Я пришёл в себя, уткнувшись лицом в песок — прямо как в неудачный крем-брюле: корочка хрустит, а удовольствия ноль. Солнце лупило сквозь веки с таким усердием, будто я задолжал ему денег. Над головой ругались чайки — громко, с творческим подходом к лексике, — а в уши заходил глухой рокот прибоя, как будто кто-то катил по набережной гигантские стеклянные шары.
Не так я планировал начать утро. Скажем мягко.
Первое, что я почувствовал, — свет. Он не просто бил в лицо: свет целенаправленно мне этим лицом занимался, как сварщик без очков. Второе — ветер. Тёплый, солоноватый, с йодистым привкусом; гладил щёки, перебирал волосы и пах не канализационной парилкой, а морем и тёплым камнем. Настоящий бриз, а не тот, который в Торонто сочится из люков и пахнет мочой, перегретым асфальтом и разочарованием.
— Определённо это не Торонто, — сказал я себе так, чтобы чайки услышали и поняли.
Ни тебе клаксона такси, ни студентов с вейпами у «Тим Хортонс» (та же «Шоколадница», только с кленовым сиропом и хокаем на кружке), ни одного упоротого героя, сражающегося с фонарным столбом в режиме «суперсайян». И самое главное — ни духоты метро, забитого людьми, которые считают дезодорант мифическим зверем. Красота, да и только. Подозрительно.
Я кое-как сел, и песок осыпался с рубашки, как панировка с пережаренной котлеты. В глазах резануло — небо было неприлично синим, до обиды ярким. Воздух — прозрачный, словно его ещё не успели испортить людьми. Ни привычного серого потолка облаков над Торонто: небо будто вылизали и зачем-то отполировали.
Волны перекатывались стеклянными языками, белоснежный песок поскрипывал под ладонями, а где-то на краю слуха трещали цикады или кто там у моря отвечает за «саундтрек отпуска». Цвета — как будто кто-то в «Фотошопе» выкрутил насыщенность на максимум и не извинился. Красиво. Нереально. Честно говоря, в таком ракурсе мир выглядел настолько прилизанным, что хотелось потрогать его на подлинность.
Я что, умер? Сплю? Или меня пересадили в рекламу туристического агентства?
А может, это лимбо — и надо найти Райана Рейнольдса, чтобы он проводил меня в рай и шутканул в камеру? Звучит логично, насколько вообще может звучать логично тот факт, что я разговариваю с собой на пляже.
Я поднялся, проверил себя по списку: руки-ноги на месте, пальцы шевелятся, спина целая. Ни ожогов, ни неестественных углов в суставах. Никакого следа от металлического штыря, который пять минут назад сделал из меня кебаб, и от пригородного ада, взорвавшегося так громко, что у меня до сих пор где-то в ребрах звенит. Фантомная боль шевельнулась и тут же уплыла, как рыба, которой ты не понравился.
Сон? Предсмертная галлюцинация? Не похоже. Чуйка — та самая, что редко, но метко, — уверенно чесала в затылке: «Реально всё. По-настоящему».
И она не подвела. Солнце за моей спиной вдруг исчезло, будто кто-то поставил меня под единственную тучу на десять километров. Я медленно, очень медленно обернулся.
Вот это номер.
Циклоп.
Самый натуральный, не фейковый, не промо-ростовая кукла у гипермаркета: одноглазый великан с плечами, как два гаража, и с целым деревом в руках — вырванным с корнем, между прочим, с кусками земли и прилипшим мхом. Глаз у него был как здоровенное янтарное блюдце с мокрым блеском — смотришь и будто проваливаешься. Кожа — рыжеватая от пыли и солнца, поросшая щетиной; от него пахло морской солью, козьим молоком и терпким древесным соком, который сочился из «дубинки». Он мигал размеренно, лениво, как кот, который пока не решил — цапнуть тебя или дать пожить.
Я поднял ладонь и слабо помахал, как соседке на лестнице.
— Добрый день, сэр. Погодка — загляденье. Самое то для рыбалки, ага?
