Глава 39 — Глава 39

Оставшееся время: 1:00 минута Счет: Орландо Хупс – 102 Ворпал Баскет – 98 Всего 4 очка отделяли Ворпал Баскет от камбэка, который мог перевернуть весь турнир. Толпа замерла в напряжении — крики и возгласы сменились низким гулом предвкушения. Зал был наэлектризован. Тренер Корсон стоял у боковой линии, скрестив руки, его глаза сузились. «Если мы вернем себе мяч... Я точно знаю, что делать». Он не улыбался. Он не кричал. Он обдумывал. (Они слишком близко... всего одна ошибка, и они нас настигнут.) Итан Альбарадо вел мяч вверх по площадке, в его глазах горела сосредоточенность. Каждый отскок мяча совпадал с тиканьем часов в его голове. Бух. Бух. Бух. Площадка под его ногами теперь казалась тяжелее — вес надежд всей команды давил на него. За ним бежали его боевые товарищи — Лукас. Эван. Райан. Брэндон. Ворпал Пятерка. Мысли Итана мчались. «Нет права на ошибку. Всего одна чистая комбинация. Мы забиваем. Затем устраиваем ловушку. И снова забиваем». На скамейке запасных витало напряжение — почти невыносимое. Куни Смит (#6), дерзкий атакующий защитник, сжимал полотенце, переброшенное через шею, теперь он стоял. Он больше не мог сидеть. Кай Мендоса, молчаливый легкий форвард, наклонился вперед, опершись локтями на колени, его глаза сузились и не моргали. Он был мысленно [в игре]. Джереми Парк (#42), агрессивный подбирающий, нервно тряс ногами, бормоча: «Давай, давай... поехали... давайте их съедим». Они были запасным планом. Если бы взяли тайм-аут... если бы кто-то выбыл из игры из-за фолов... или если бы ситуация обострилась — Итан назвал бы их имена. В углу скамейки запасных сидел Джош Тёрнер, прикладывая лед к своей травмированной лодыжке. Его руки слегка дрожали, пока он держал пакет со льдом. Пот стекал по его виску. Не от боли... Но от наблюдения за тем, как его команда сражается без него. Он смотрел, как Итан двигался словно генерал. Он смотрел, как Лукас и Эван выстраивались в боевой порядок. Джош стиснул челюсти, тяжело сглотнув. «Всего одна минута... Давай, парни...» «Победите... даже без меня». .... Площадка была напряжена — тяжелая от давления. Это чувствовалось в воздухе. Капал пот. Дыхание было громким. Голоса эхом отдавались. Каждый отскок мяча звучал как боевой барабан, грохочущий по всему залу. Алек Сторм стоял у вершины трехочковой линии — руки слегка приподняты, ноги расставлены. Его тело было неподвижно, но энергия ощущалась электрической. Его глаза были прикованы к Итану, не моргая, не двигаясь. Затем он ухмыльнулся — дикая, бесстрашная улыбка. И прокричал через всю площадку: «Давай!» Толпа взорвалась, ликуя, крича, поднимаясь на ноги. Но Итан даже не дрогнул. Он лишь резко вдохнул через нос — тихо, но контролируемо. Его лицо было спокойным. Сосредоточенным. Его глаза приковались к Алеку, как у снайпера, целящегося в мишень. Ни страха. Ни колебаний. Он был готов. Тук. Тук. Тук-тук. Итан начал свою атаку. Он перешел на рваный дриблинг — серию быстрых, неравномерных дриблингов, призванных сбить Алека с ритма. Его тело двигалось в такт — дергаясь влево, подергиваясь вправо, его плечи опускались низко, затем снова взлетали. Каждое движение было быстрым, резким и непредсказуемым. Это был не просто дриблинг — это была ловушка. Он проверял реакцию Алека, пытаясь заставить его принять решение слишком рано. Алек прищурился, напряженно сосредоточившись. «(Пытаешься сбить меня? Мило.)» — подумал он, слегка усмехнувшись. Но то, что последовало дальше, не было милым. Это было смертоносно. Без предупреждения Итан резко перешел в Смертельный кроссовер. Один мощный шаг — его нога твердо уперлась — Затем бац — все его тело резко сместилось в противоположном направлении. Это было плавно. Взрывно. Идеальное сочетание скорости и точности. Одно мгновение он был перед Алеком, в следующее — его уже не было — размытое