Глава 3 — Глава 3

Его пальцы чуть вздрагивают на моём запястье. — Мне нужно, чтобы ты пошёл со мной. Это приводит меня в чувство: — Что? Нет. Нет. Абсолютно нет. Он нахмурился — будто не ожидал столь резкой реакции: — Картер… — Я тебя даже не знаю! — выпаливаю я, вырывая руку. На этот раз он отпускает сразу. Он выдыхает через нос: — Я пытаюсь помочь тебе. Я качаю головой: — Нет, видишь ли, ты уже помог. Ты сделал крутой, драматичный прыжок с крыши, теневой герой и всё такое, а я… — я машу руками, показывая на себя, — …сейчас выбираю взять свою нелепую удачу и уйти, пока не стало ещё хуже. Бэтмен не двигается. Когда он снова говорит, голос его становится тише. Спокойнее: — Тебе некуда идти. Как он, чёрт возьми, всё это знает? Я пытаюсь выдавить улыбку: — Разберусь. Он изучает меня. Я вижу, ему не нравится мой ответ. И на мгновение он будто собирается сказать что-то ещё — будто вот-вот надавит. Но затем… он просто кивает. Медленно. Неохотно. — …Ладно. Я моргаю: — Подожди… что? Он не отвечает. Просто тянется к поясу, достаёт что-то и вкладывает мне в ладонь. Небольшой, обтекаемый коммуникатор. Компактный. Тяжёлый. Спасательный круг. — Если понадобится помощь, — говорит он, — используй это. Я смотрю на него. Потом на устройство в руке. — Ты просто… отпускаешь меня? Выражение Бэтмена слегка смягчается: — Я тебе доверяю. Почему-то от этих слов в груди становится тесно. Долгое мгновение я просто стою. А потом, пока не передумал, поворачиваюсь и ухожу, сжимая коммуникатор так, будто это единственное настоящее во всём этом сумасшедшем мире. Я ускоряюсь, иду по переулку быстрыми, сбивчивыми шагами, пальцы всё ещё вцеплены в устройство, будто оно исчезнет, если отпущу. Дышу слишком часто, ладони вспотели, а в голове — хаос. Я даже не осознаю, что затаил дыхание, пока не оглядываюсь через плечо — Бэтмен исчез. Я останавливаюсь как вкопанный. Сердце стучит в груди. Грудная клетка сжата. — Да ты издеваешься… — шиплю себе под нос, резко поворачивая голову, сканируя каждый угол, каждую крышу. Ничего. Ни малейшего движения. Я выдыхаю, дрожа. Ноги подкашиваются, но я заставляю себя идти дальше, сбивчивой походкой направляясь к ближайшей улице. В голове буря мыслей, все сталкиваются друг с другом одновременно. Это… был Бэтмен. Настоящий Бэтмен. А значит, это может быть не сон. Не кома. Не розыгрыш. А значит — Я сглатываю. Я, возможно, в мире DC. Я едва не спотыкаюсь о собственные ноги. Каждый худший сценарий обрушивается на меня сразу. Это место — кошмар. Готэм — фактически военная зона. Враги Супермена — настоящие боги. Лига Справедливости существует, а значит, и угрозы, с которыми они сражаются, тоже реальны. Мультивселенная реальна. Магия реальна. Дарксайд — реален. Я зажмуриваюсь на секунду. Я упал. Откуда-то. Сюда. У меня нет документов, нет телефона, нет денег, нет дома. А ещё, по всей видимости, я теперь умею лечить людей. И самое страшное? Я не знаю, как это работает. По спине пробегает холодок. Я даже не подумал об этом раньше. Это просто… случилось. Когда Бэтмен истекал кровью, я запаниковал, коснулся его — и бац. Раны больше нет. И он понял. Он почувствовал это. Бэтмен не упускает ничего. Он — Бэтмен. Он знает, что я хожу по Готэму с какой-то силой, и как только я облажаюсь — а я точно облажаюсь — он попытается выжать из меня ответы, которых у меня нет. Я выдыхаю, дрожа, ноги несут меня автоматически. Мне нужен план. Мне нужна еда. Крыша над головой. Мне нужно всё обдумать, пока кто-нибудь похуже Харпер не решит, что я — интересная загадка. Я продолжаю идти, разум мечется. Мне нужен план — любой. Я не могу просто бесцельно бродить по Готэму. Живот предательски урчит, я морщусь. Еда. Точно. Это — приоритет номер один. Потом деньги. А потом, может быть, разобраться, что, чёрт возьми, со мной происходит. На секунду мозг цепляется за очевидную идею. Я мог бы лечить людей за деньги. Если у меня действительно есть