Я попала в роман, который написала сама. И не в тело главной героини или важного персонажа, а в обычную статистку — Рошиту Сернию.
Хуже того, эта роль досталась старшей дочери захудалого рода, собравшего все мыслимые клише трагической судьбы. Семья требовала от девушки бесконечных жертв, превратив её, по сути, в безмолвный контейнер для сброса своих негативных эмоций.
«Я ни за что не позволю этому продолжаться».
Поэтому я шаг за шагом разработала план обретения независимости и, едва мне исполнился двадцать один год, тайком сбежала из дома. Удача мне улыбнулась: я купила собственный домик. Оставалось лишь найти работу и зажить счастливо. Я полагала, что главные герои будут крутить свою красивую любовь, а с главным злодеем разберутся сами.
Так я и думала до того дня, пока не подобрала у своего порога мужчину, потерявшего память.
— ...Мне некуда идти, — тихо произнес он.
— Хм... и как же нам тогда быть?..
— Вы, похоже, живете одна... Вам, случайно, не нужны дополнительные рабочие руки?
«Неужели он напрашивается в слуги?!»
Стоило Рошите набрать воздуха в грудь, чтобы вежливо отказать, как мужчина внезапно опустился перед ней на колени.
— Если моя спасительница не против...
Его глаза, алые, словно рубины, смотрели прямо на неё, не отрываясь.
— Позвольте мне служить вам как моей хозяйке.
— Что?
Что вообще происходит?