пятно, мчащееся в сторону. Глаза Алека расширились. «ЧЕРТ!» Его ноги скользнули не в ту сторону. Он слишком поздно прочитал движение. Он пошатнулся, руки слегка замахали, чтобы удержаться на ногах — полностью потеряв равновесие. Толпа ахнула — один громкий, коллективный вдох. Даже Риана, наблюдавшая из первого ряда, выпрямилась, ее руки сжались так крепко, что костяшки пальцев побелели. «Это был Смертельный Кросс...» — прошептала она, широко раскрыв глаза. Зал был наэлектризован. Зрители с обеих сторон затаили дыхание. Некоторые уже стояли, вцепившись руками в края своих сидений. Смертельный кроссовер Итана только что прорвался сквозь стену по имени Алек Сторм. И теперь... Итан резко, чисто передал мяч Лукасу. Лукас чисто поймал мяч на вершине дуги. Кожаный мяч глухо ударился о его ладони. Он не торопился. Он не паниковал. Он просто смотрел на корзину, как будто это было единственное, что существует в мире. Алек Сторм резко развернулся, его глаза расширились. «НЕТ—!» Но было слишком поздно. Лукас согнул колени. Форма идеальна. Завершение плавное. Он бросил. Время замедлилось. Мяч взмыл высоко. Он медленно вращался — идеальная спираль, рассекающая воздух. Все смотрели. Толпа молчала. Джош Тёрнер, травмированный на скамейке запасных, вцепился в свое сиденье, шепча: «...Давай же...» Тренер Корсон встал, рука на планшете, не моргая. Риана закрыла рот, шепча: «Пожалуйста...» Даже Алек Сторм, только что сломленный, мог лишь смотреть на мяч, летящий по воздуху... словно он нес на себе вес надежд каждого. ШШШУХ. Без кольца. Без отскока. Только сетка. Идеальное трехочковое. Зал ВЗОРВАЛСЯ. Ворпал Баскет – 103 Орландо Хупс – 101 Всего два очка впереди. Оставалось всего 40 секунд. Люди кричали. Некоторые прыгали. Другие хватались за головы, ошеломленные. Голос диктора надломился в микрофон: «ЛУКАС ГРЕЙВС ИЗ-ЗА ДУГИ! ВОРПАЛ ВЫРЫВАЕТСЯ ВПЕРЕД!!» Лукас мягко приземлился, его выражение лица все еще оставалось нечитаемым. Но его товарищи по команде бросились к нему. Итан показал ему большой палец вверх через всю площадку, на его лице появилась легкая ухмылка. Алек Сторм стоял, застыв... Его сердце колотилось. Его челюсть была стиснута. Он посмотрел на табло. «...Не может быть...» Его голос прозвучал шепотом, полный неверия. Тренер Корсон шлепнул своим планшетом по ладони, пытаясь подбодрить свою команду. «Не падайте духом!» — рявкнул он резко и громко. «Мы все еще ведем в одно очко!» Игроки смотрели на него, напряжение сковало их лица. Некоторые были встревожены. Другие ошеломлены. Голос Корсона стал тише, более расчетливым, почти словно он разговаривал сам с собой: «...Нам просто нужно...» Он замолчал. Все уставились на него, ожидая. «...Нам просто нужно дотянуть время». Это был план. Простой. Смертоносный. Время превыше тактики. «ЗАЩИТА! ВСТАНЬТЕ В СТРОЙ! РОТИРУЙТЕСЬ!» — крикнул Итан, командуя на площадке, словно генерал в разгар битвы. Игроки Ворпала не колебались. Каждый мгновенно занял свою позицию — словно фигуры на живой шахматной доске. Итан инициировал: Защитные ротации. Эван Купер переместился на слабый фланг. Лукас Грейвс остался в центре, сосредоточившись на Алеке. Райан и Брэндон патрулировали «краску» словно башни. Итан Альбарадо? Он парил между линиями, считывая все, словно стратег, наблюдающий за войной сверху. (Тц... они собираются тянуть время. Они хотят дотянуть до конца. Умно... но не на моей вахте.) Его взгляд метнулся ко времени. Оставалось 38.2 секунды. (Если они забьют, мы в беде... Мы не можем позволить им довести комбинацию до конца. Нам нужно давление. Сейчас.) Алек Сторм наконец пришел в себя, огонь снова вспыхнул в его глазах. Он принял ввод мяча, его хватка на мяче была крепкой. «Вперед!» — крикнул он. Он медленно вел мяч, пересекая центральную линию. Лукас приближался. Алек не торопился. Он тянул время. Пытался выманить. Он стиснул челюсти. (Давай. Покажи свои карты... Сторм.) Защита ужесточилась. Никаких лазеек. Никаких пробелов. Только давление. Напряжение было невыносимым. 