суперспособность — это шикарный способ заработать. В Готэме полно тех, кому нужна помощь — бандиты, попавшие не в ту драку, мстители, которые не всегда возвращаются домой целыми, богатые преступники, которые заплатят любые деньги за быстрое восстановление. Чёрт, я мог бы создать целую подпольную сеть. Держать всё в секрете. Разбогатеть. Я останавливаюсь. Пульс снова учащается. Но я понятия не имею, как работает моя сила. Кто знает, может, исцеление Бэтмена стоило мне пяти лет жизни. Или, может, оно забирает что-то другое — воспоминания, энергию, разум. Что, если это работает не всегда? Что, если что-то пойдёт не так? Я не могу рисковать. Пока нет. Отгоняю мысль и сосредотачиваюсь. Мне нужно что-то нормальное. Простое. И вот тогда я это вижу. WcDonald's. Я моргаю. Потом ещё раз. Логотип настолько фальшив, что аж передёргивает. Золотые арки перевёрнуты, шрифт едва отличается от оригинального, чтобы не схлопотать иск от настоящего McDonald’s. Это нелепо. До абсурда. А на стеклянной двери — Объявление «Требуются сотрудники». Я замираю. Работа. Самая обычная, скучная работа. Что-то внутри меня немного отпускает. Да, это не гламурно. Это WcDonald's. Но это — деньги. Еда. Стабильность. — И прямо сейчас? Звучит чертовски неплохо. Я расправляю плечи, глубоко вздыхаю и толкаю дверь. Как только я захожу внутрь, меня сразу же накрывает запах жирной картошки фри, пережаренных котлет и слабый химический аромат средства для мытья полов, который никогда полностью не выветривается. Заведение почти пустое, за столиками сидят лишь несколько уставших посетителей — такие, что, скорее всего, не задают слишком много вопросов ни о еде, ни о том, что вокруг. Меню вроде бы знакомое — WcDonald's Двойной Бургер, WcDonald's Фри, WcDonald's Наггетсы — но слегка искажённое, достаточно, чтобы мозг начал протестовать. Я отмахиваюсь от ощущения и подхожу к стойке, за которой стоит скучающая кассирша — девушка лет двадцати с небольшим, с чёрными волосами, тёмно-фиолетовой помадой и пирсингом в брови. Её бейдж написан маркером — «Касс», как будто ей было лень обзавестись настоящим. Она оглядывает меня с головы до ног: — Заказывать будешь или шатаешься тут просто так? Я киваю в сторону таблички «ТРЕБУЕТСЯ ПЕРСОНАЛ» на окне: — Вообще-то… я насчёт работы хотел спросить. Касс поднимает бровь с сомнением: — Ты? Ну ладно. Грубо. Я киваю: — Да. Я, эм… только приехал в город. Ищу что-то стабильное. Она фыркает: — В Готэме? Чёрт, я что, заикался? Она дёргает большим пальцем в сторону двери позади себя: — Поговори с менеджером. Вон туда. Я благодарно киваю и прохожу мимо стойки, проталкиваясь через грязную распашную дверь вглубь. Кухня — точь-в-точь как я ожидал: жирная, слегка депрессивная, наполненная звуками повара, которая под нос себе ругается, переворачивая котлеты. За ней, в тесном офисе, я нахожу менеджера. Женщина лет сорока с лишним, коренастая, с острым взглядом и вечной хмуростью. Её бейдж гласит просто — «Менеджер». То ли такая политика, то ли ей просто плевать, чтобы носить что-то с настоящим именем. Она не отрывает взгляда от папки с бумагами: — Ты насчёт работы? — Да, мэм. Она издаёт хмыканье и, наконец, поднимает взгляд: — Раньше в фастфуде работал? — Нет, но я быстро учусь. Она смотрит на меня так, будто слышала это тысячу раз: — Ты из Готэма? Я колеблюсь: — …Я новенький в городе. Она кивает, будто этого достаточно. Затем переворачивает страницу и начинает зачитывать вопросы: — Опыт есть какой-нибудь? — Нет. — Судимости? Я моргаю: — Что? Она смотрит на меня: — Судимости. Я медлю на полсекунды дольше, чем нужно: — Нет. Её взгляд немного сужается — похоже, она мне не совсем верит, но и не настолько, чтобы копать глубже. — Фальшивое удостоверение или что-то, из-за чего у нас могут быть проблемы, есть? — Что? Нет! Она пожимает плечами: — Спросить надо. Половина тех, кто сюда приходит, от кого-то бегут. Это… звучит слишком буднично.