Неделю спустя
Ровно в 21:07 я посмотрел на часы, минутная стрелка упрямо продвигалась вперёд, словно имела собственную цель. Над городом небо потемнело, превратившись в насыщенный бархатный синий цвет, почти черный, усыпанный рассеянными, едва заметными звёздами.
Никто больше на них не смотрел — слишком заняты были неоновыми огнями города, беготнёй с места на место, глазами, приклеенными к телефонам или тротуару. Звёзды молча наблюдали за нами, незамеченные зрители ночи.
Вокруг меня билось сердце города — далекие сирены и монотонный гул машин. Фонари вдоль дорожек парка потрескивали от статического электричества, их уставшие лампы разливались тусклым янтарным светом по потрескавшемуся бетону. Каждый фонарь создавал свой небольшой ореол, мягкий, несовершенный круг, который не мог отогнать темноту за пределами досягаемости.
Я сидел один на потрёпанной деревянной скамье, краска которой облупилась, а дерево под ней было грубым и рассохшимся. В руке у меня был бумажный стакан кофе — тёплый, горький и совершенно непривлекательный. Я делал редкие глотки скорее по привычке, чем по желанию, используя его как реквизит, чтобы занять руки, пока разум оставался острым и внимательным.
Мой взгляд скользил по парку, но внимание было приковано к отражению в затемнённом окне соседнего здания — кто-то наблюдал за мной.
Она стояла напротив, через дорожку, пытаясь слиться с окружающей обстановкой. Капюшон закрывал её лицо, она держала голову опущенной, глаза приклеены к телефону, словно она погружена в срочное сообщение. Но я знал лучше. Я заметил её ещё несколько часов назад, следящую за мной с тонкостью маршевой музыки. Она думала, что хитрит, оставаясь невидимой в анонимности ночного города.
Она не понимала, что её тревога для меня была так же очевидна, как мигающий неон. Я ощущал её — острую, нервную, несомненную — даже с двух кварталов.
Ей было лет тридцать с небольшим, может на год-два меньше. Глаза глубокие, тёмно-карие, внимательные и ищущие, время от времени поднимались, проверяя, заметил ли я её. Волосы блестящие, чёрные, ниспадали ровными волнами, будто у неё никогда не было плохого дня для волос. От неё веяло деньгами — дорогая одежда, ещё более дорогие духи.
Я уловил нотки жасмина и солнцезащитного крема, смешанные с чистым запахом новых банкнот. Но под всем этим чувствовалось что-то ещё — след чего-то знакомого, запах, дёргающий края моей памяти, почти ускользающий.
Она не была сверхъестественной. Я это понимал. И охотником она не была. Простая человеческая, запутавшаяся в том, чего не понимала, и ужасно плохая в слежке. Если бы Ричард был здесь, он, наверное, хохотал бы до слёз, кофе расплескивался бы в его чашке, наблюдая, как она неуклюже пыталась меня проследить.
Я наблюдал за ней ещё пять минут, ожидая, решится ли она подойти, сказать что-то, сделать шаг. Но она просто шагала взад и вперёд, пытаясь выглядеть непринуждённо, постоянно проваливаясь. Её нервозность была написана в каждом движении, каждом взгляде в сторону.
Наконец я решил, что хватит. Я встал, потянул руки над головой и бросил холодный кофе в ближайшую урну. Не оглядываясь, пошёл к своей машине, припаркованной под мерцающим светом фонаря. Я даже не проверял, идёт ли она за мной. Я уже знал, что да.
Если она хочет играть — я позволю. Посмотрим, насколько далеко она готова зайти.
Я проехал через город, наблюдая, как его лицо меняется с каждым кварталом. Яркие огни и шумные толпы остались позади, уступив место тусклым неоновым вывескам и закрытым магазинам. Здания становились старее, фасады осыпались, граффити покрывало каждый доступный участок. Это больше не та часть города, которую показывают в туристических буклетах. Здесь тени были гуще, злее. Здесь у ночи были зубы.
Она всё ещё шла за мной. Я ловил в зеркале её машину, всегда на несколько автомобилей позади, думая, что она хитра. Придётся отдать должное — настойчивая.
Но я не для неё приехал. Не сегодня. У меня были свои дела.
Пост охотников был неприметным зданием, зажатым между ломбардом с решётками на окнах и парикмахерской, где давно не было клиентов. Снаружи это выглядело как заброшенный тир, половина вывески отсутствовала, остальная часть выцвела и едва читалась. Никто бы не догадался, что внутри — серебреное оружие, банки с волчьей травой и другими редкими травами, архив знаний охотников под половицами.
Внутри пахло маслом и порохом. Я подошёл к прилавку и попросил то, что оставил на прошлой неделе — старый пистолет Ричарда. С чувствительным спуском и отполированной дубовой рукоятью, гладкой от многолетнего использования.
Стрелок передал его мне, свежо очищенным и смазанным, затвор двигался как по маслу, прицел выровнен идеально. Каждая деталь блестела, словно её только что сделали.
Держать его снова было странно. Словно пожать руку призраку — знакомо, приятно, и чуть жутко. Я кивнул благодарно седому мастеру за прилавком и вышел в ночь.
И тогда я услышал это.
Голос, низкий и панический, эхом доносился из переулка за тиром
— Отдай сумку. Сейчас же!
А затем её голос. Женщина, которая шла за мной. Она звучала в ужасе, слова дрожали от страха.
Конечно. Она не поняла намёка. Шла за мной прямо в худшую часть города и теперь платила цену — загнана в угол кем-то отчаянным и опасным.
Посторонняя или нет, я не мог просто уйти. Я не позволю ей истечь кровью в грязном переулке.
Я оставил пистолет в поясе. Он мне не нужен.
Без лишних мыслей я рванул к переулку, ботинки глухо ударяли о бетон, скорость была выше, чем за последние дни. Тьма поглотила меня целиком.
Обновлено: 22.01.2026