30 секунд... 29... 28... Тикающая бомба замедленного действия. И Итан знал — Если они не перехватят мяч или не вынудят промахнуться, это может быть конец. .... Алек Сторм медленно вел мяч на вершине дуги. Его глаза сканировали защиту. Пот капал с его подбородка. Его сердце колотилось, как боевой барабан — размеренно и громко. Он знал, что Итан наблюдает за ним... чего-то ждет. Он сосредоточился. Слишком сильно сосредоточился. Он не заметил едва уловимого сигнала между товарищами по команде. (Если мы не остановим это владение, время просто истечет. И мы проиграем.) Его челюсти сжались. Его руки сжались в кулаки. И затем— Как молния, сверкнувшая в небе его воспоминаний— Его осенило. В те времена, когда он был Джонатаном Брандитом. Мальчик, который больше никогда не играл. Мальчик, который мог лишь учиться... ...но учился, как одержимый. Он вспомнил, как не спал до двух ночи, часами просматривая записи игр. Не только классику НБА, Не только лучшие моменты ЖНБА, Не только школьные турниры... Даже симуляции баскетбольных ИИ, технологичные тренерские тренировки, будущие международные лиги. Он поглощал все это. Почему? Потому что когда твое тело исчезает, разум становится твоей единственной площадкой. Он изучал расстановки, комбинации, стратегии при выбросе мяча из аута, наигранные комбинации, открывания без мяча, переходы, розыгрыши на контроль времени... И самое главное: План на случай непредвиденных обстоятельств, разработанный греческим игроком. Это было в дополнительной главе романа «Поворотный Момент». Бывший чемпион лиги использовал его давным-давно в романе. Две секунды Защиты на случай непредвиденных обстоятельств, которые привели к решающему перехвату. Они назвали это: «Перехват через призрачный заслон». Не настоящий заслон. Не реальный перехват. Но обманный маневр — иллюзия движения, призванная заставить мышечную память игрока, ведущего мяч, совершить предсказуемую реакцию. И кто мог бы выполнить это лучше... ...чем Лукас Грейвс. Глаза Итана снова сузились. Он прошептал про себя: (Вот оно... это то самое.) Его взгляд сфокусировался на Лукасе. Лукас уже смотрел на него. А Итан... Просто беззвучно произнес слова: «Помни Призрака» Лукас моргнул, понимая. Этого было достаточно. ... Когда Алек Сторм повел мяч через всю площадку. Голова высоко поднята. Плечи расправлены. Для всех остальных он выглядел уверенным. Но Итан это увидел... Эту микросекунду колебания. Это сомнение. Эту единственную трещину в броне «вундеркинда». ........ Голос Итана не повысился. Ему не нужно было кричать. Его товарищи по команде понимали язык, который он использовал — Язык доверия. Его мысли эхом отдавались: (Он сменит руку сразу после второго дриблинга... Тогда он перезагрузится. Тогда он будет уязвим.) А Лукас— Он это почувствовал. Он увидел, как дернулось запястье Алека. Это крошечное, почти незаметное движение. Не безрассудно. Не от отчаяния. Но с точностью того, кто точно знал, что произойдет. Ложный шаг влево. Быстрый рывок вперед, словно он собирался ставить заслон. Алек клюнул на иллюзию — остальное сделала мышечная память. Мяч оказался незащищенным. И затем— Словно змея, атакующая со скоростью молнии— Лукас перехватил его. Толпа ахнула. Время замедлилось. Глаза Алека расширились от недоверия. «Что—?!» Лукас уже умчался. Он рванул по площадке, крепко сжимая мяч в руках. Площадка сотрясалась от тяжести каждого шага. Итан не ликовал. Он не двигался. Он просто улыбнулся — глаза сверкали огнем. (Мы еще не закончили. Ещё нет. Не пока я дышу.) Алек Сторм был прямо за ним. Преследуя со всей своей силой. Не просто как защитник — но как стена, стоящая между Лукасом и корзиной. И