Альбус Дамблдор стоял над древней реликвией, и его длинные пальцы проводили по краям рунического набора, тщательно выгравированного на каменном столе. Сама реликвия, помещённая в богато украшенный стеклянный футляр, слабо мерцала под защитными чарами, которые он наложил на неё - тонкий, но мощный барьер, гарантирующий, что никакие случайные заклинания не смогут нарушить изменчивую энергию реликвии.
Ремус Люпин стоял в нескольких шагах от него и, нахмурив брови, следил за каждым движением Дамблдора. Острые глаза оборотня постоянно метались между реликвией и лицом волшебника, остро осознавая важность момента.
— Альбус, — тихо спросил Ремус, — как вы думаете, безопасно ли хранить его здесь? В замке, я имею в виду. Защиты должно быть достаточно, но... что бы там ни было, вы не хотите, чтобы это случилось здесь.
Дамблдор ответил не сразу, его внимание было приковано к реликвии, а взгляд был настолько сосредоточенным, чего Ремус еще никогда не видел. Слабый гул, едва слышный, казалось, исходил от самой реликвии, как будто она была живой, и ее магия распространялась во все стороны. После их опыта в Йоркшире он хорошо понимал, чем это чревато, и, хотя злая энергия исчезла, он все равно добавил защитные проекции вокруг нее. Фоукс все еще был не в себе после их спасения и не желал приближаться к реликвии, лежащей на его столе.
Изящным движением Дамблдор поправил очки, изучая светящиеся рунические символы, которыми была покрыта реликвия. Его палочка, легко удерживаемая в одной руке, вычерчивала в воздухе над артефактом серию защитных заклинаний, а он тихо бормотал себе под нос слоги древних заклинаний, разносящиеся по комнате.
— Я думаю, мы в безопасности, Ремус, — наконец заговорил Дамблдор, хотя в его голосе отчетливо слышалось беспокойство. — Рунический массив пока стабилизирует энергию, но мы должны действовать осторожно.
— Что дальше?
— Дальше две вещи: мне нужно поговорить с семьей, чтобы убедиться, что проклятие, заключенное здесь, связано с ними, и, во-вторых, просмотреть второй дневник Маркуса на предмет того, можно ли его снять.
— Ну, если у вас нет возражений, я собираюсь вернуться в Гриммо. После такого опыта мне не помешает отдохнуть.
— Я понимаю, Ремус, иди, сообщи Сириусу, что я нашел ковчег и изучаю его, мы сможем собраться в ближайший день или что-то вроде того, — ответил Альбус, сам утомленный, но у него была работа. Когда Ремус ушел, он достал найденный дневник и, затаив дыхание, открыл первую страницу.
6 июня 1769 года.
Во что я превратился?
Долина кажется темнее. Не по свету, а по ощущениям — как будто на небо опустилась какая-то невидимая завеса. Даже в безоблачные дни солнце больше не греет мою кожу. В воздухе чувствуется привкус железа и пепла. Птицы перестали петь. Даже вороны, когда-то смелые и каркающие, теперь молча наблюдают за мной, их черные глаза похожи на осколки кремня.
Тень у подножия моей кровати все еще приходит. Каждую ночь. Она больше не говорит. Неважно, что я говорю или кричу — она только смотрит. Ее очертания мерцают, как жар, нечеткие, но в то же время достаточно острые, чтобы резать. Иногда я просыпаюсь со слезами на щеках. Иногда — с кровью под ногтями. Я не знаю, чья она.
Деревня кажется... неправильной. Как будто злоба просочилась в самые камни, распространяясь от ступки к очагу. На прошлой неделе пропал мальчик старого кузнеца, а река почернела на день и ночь. Никто не говорит ни о том, ни о другом. Жена пекаря шепчет молитвы на незнакомом мне языке и прибивает маковые стебли к перекладине. Священник не открывал двери часовни с Пасхи. Вчера я проходил мимо него по дорожке — глаза у него были сырые от сна, руки тряслись. Он сжимал Библию так, будто она могла его укусить.
Они знают. Или чувствуют, что что-то изменилось. Что-то наблюдает. Я тоже это чувствую, в щелях половиц, в промежутках между ударами сердца. Дыхание, которое не принадлежит мне. Присутствие, которое не принадлежит Богу.
Я думал, что вырезал свою печаль в мире и ушел. Что проклятие, которое я наложил, закончится с ней — с Мэри. Но что-то проснулось, когда я использовал это вместилище. Что-то старше горя. Старше меня.
И оно не вернулось ко сну.
18 июня 1769 года
Туман не рассеивается уже несколько дней. Деревенские говорят, что это болото дышит плохим воздухом, но я знаю лучше. Вчера я видел лису — глаза у нее были заплаканные. Она умерла у моих ног, не издав ни звука.
Иногда мне кажется, что я вижу Мэри сквозь деревья. Не такую, как сейчас, а такую, какой она была: волосы заплетены вереском, платье грязное от наших прогулок. Я моргаю, и она исчезает. Но боль остается.
4 июля 1769 года
У нее родился ребенок.
Маленькая девочка, родилась в конце мая. Я узнал об этом только от старого Тома на рынке. Он сказал, что роды прошли тихо, слишком тихо. Эдвард больше не живет в коттедже. Никто не знает почему. Мэри теперь ходит одна, даже с ребенком на руках.
Когда-то это вызвало бы у меня постыдную радость.
Но я не чувствую триумфа. Только тяжесть содеянного.
Ребенок не должен страдать за грехи сердца.
12 июля 1769 года
Есть вещи, которые я не помню, как делал. Просыпаюсь с запахом железа в дыхании. Страницы этой книги заполнены символами, которые я не помню, как писал. Почерк мой собственный — но не мой.
Я пытался обратить его вспять. Проклятие. Привязка. Я произносил контрпечати, даже выводил руны золотом, а не кровью.
Оно смеялось надо мной.
Реликвия глубоко впилась в мою руку — не только кровь, но и память. Я истекал кровью несколько минут, но голова кружилась только от мыслей. Я потерял целый день. Когда я пришел в себя, я лежал под дубом, а земля была выжжена.
3 августа 1769 года
Я видел ее сегодня в городе. Мэри.
Она меня не заметила. Руки у нее были потрескавшиеся, лицо бледное, но она держала ребенка как нечто святое. У девочки есть глаза.
Эдварда с ней не было. Горожане говорят, что его не видели с середины лета.
Боюсь, я знаю, почему.
Это было не то, что я имел в виду. Я никогда не хотел этого.
30 августа 1769 года
Сны — это не сны.
Это визиты.
Женщина — тень — больше не молчит. Она говорит мне, что это наказание. Что я просил справедливости, а справедливость жестока.
Она называет меня своим сосудом. Я не знаю, что она имеет в виду. Да и не хочу.
Я лишь хотел, чтобы она почувствовала то, что чувствовал я. Чтобы поняла.
14 сентября 1769 года
Я слышу плач ребенка. Я в трех полях от коттеджа, и все равно слышу ее плач — как колокольный звон в сумерках.
Отца нет. Мать с печалью на лице. Деревня, которая перекрещивается, когда они проходят мимо. Проклятие тянется. Оно питает.
Я пытался написать Мэри. Сказать ей, что мне очень жаль. Но перо сломалось в моей руке. Чернила закипели. Пергамент превратился в пепел.
Реликвия не позволит мне забрать его.
Обновлено: 19.01.2026