скептически нахмурил брови; Пике и Бускетс обменялись взглядами, в которых читался нескрываемый шок. Отрабатывать мясорубку в Барселоне?! Звучало так же дико, как если бы буддийские монахи вдруг начали практиковать уличный мордобой. — Разбиваемся на группы! — Вальверде наплевал на их замешательство и принялся зачитывать списки. Группа А (основа на грядущий уик-энд): тер Штеген / Семеду, Иньиго, Умтити, Альба / Гомеш, Паулиньо, Бускетс, Ракитич / Месси, Суарес. Группа Б (симуляция Атлетико): Силлессен / Динь, Пике, Маскерано, Алейш Видаль / Денис Суарес, Аленья, Сержи Роберто, Деулофеу / Пако. Это и была та самая формация «гигантской полузащиты», лично навязанная Бартомеу. Четыре здоровенных лба выстроились в ряд — средний рост за метр восемьдесят пять. — Слушайте меня внимательно! — Вальверде ткнул пальцем в центральную ось Группы А. — Ваша задача проста до безобразия: категорически запрещаю любые поперечные передачи за пределами штрафной! Получили мяч — моментально ищете нападающих или прете вперед сами, напролом! Задача Группы Б — стать гребаным Атлетико! Прессингуйте их до кровавых соплей, играйте в корпус, не жалейте ног — сегодня можно всё! С первых же минут игра у основы откровенно не клеилась. Бускетс, подчиняясь мышечной памяти, пытался наступить на мяч и сбить темп, но под бешеным натиском резервистов банально не успевал поднять голову. Ракитич раз за разом пытался забрасывать мяч лонгболами, но на склизком газоне снаряд предательски улетал в молоко. Но жалче всего выглядел Гомеш. Брошенный на позицию левого хавбека, он казался абсолютно чужеродным элементом в этом хаосе. На десятой минуте до него наконец долетел пас от Альбы. Но стоило только Маскерано хищно броситься на перехват, как португалец, следуя вбитому на подкорку рефлексу, тут же попытался развернуться спиной и трусливо откинуть мяч назад. — Никаких пасов назад! — взревел с бровки Вальверде, срывая голос. — Андре! Вперед, мать твою! Вперед! Гомеш замешкался всего на долю секунды, но этого хватило — стальные шипы Маскерано уже влетели в стык. И хотя аргентинец в последний момент благородно убрал прямую ногу, подкат вышел сокрушительным. Гомеш рухнул в грязную жижу, перепачкавшись с головы до ног. Со стороны резервистов донеслись издевательские, приглушенные смешки. Португалец сидел в вонючей луже, и его внутренности скручивало от жгучего, невыносимого унижения. Он медленно поднял глаза к зданию базы. Там, на балконе второго этажа, застыл темный силуэт президента Бартомеу. Он холодно, без единой эмоции на лице, разглядывал его через окуляры бинокля. И этот пронизывающий взгляд вопил громче любых слов: «Я так и знал. Ты просто кусок никчемного дерьма». — Вставай! — массивная, покрытая грязью ладонь властно вклинилась в его поле зрения.