Глава 1 — Глава 1: Пролог

шшш… ш-ш-ш… буль-буль… плеск… чирик-чирик, щебет-щебет, чик-чик Мужчина проснулся под шум реки. Первое, что он услышал — это мягкое, быст­ро бегущее течение. Второе — щебет птиц. Он открыл глаза, и мир стал проявляться в фокусе: чистое голубое небо, обрамлённое зелёными листьями. Он поднялся, опираясь на локти. Рука потянулась к голове — привычный жест в ожидании знакомой пульсации боли или затуманенности после долгого сна. Но ничего не было. Он не чувствовал усталости и не болело ничего. Наоборот — всё было удивительно легко, словно тело стало новой, безупречной машиной. Чувство было странным, почти тревожным. — Что тут происходит? — произнёс он в пустой лес. Голос был ровный и спокойный, и это тоже показалось неправильным — внутри что-то тихо зашевелилось, начала назревать паника. Он не знал, где находится. Не помнил, как сюда попал. Когда он пытался ухватиться за воспоминание, хоть за одно, перед глазами вставала холодная гладкая стена ничто-него. Он не помнил, кто он такой. Встав, он ощутил у бока что-то твёрдое. Опустил взгляд и увидел меч в простых белых ножнах. Большой, тяжёлый, по-в­згляду — настоящий воинский клинок. Он автоматически положил руку на эфес. Это ощущалось правильно. Знакомо. Что было безумно — всё остальное не было знакомо. Подошёл к берегу реки и заглянул в прозрачную воду. Лицо, глядящее на него из потока, оказалось чужим. Рыжие волосы, такие яркие, что казались нереальными. Резкие, благородные черты лица. И голубые глаза, в которых сидела глубокая уставшая печаль. И всё же, глядя на это чужое лицо, в голове всплыло имя. — Рейнхард ван Астреа, — пробормотал он. Имя сработало, как ключ в замке. Внезапно голова наполнилась — не собственными воспоминаниями, а сразу двумя наборами информации, обрушившимися одновременно. Один набор — это была жизнь. Жизнь Рейнхарда. Одинокое детство, тяжкое бремя звания «Мастер Меча», обязанности, сражения, тихие минуты отчаяния. Он переживал это всё, видел всё, словно фильм, прямо играющий в его голове. Другой набор — странный. Это были воспоминания о том, как он смотрел ту самую жизнь на экране. Он помнил аниме под названием Re:Zero. Он помнил, как думал, что персонаж Рейнхард крутой, но и в то же время трагичный. Он отпрянул от реки, схватив голову руками. — Что за чёрт? — прошептал он. У него в голове лежала вся история Рейнхарда от рождения до… ну, до настоящего момента, судя по всему. А ещё — какие-то фрагменты знаний о фильмах и сериалах из мира, который он уже не мог вообразить. А о себе? О том человеке, который, будто бы, смотрел это аниме? Ничего. Ни имени, ни лица, ни друзей. … .. . Полный провал. Он оказался в теле вымышленного персонажа. У него были воспоминания этого персонажа, да ещё и остатки чужих, бытовых знаний. Но того, кем он был прежде, не существовало. Он снова посмотрел на отражение в воде. Зрение казалось теперь острее, каждая деталь лица — кристально ясной. Лицо — не его. Имя — не его. Жизнь в голове — не его. Монстр? Эта мысль проскользнула в сознание, эхо тех самых чувств Рейнхарда, что он — не совсем человек. Это ощущалось верно. Он не был Рейнхардом. И он не был тем человеком, что жил прежде. Он был просто… эм… чем-то. Пустой оболочкой, стоявшей в лесу с чужим лицом и чужой жизнью. … … .. . Через тридцать минут раздумий: Что это всё значит? Он сидел у реки, пытаясь в этом разобраться. Он не знал, кто он — это было ясно. Воспоминания в голове были путаной мешаниной. С одной стороны — всплески жизни Рейнхарда, но они были словно туманные кадры, как сцены из давно просмотренного фильма. Он знал факты о Мастере Меча, но не чувствовал себя им. С другой стороны — воспоминания о мультфильмах и сериалах, о мире, где существовало слово «аниме». Настоящий Рейнхард такого знать не мог. Значит ли это, что он не Рейнхард? Или он всё же Рейнхард, но с повреждённой памятью и глюками, забивающими сознание лишней информацией? Ответа не было. Он тяжело вздохнул. Можно было сидеть и переживать кризис идентичности весь день, а можно было что-то предпринять. Встав, он поднял меч с земли. Он оказался тяжёлым, но хорошо уравновешенным. Он прицепил ножны к поясу — туда, где было как будто положено. Первое — выяснить, где он. Лес — это мало что объясняет. Нужна дорога, город, хоть что-нибудь. Но прежде… хотелось пить. Он опять опустился к реке, сложил ладони чашей и пригубил прохладную прозрачную воду. Затем плеснул немного на лицо, чтобы взбодриться. Это немного помогло, вернуло в настоящий момент. Ладно. Пора идти. Он осмотрелся и просто пошёл в одну сторону — куда бог пошлёт. Тропа отсутствовала, так что любой путь был одинаково хорош. Он лишь надеялся, что она выведет из чащи. Пройдя примерно пять минут, он увидел дерево с красными плодами, висящими высоко на ветвях. Дерево было слишком высоко, чтобы залезть, а плоды — вне досягаемости. Он не был сильно голоден — тело по-прежнему казалось самодостаточным, — но ему захотелось хоть чего-то отведать. Он заметил гладкий камень величиной с кулак и подобрал его. План был прост: сбить плод. — Закрой одно око, прицелься и… брось, — сказал он себе. Он метнул камень в ветку. Камень не просто полетел — он рванул вперёд как пуля. Раздался громкий треск: камень не просто попал по ветке, он её сокрушил. Листья, сучья и четыре красных плода осыпались на землю. Он уставился на свою руку, затем на сломанное дерево. Он даже не старался бросать с такой силой. Потрясённый, он подошёл и поднял плоды. Вытер их о штаны и откусил. Вкус был сладкий с лёгкой кислинкой. Он быстро съел все четыре, потом пошёл дальше. Он шёл ещё минут двадцать; тишину леса нарушали лишь его шаги. И затем он услышал новый звук. Рёв, пронзительный скрип, как будто колёса терлись о грубую дорогу, смешанный с гулом тяжёлого механизма. Звук доносился где-то впереди. Цивилизация. Или, по крайней мере, дорога. Он ускорил шаг.