Он моргнул ещё раз, как будто ему внутрь глаза дунули. Потом проворчал голосом из глубины пещеры:
— Почему ты не бежишь в страхе или не кидаешься на меня, как остальные?
Я почесал затылок — песок тут же осыпался за шиворот, и я вздрогнул, потому что он мгновенно нашёл самые чувствительные места. Прекрасно, спасибо, природа.
— С чего бы бежать? На физре у меня всегда была прохладная троечка. А нападать… ну, вы же меня не пытаетесь ни съесть, ни размазать. Делать выводы по первой тени — моветон.
Он наклонил голову — дерево жалобно хрустнуло корнями.
— Верно. Я нападаю только на тех, кто крадёт мои вещи. Большинство, кто приходит сюда, пытаются убить меня или увести моих овец.
Я прищурился. За его спиной, там, где песок переходил в низкую траву, паслось с два десятка пушистых овец — круглых, как облака, и предельно спокойных. Они жевали так сосредоточенно, будто получали за это ставку. Вид у них был такой, словно они видели похлеще моего появления и вообще предпочитают не вмешиваться в мироустройство.
— Ну… баранину я не люблю. Запах от шашлыка потом неделю из квартиры не выветришь. Так что, здоровяк, ты пока в безопасности.
Циклоп задумчиво почесал пальцем лоб — пальцем, который легко сошёл бы за двуручную скалку.
— Ты странный. Не пахнешь страхом. Как твоё имя?
— Эдвард Элрик, к вашим услугам, — отозвался я наполовину серьёзно, наполовину для своей же шутки. — Хотя чую, мы с вами не на моей родной карте. Скорее всего, я… ну, свалился с неба.
— Моё имя — Полифем, — важно произнёс он. — Ты пришёл из моря, да? Значит, ударился головой. Люди с неба не падают.
— Друг, — вздохнул я, — если бы ты только знал, к чему люди способны. Но ладно. Что это за место? Какое сейчас время, век, сезон охоты на туристов? У этого острова вообще есть название?
Он потупился — на миг в его лице проступило что-то детское, обиженное.
— Не знаю. Меня оставили здесь давно. Отец изгнал меня из морей. Сказал, что я уродлив и слаб.
— Жёстко, — приподнял я бровь. — Батя у тебя кто? Строгий рыбак?
Полифем расправил грудь, воздух вокруг дрогнул.
— Посейдон. Бог морей и землетрясений.
Я моргнул трижды. На четвёртый раз уже из принципа.
— Ага. Конечно. Почему бы и нет. Греческий мифический вайб у нас, значит, корпоратив. Понял, принял.
Он кивнул, полностью пропустив мою попытку юмора.
— Последние люди, что приходили, были из Афин. Говорили о войне… о походе на Трою.
У меня по спине не просто холодок пробежал — табун мурашек-тяжеловесов протопал, звякнув подковами. Троянская война? То есть я либо в прошлом, либо в каком-то мифологическом сне, либо меня так шибануло, что я до сих пор лечу, только не заметил.
— Ну, офигеть, — тихо выдохнул я. — Значит, меня сначала рассыпало как пазл, потом засунуло в чёрную дыру, а на выходе выдало путёвку в Древнюю Грецию с покемонами на полный рабочий день.
Полифем сжал «дубинку» осторожнее, как будто боялся меня спугнуть. Глаза — точнее, глаз — у него потемнел, а в голосе появилась глухая нотка, от которой внутри шевельнулась жалость.
— Слушай, — сказал я мягче. — Ты, честно, не такой уж страшный. На конкурсе красоты мы бы оба не взяли гран-при, но силён ты будь здоров. И вообще… производишь впечатление нормального парня.
Его физиономия освещалась так, будто я подарил ему небо в алмазах и выходной. Громила смутился, кашлянул.
— Ты правда так думаешь?
— Ага, — кивнул я. — Но сидеть на острове до пенсии — не мой план. Раз уж это моя новая жизнь, я хочу её увидеть целиком. С вкусами, запахами, ошибками и всеми этими неприятными сюрпризами. И да, я всё ещё не фанат баранины.
