Глава 33 — Глава 33.

Барак был спешно переоборудован в дикую художественную мастерскую. Огромная, темная пластина с Гарганта (по легенде) была кое-как закреплена посередине толстыми цепями и кривыми металлическими подпорками, напоминая плененное доисторическое чудовище. Вокруг валялись горы инструментов, которые затребовал Скриг: гигантские зубила, кувалды, которые могли поднять только два гретчина разом, жужжащие шлифовальные машины без защитных кожухов и куча острых штырей непонятного назначения. Камеры Стрима были выставлены так, чтобы идеально захватывать и «творца», и «полотно». Скриг стоял перед плитой. На шее у него болталась засаленная тряпка неизвестного происхождения, изображающая «арт-фартук», в руках он сжимал самое большое зубило и молот, способный крушить скалы. Гретчин Бормотун стоял рядом, сжимая в охапке запасные инструменты; лицо его было белым как мел, а коленки дрожали. «Началось, началось! Арт-стрим!» «В первых рядах, смотрим, как Босс творит!» «Судя по виду, он собрался не резать, а стены ломать!» «Ставлю, что Босс психанет через три удара!» Комментарии потекли рекой, полные ожидания и жажды зрелищ. — Семья! Кореша! — Скриг обратился к объективу, сияя (как ему казалось) творческим вдохновением. — Добро пожаловать в первый выпуск Арт-мастерской Босса Скрига! Сегодня на этой древней плите, хранящей мощь Гарганта, я сотворю нечто невиданное! Тема дня — «Трактат о ста способах резьбы по ногтю»! Он гулко хлопнул по металлу: — Зацените! Какая фактура! Какая история! Только такой материал достоин моей творческой души! «Босс крут!» «Начинай! Не томи!» «Я уже чувствую запах искусства (машинного масла)!» — Хорошо! — Скриг глубоко вздохнул, поднял зубило и молот, его взгляд стал «глубоким» и «сосредоточенным». — Первый прием! Я называю его — «Ярость ВА-А-АГХ»! Он воплощает наш дух: идти напролом и крушить всё! Он прицелился зубилом в точку и размахнулся молотом! БАМ!!! БАМ!!! БАМ!!! Чудовищный грохот сотряс барак! От плиты полетели искры, на металле остались глубокие, рваные белые отметины. Мышцы Скрига вздулись, каждый удар был полон взрывной силы, но... техники в этом не было никакой. — Видели?! — орал он, продолжая лупить и задыхаясь. — Сила! Нужно вкладывать чувства! Каждый удар — это мое понимание пути ВА-А-АГХ! Это не просто резьба, это выход силы! Крик души! «Вау! Ну и мощь!» «Ничего не понял, но впечатляет!» «Бицепс у стримера накачан что надо!» «Это называется резьба? По-моему, он просто вмятины делает...» Мнения в Комментариях начали разделяться. Через пару минут плита покрылась множеством беспорядочных рытвин. Скриг остановился, удовлетворенно кивнув: — Ага! Основа для ярости заложена! Теперь второй прием! «Изящество Горка и Морка»! Покажу свою утонченную сторону! Он взял зубило поменьше, постарался бить не так сильно и начал хаотично царапать линии вокруг вмятин, пытаясь изобразить узоры. Скр-р-р... Скр-р-р... Раздался зубодробительный скрежет металла. Линии выходили кривыми, разной глубины, похожими на каракули пьяного гретчина. — Изящество! Ключ в изяществе! — приговаривал Скриг, высунув язык от усердия. — Смотрите на этот изгиб! Какая естественность! Какое... э-э... жизненное напряжение! «Босс, линия кривая пошла...» «Похоже... на след, где прополз гретчин?» «Чушь! Это абстракция! Понял? Абстракция!» «Мне напоминает карту наступления какого-то варбосса...» Сомнений в чате становилось все больше. На лбу Скрига выступил пот (зеленый). Он чувствовал, что что-то идет не так. Выходит совсем не то, что он себе представлял. Но отступать нельзя! — Бормотун! — рявкнул он. — Чего застыл! Хвали! Бормотун вздрогнул и затараторил в камеру, заикаясь: — Бо... Босс режет просто супер! Эти ямы... такие глубокие! Эти линии... такие кри... э-э... извилистые... полны... э-э... неведомой красоты! «Ха-ха-ха! Этот гретчин — кадр!» «Анти-комплимент — самый убойный!» «Дайте Бормотуну сквига! (Если он у него есть)» Скриг зыркнул на помощника и продолжил творить. Он перепробовал техники «Взрывное искусство», «Красота резьбы болта», «Бег бешеного гретчина» и оставил на плите еще больше хаотичных, непонятных следов. Поверхность теперь выглядела так, словно ее изнасиловала стая бурильных машин или как какая-то неведомая, агрессивная микросхема. Пот пропитал его «арт-фартук», металлическая крошка облепила кожу. Его комментарии иссякли, превратившись из пафосных речей про «силу и нежность» в простые «вот тут еще ямку» и «сюда черточку». «Чё-то я чем дальше, тем меньше понимаю...» «Искусство — это так сложно?» «Честно говоря... уродство какое-то...» «Не смей говорить, что у Босса уродство! Сам попробуй!» «Во-во! Если не понимаешь — твои проблемы!» Комментарии переросли в спор. Донаты шли, но уже не так бодро, как во время драк. Сердце Скрига начало тонуть. Руки ныли от усталости. Глядя на истерзанный кусок металла, он впервые почувствовал укол сомнения в своей «гениальной идее». Неужели... моё искусство слишком передовое? Семья не догоняет? Нет! Невозможно! Наверное, я просто мало старался! Точно! Нужно больше ВА-А-АГХ!.. Он набрал в грудь воздуха для финального, безумного штриха. И в этот момент одно особенно четкое, особенно ядовитое сообщение, пронзив пространство, вонзилось в его горячее (и растерянное) сердце, как ледяной нож: «Уродство. Мазня. Трата времени. Отписка». В этом сообщении не было привычного орочьего сленга или шуточек. Тон был спокойным и брезгливым, словно констатация очевидного факта. Воздух в бараке мгновенно застыл.