Глава 6 — Глава 6

Трезубец приближался. Секунды растягивались, как жвачка на морозе. Мир разошёлся по швам, утонул в глухой тишине и затёк в серые разводы неподвижности. А я всё стоял — упрямо, до смешного — и смотрел своей смерти прямо в глаза, то есть в светлые, ледяные зрачки Посейдона. Не моргал. Не отводил взгляд. Упрямство — моя дурная привычка, как крепкий чай на ночь. И тут… В голове заговорили не мои мысли. Голос пришёл — глубокий, бархатный, с такой насмешкой, что по коже прошёлся табун мурашек в латах. Гордый — как будто у него на груди, вместо имени, сразу звание и орденская планка. — Очень хорошо, дворняга… Ты заинтересовал этого короля. Ты достоин стать свидетелем моей славы. Это был не я. Но звучало изнутри — не через уши, а прямо в кости. Эхо ушло в ребра, в кровь, в ту часть души, где обычно прячут самое последнее «на чёрный день». Воздух вокруг дрогнул; Посейдон тоже. Его лицо, только что вылепленное из ярости, вдруг смялось — в нём проступило беспокойство, а следом — чистый, неприкрытый шок. — Твои глаза… Они красные… Нет, ты тоже божественной крови! Кто ты? Я поднял руку. И поймал трезубец на лету — даже не открыв глаз. По всем правилам мне бы оторвало плечо, а затем и всю правую половину надежд. Но вместо этого древнее железо дрогнуло, задребезжало в ладони, как пойманная молния, и стихло. Будто его удержала сила постарше самого моря, та, что говорит коротко и без споров. Глаза у меня были закрыты, но я видел. Не пляж. И не Посейдона. Что-то старше соли и ветра. Золотые палаты под кроваво-красным небом. Трон — выше любых амбиций. На нём — человек в золоте, с багровыми глазами, как у меня. Его высокомерие душило, как плотный бархат на жаре; присутствие давило, будто тебя поставили на колени не спрашивая. Но за усмешкой — такая глубинная печаль, что (стыдно признаться) больно становилось даже дышать. Я видел его в войне: он направлял вниз копья света, и боги с чудовищами задыхались под небом, как рыба на песке. Видел его в сече: без страха, прямой как стрела, гордый до неприкасаемости. И видел, как он стоял на коленях рядом с умирающим другом — дрожащими руками обнимал сломанное, тяжёлое тело. По щеке, по этой каменной щеке, скатилась одна-единственная слеза — упрямая, как он сам. Был у него весь мир — и, одновременно, пустые карманы. Смех, чуть хриплый, беспомощный, и признание — после того как змея оттяпала у него бессмертие. Громкий король с треснувшим сердцем. И впервые меня осенило: в самой глубине люди не так уж и различаются. Хоть короли, хоть дворняги. Слова сами сорвались с языка, будто я их репетировал в другой жизни: — Выбираю… Арчера. Изнутри меня рванул золотой свет — ослепительный, колкий, с металлическим привкусом на языке, словно лизнул лёд зимой. Посейдон прищурился, заслонился, когда мир куполом накрыла сияющая золотая буря. Мои лохмотья исчезли. На их месте, по пластинке, по заклёпочке, выросли доспехи — не просто броня, а явленная власть. Золото звенело, будто в его толще ходили невидимые ручьи. За спиной взметнулся длинный багряный плащ, и, хотя ветра не было, он шевелился, как знамя перед боем — сам по себе, со своим характером. В зеркале океана мокрые чёрные пряди волос проступили золотом — как нити солнца, запутавшиеся в водорослях. А глаза… Они перестали быть моими. То были глаза короля. Багровые. Горящие. Старше обид и моложе рассвета. Посейдон отшатнулся, и море под его пятками дрогнуло — как пёс, внезапно сдёрнутый с цепи чужой рукой. — Эти… эти