Глава 2 — Глава 2

Кабак встретил нас уютом. Пахло жареным мясом, кальяном и разливным пивом. Музыка звучала негромко — это мне особенно понравилось. В такой обстановке можно было спокойно обсудить дело, выпив по рюмке-другой. В это же время. На старой бетонной остановке остановилась маршрутка. Уставшие после работы люди выходили, растворяясь в сумерках. Среди них — женщина лет тридцати. Не спеша, она направилась в сторону старого жилого комплекса. Позади вышел высокий мужчина в чёрной спортивной одежде. Капюшон скрывал его лицо. Она свернула в переулок. Он — вслед. Оглянулся, убедившись, что за ним никто не наблюдает, и ускорил шаг. Когда они оказались достаточно далеко от оживлённых улиц, он догнал её и одним резким движением провёл ножом по горлу. Женщина захрипела, схватившись за шею, и рухнула на землю. Кровь брызнула фонтаном. Лицо её застыло в неверии. Убийца остался безликим — капюшон по-прежнему скрывал его лицо. ⸻ Ночь. Из кабака мы вышли изрядно выпившие. Ветер дул пронизывающе. — Так, ребят, давайте на такси. Не хватало ДТП, — сказал я, хлопая себя по куртке. — Какое ДТП, — хмыкнул Борис. — Макс у нас тот ещё Шумахер. Довезёт вслепую. Я сдался. Через десять минут был уже в своём номере. Заснуть не удавалось. Внутри грызло странное ощущение, будто что-то случилось. В голове вертелись обрывки мыслей, образы, сцены. Но усталость взяла своё — я вырубился. ⸻ Утро. Возле старой придорожной кафешки обнаружили тело. Не успев толком умыться, я был уже там. Труп девушки лежал в дорожных кустах — в позе, будто бы она просто уснула. Судмедэксперты аккуратно очищали её тело от снега. Руки были удалены с хирургической точностью. Лицо — изуродовано. Вещей, по которым можно было бы установить личность, не было: ни сумки, ни телефона, ни документов. Я присел, огляделся. В стороне — след крови, тонкий, едва заметный. Махнул рукой. Мы пошли по нему. След то прерывался, то вновь появлялся. Он вёл нас на небольшую полянку. И там… На стволе старого дуба — прибиты гвоздями семь свиных голов. Без глаз. С отрезанными ушами. Макс и Борис отшатнулись. Один из оперов тут же вытошнил на снег. Запах стоял гнилой. Этот ублюдок начал играть с нами. Слишком уверен в себе. Но игры заканчиваются. ⸻ Через пару дней мы взломали телефон погибшей. В соцсетях нашли зацепку: все жертвы состояли в фанклубе одного известного в городе музыканта. Совпадение? Мы просмотрели архивы. Узнали и личности остальных убитых. Среди них были даже женщины за 50. Общий знаменатель — переписки, фото с “вечеринок”, и… иероглифы на обеих руках. Не татуировки — как будто временные, будто ритуальные. И ведь именно руки всегда удалялись у жертв. Совпадение? Не думаю. Я был уверен — это ключ. Связь между ними есть. Убийца либо фанат своей “работы”, либо… он из системы. Он знает, как всё устроено. Он среди нас. — Артём, ку-ку! Всё нормально? — голос Макса выдернул меня из мыслей. — А? Прости… задумался, — пробормотал я, потирая виски. — К начальству пойдёшь? — Пойду. Подожди. ⸻ Кабинет Молотова. В помещении собрались наши: капитан Андрей, техник Алексей, криминалист Константин. — Подведём итоги, — начал Молотов. — Очередной изуродованный труп, а подвижек — хер да ни хера. Кроме того, что наш майор Громов что-то накопал. Но мне уже сверху звонили, пообещали, что нас накроют толстым хером, если дело не раскроется в кратчайшие сроки! Он ударил кулаком по столу. Закурил. Я положил на стол свежую папку. Подозрения — на всех, кроме двух капитанов, которые в момент убийства были со мной. — Ты чё, всех подозреваешь? — удивился кто-то. — Полсотни человек? За такие преступления в некоторых странах дают по три пожизненных… — А что бы вы сделали на моём месте? — спокойно спросил я. Молотов, пролистав материалы, хмыкнул. — Ну вот это уже интересно. Умеешь, когда пятой точке жарко. — Надо ехать к этому “музыканту”, — сказал я. — Сам поговорю, — отрезал Молотов. — Он мой племянник. В кабинете повисло молчание. ⸻ Ночь. На улице моросил дождь вперемешку со снегом. Было уже около 10. Мы выдвинулись к квартире музыканта. Вторая группа — на студию. Жил он в новостройке на пятом этаже. “Очевидно, подарок от дяди”, — мелькнуло у меня в голове. Звонили в дверь — тишина. — Вскрываем, — сказал я. Против протокола, но выбор был невелик. Из внутреннего кармана я достал небольшой кожаный футляр. Старый набор отмычек. В детстве брат учил ими пользоваться. Сам, правда, потом сел за взлом. Щелчок — замок поддался. — Да вы домушник, батенька, — хмыкнул Борис. Внутри было идеально чисто. Запах хлорки. Пол — вылизан до блеска. Одежда висела аккуратно. Обувь выстроена по цвету. Но хозяина нигде не было. На кухне пусто. В спальне — порядок. Я вооружился и направился в ванную. Открыл дверь — и застыл. В ванне с холодной водой лежал завернутый в пищевую плёнку человеческий труп. — Вот срань господня…