Он потускнел, как костёр, в который забыли подбросить ветки. Похоже, первый человек, который с ним нормально поговорил, собирался отчалить.
— Слушай… — я помял песок носком. — А ты можешь… ну, уменьшиться? До моего размера. Или хотя бы так, чтобы не ловить чайки на вдохе. Тогда пошли бы вместе. В эпическое путешествие в никуда. Без маршруток и расписания, но с видом.
Лицо у него вспыхнуло надеждой. И тут же сдулось.
— Отец запретил мне покидать остров. Сказал, будет наказание, если ослушаюсь.
Я подошёл и хлопнул его по ноге — единственное, куда мог дотянуться, не строя лестницу. Нога была тёплой, шероховатой, с крупной солью на коже, как на хорошей рыбе.
— Жить по чужим приказам — это не жизнь. Надо самому рулить. Понял, Фэм?
— Фэм? — он уставился, моргнув так медленно, что успел бы прочитать книгу.
— Полифем — длинно. Фэм — живее. С этого момента ты мой циклоп-напарник.
Он сглотнул. По его горлу прошла волна, как по берегу. И голос стал тише:
— Ты добр ко мне, Эдвард. Никто… никто так не говорил. Ни отец, ни братья. Спасибо.
— Не раскисай, здоровяк, — фыркнул я, чтоб сбить пафос. — Пошли строить лодку, набивать мешки едой — и вперёд. Хуже, чем расщепление на атомы, уже вряд ли будет. Хотя… — я скосил взгляд на небо, — проверять не хочется.
Он всхлипнул — честно и громко, как щенок-танк, — вытер глаз тыльной стороной ладони, и тут началось странное. Его огромная тень сжалась, будто кто-то перемотал плёнку в обратную сторону. Кости хрустнули, но не страшно, а как ломкий лёд на оттепели; кожа подтянулась, плечи осели. Через несколько ударов сердца передо мной стоял не горный хребет, а вполне ходовая комплектация — футов семь ростом, словно баскетболист на стероидах в меховой тоге.
— Идеально, — одобрил я. — Теперь — лодка. И еда. Много еды. Я, конечно, саркастичен, но на пустой желудок у меня сарказм срывается в трагедию.
Фэм опустился на одно колено, улыбнулся осторожно, как человек, который учится улыбаться заново.
— Спасибо, Эдвард. Мой первый и единственный друг.
Я выставил кулак.
— Без проблем, Фэм. Друзья не благодарят — они таскают брёвна и спорят, где правый берег.
Он посмотрел на кулак как на загадку богов. Я показал «кулачок», мы дважды промахнулись, на третий вышло. В его глазу вспыхнула детская радость — такая честная, что у меня внутри что-то щёлкнуло, как переключатель.
— Это… это то, что делают друзья?
— Ага. Привыкай. У нас впереди длинная дорога. И, чувствую, без приключений нам не дадут пройти ни одного поворота.
Мы пошли вдоль кромки воды — я, саркастичный канадец с явным инстинктом самосохранения, который почему-то периодически даёт сбой, и он — недооценённый циклоп с тяжёлым багажом отцовских тезисов. Ветер шуршал в траве, волны лизали пятки, тёплые брызги солили губы. Пахло водорослями, тенью от сосен и чем-то медовым — может, дикими цветами, может, надеждой, пока трудно сказать.
И тут я отчётливо почувствовал: в груди разливается тепло. Не занудное «я всё осознал», а такое, живое — пульсирует, откликается на каждый шаг. Будто под кожей загораются крошечные искры. Десять. Едва заметные — как светлячки под тонкой тканью. Десять забытых реликвий, десять обрывков чужих — а может, моих — героических наследий. Они молчали, но было ясно: ждут сигнала.
Мир уже однажды успел закончиться — во всяком случае, для меня. Звук взрыва ещё иногда отдаётся в костях, когда я замираю.
А моя история? Она, похоже, только разминается. И, если уж на то пошло, у нас с Фэмом весьма бодрый старт.
Полифем
Обновлено: 20.01.2026