доспехи… Нет! Эта сила принадлежит… Я оборвал его. Не ударом — шёпотом. — Врата Вавилона. Небо за моей спиной не раскололось — оно пошло рябью, как гладь при первом дожде. Реальность прогнулась — будто присела, признавая власть. Один за другим распустились золотые овалы порталов, гудящие негодующей, нечеловеческой мощью. Сначала десятки. Потом сотни. Потом — без счёта; там, где кончается арифметика и начинается легенда. Из каждого выплывало оружие — мечи с кромками, как лунный лед, копья, луки, топоры с древними письменами, молоты, цепи, клинки, о которых по сей день спорят барды. Вся эта громада легенд, весь этот музей войны — и каждый ствол, каждая грань смотрела на бога моря. Чёрное небо обернулось золотым сводом, словно второе солнце поднялось назло погоде. Посейдон распахнул глаза. В них впервые мелькнуло не «я повелеваю», а «неужели». Он шепнул — сам себе, как будто боялся, что слова разбудят то, чего будить нельзя: — Невозможно… Этого не может быть. Ты не он. Он мёртв… то чудовище, что убило собственных богов… Я шагнул. Песок под каблуком глухо отозвался, словно судья ударил молотком. — Может, я не он. Может, всё это — игра теней, — сказал я; голос стал глубже, в нём поселилось что-то, чего люди обычно стесняются. — Но прямо сейчас? Я равнодушно поднял ладонь. Сотни клинков дрогнули за моей спиной, едва сдерживая желание броситься вперёд и превратить гордыню в крошево. — Я — воплощение его гнева. Посейдон мотнул головой, как пловец, стряхивающий воду. Взял себя в руки — вид у него был уверенный, но в голосе дребезжала тонкая, предательская струна. — Даже если ты — он, я — Посейдон! Он вцепился в трезубец покрепче, приноравливаясь смотреть на меня сверху вниз, как на мальчишку с палкой у подъезда. Он ещё не понимал, насколько близко стоял к собственному краю. Он поднял оружие, зазывая стихию: волны поднялись, гром пробежал по небесам и, как ни странно, чуть-чуть поутих — словно не хотел вмешиваться. Посейдон навёл на меня трезубец, стараясь пригладить дрожь в словах. — Ты глупец, если принял силу проклятого богоубийцы. Его история закончилась крахом. Я улыбнулся холодно — улыбкой, которая не греет, а оставляет иней. — И твоя тоже. Первый клинок сорвался, как гром, только золотой. Острие вспыхнуло кометой, прошуршало возле уха Посейдона — в нескольких дюймах — и вонзилось в песок. Взрыв — сухой, хлёсткий — поднял фонтан золотой пыли, в котором шипели остатки маны, пахнущие озоном и палёной медью. Звук растёкся по берегу, как удар кнута в пустом амбаре. Посейдон дёрнулся, глаза округлились. Он даже не уловил — ни всплеска, ни замаха. Только — «бах». Он неуверенно коснулся щеки — там, где клинок её лизнул. На пальцы легла золотистая кровь, густая, как расплав. Море за его спиной дёрнулось и попятилось — тихо, стыдливо, как пехота, разуверившаяся в командире. Даже океан, его послушный зверь, заломал уши. Посейдон стиснул трезубец. Скулы хрустнули под обидой. Он чувствовал: божественная кровь уже мажет песок, как подпись на приказе. Его «я — бог» качнулось — и ему это очень не понравилось. Проклятый смертный. Нет. Что-то, что когда-то было смертным. Я стоял неподвижно. Доспехи жарко мерцали под набухшим от бури небом. Плащ за спиной потрескивал энергией, как пламя в сухих дровах. А мои багровые, рубиновые глаза держали его на прицеле — без жалости, без торга. Голос мой разрезал гул прибоя — ровный, жесткий, спокойный, как лезвие холодной бритвы: — Это я промахнулся нарочно, дворняга.