Алек был не один. Мейсон Хейс фланкировал слева. Джулиан справа. Джаксон уже был под кольцом. Албарадо следовал за розыгрышем, читая игру, рассчитывая. Площадка была бурей — и Лукас оказался в её центре. Голос Алека прорезал хаос: «Нет, ты НЕ МОЖЕШЬ!!!» Но Лукас не дрогнул. Он уже копировал убийственную Скорость Алека. Он крал его движения. И теперь... Даже если его тело отказывало... Даже если его разум уплывал под тяжестью имитации... У него все еще оставалась одна карта. Дриблинг «Отведи взгляд». Уличный баскетбольный прием, который он однажды видел... нет, изучал во сне. Прием, разработанный не просто для обманного движения телом— Но с намерением. Он двинулся влево. Взгляд прикован к углу, словно он собирался отдать пас. Алек слегка клюнул, перенеся вес. Мейсон приготовился к перехвату. Джулиан замешкался, следя за Итаном на случай возможного паса. И в тот момент — Лукас резко отбросил мяч назад обратным дриблингом в правую руку. Его голова все еще смотрела влево. Его плечи были повернуты. Но мяч теперь был за его спиной и направлялся к свободной полосе. Глаза Алека расширились. (Это—!!) НЕТ— Он оттолкнулся, резко меняя направление, чтобы следовать. Но Лукас уже проскользнул сквозь щель. Как вода сквозь пальцы. Мейсон рванулся. Слишком поздно. Джулиан крикнул: «Меняемся!» Слишком медленно. .... Лукас не смотрел вверх — он это почувствовал. Он чувствовал пол под ногами... Площадку... Давление... И сердцебиение каждого товарища по команде, наблюдающего сзади. (Еще несколько шагов... Еще чуть-чуть...) .... Но затем — появился Джаксон. Великан. Стена. Защитник кольца. Ждет. А Лукас? Время на исходе. Лукас увидел это. Джаксон был перед ним — как стена, защищающая корзину. Высокий. Сильный. Неподвижный. Не было чистого пути для броска. Не в этот раз. Не напрямую. Лукас стиснул зубы. Его мышцы напряглись. Каждый инстинкт кричал ему: рвани вперед— Но он знал, как поступить лучше. (Тогда я не пройду сквозь него... Я обойду.) В долю секунды Лукас изменил стойку— И отдал пас. Резкий. Быстрый. Идеально нацеленный. Он пронесся по воздуху, прямо к Итану. Толпа громко ахнула. «ИТАН!!» Люди кричали, когда головы поворачивались— Защитники резко перевели внимание вправо. Потому что там он был— Итан, совершенно свободный на фланге. Джаксон развернулся. Алек скрутился, чтобы отыграться. Джулиан прыгнул, чтобы перехватить пас. На мгновение показалось, что Итан сделает последний бросок— Тихий. Призрак. Финишер. Вся комбинация вела к этому. Или нет? Потому что в тот момент... Это выглядело не просто как бросок. Это выглядело как тот самый момент— Тот, ради которого работала вся команда. И тот, которым Итан ждал завладеть. Он позволил мячу лишь слегка скользнуть по своим пальцам. Легчайшее касание. Перенаправление. Обманный пас. Мяч пронесся за его спиной— Чисто. Быстро. Идеально. — И прямо в руки... Эвану Куперу. Ждущему. Молчаливый. Спокойный. Смертоносный. Он уже занял позицию — ноги расставлены, колени согнуты. Его руки были готовы еще до того, как кто-либо понял, куда делся мяч. (Они забыли обо мне...) (Как мы и планировали.) Защитники отставали на два шага. Глаза Алека расширились. «НЕТ—!!» .... Но бросок уже был в воздухе. Плавный. Эталонный. Такой бросок, в котором не сомневаешься ни секунды. Весь зал затаил дыхание. Джош Тернер приподнялся на скамейке. Кай сжал свою майку. Тренер Фред не двигался. Губы Тренера Корсона приоткрылись, шепча: ...Это и была настоящая цель... — И затем— БУМ. СВИСТ. — Табло загорелось: Ворпал Баскет – 103 Орландо Хупс – 102 — Арена взорвалась. Но всего на одну секунду В отголоске этого броска... Площадка замолчала. Эван стоял там, подняв руку, застыв в завершающей фазе броска. Он медленно выдохнул. Шепот: (Капитан... Эван Купер.) Итан улыбнулся, шепча про себя: «Вот это мой парень.» Продолжение следует