Глава 42 — Глава 42

От лица Лукаса Было поздно. Ну, не то чтобы слишком поздно, просто позже, чем я обычно себе позволял. Поздно по-моему. Такое «поздно», от которого появляется неприятное ощущение, будто я чем-то просрочил, даже если в расписании не стоит ни одной задачи, ощущение, похожее на то, когда просыпаешься позже внутреннего будильника и как будто нарушаешь негласную сделку с собственным утром. Я тихо выдохнул, когда бледный утренний свет пробился сквозь щели в жалюзи и растянул по потолку длинные пыльные полосы. Мой взгляд скосился на электронные часы на тумбочке. 8:03. Ничего катастрофического. Даже не так уж необычно по меркам большинства. Но мне казалось, что что-то не так. Я всё же спустил ноги с кровати, чувствуя, как позвонки негромко щёлкают, когда я вытягиваю остаточную утреннюю затеклость. Плечи разомкнулись в ленивом, сонном движении, которое бывает после глубокого, беспробудного сна. Квартира стояла в той самой ранней тишине, которая приходит раньше, чем мир вспомнит, что ему пора жить. Она обволакивала, спокойная и привычная. Квартира Ричарда. Теперь — моя. Мысль всё ещё ложилась криво, как будто я примерял чужое пальто и ждал, когда оно сядет по фигуре. Технически всё принадлежало мне, юридически и по факту, но эмоционально? Будто я присматриваю за домом призрака. Я босиком прошёл в гостиную. Полы были прохладными, воздух пах лёгким кофе и запахом сушилки. И точно — Эмили уже проснулась и сидела там же, где обычно, свернувшись на одном конце дивана, наполовину укрывшись пледом, который явно пережил лучшие времена. Ноги подтянуты, как у довольной кошки. Она смотрела очередное яркое шоу про ремонт, то самое, где любые проблемы решаются за сорок минут кувалдой и густым слоем белой краски. В руках у неё была огромная миска хлопьев — комично большая, она держала её как священную чашу, а ложка зависла на полпути ко рту. Она едва взглянула на меня, когда я вошёл, но улыбка всё равно вспыхнула между двумя быстрыми укусами. — Доброе утро, Спящая Красавица, — пробормотала она с обычным подтруниванием, слова слегка приглушены сахаром и ароматом детства. — Восемь утра — это не «проспал», — буркнул я, проводя рукой по волосам. — По крайней мере, не для большинства. — А ты не большинство, — ответила она, небрежно зачерпывая ещё ложку. — Ты оборотень. Я думала, ты будешь сидеть в углу с подсвеченными глазами или бродить туда-сюда как зверь в клетке, а не пускать слюни в подушку под тёплым одеялом. Я не счёл нужным отвечать. Просто прошёл на кухню, где запах свежесваренного кофе встретил меня как старый друг. Она уже поставила кофеварку. Чёрный. Точно такой, какой я люблю. Я налил себе кружку, чувствуя приятный вес тёплой керамики и пар, поднимающийся от поверхности. Я сел рядом с ней. Диван поддался под моим весом. Я молча сделал несколько глотков. На экране продолжали обсуждать какие-то кухонные перепланировки. Тишина между нами не была неловкой. Наоборот — спокойной и привычной, той, которую можно растянуть, не боясь, что она лопнет. Эмили жила в гостевой уже неделю, с тех пор как я сюда переехал. Она сказала, что хочет помочь мне обустроиться, и, может быть, это было частью причины. Но я не был настолько прост. Она не хотела оставаться одна в своём доме. Пока нет. Не после всего, что мы прошли. Не после того, как она меня вырастила. Не после того, как мы потеряли Ричарда. И если честно, я не возражал. Даже наоборот. С ней квартира не казалась такой пустой. Она переставала быть чем-то вроде мавзолея и начинала ощущаться как место, где живут. Спустя время я потянулся, поднялся и направился к холодильнику, собираясь сделать завтрак. Открыл дверцу — и увидел пустоту, которая смотрела на меня почти издевательски. Половина палки масла и одинокая банка горчицы, на которой срок годности уже перешёл в область сомнительной философии. — Прекрасно, — пробормотал я. Накинул куртку и направился к выходу. Эмили подняла взгляд, ложка всё ещё была в воздухе. — Куда собрался? — В супермаркет, — ответил я, звеня ключами. — Еды нет. Разве что тебе захочется поесть горчицу с маслом. Её лицо странно просияло. Она резко поднялась, плед упал на пол. — Подожди меня. Я с тобой. Я не была в супермаркете… Боже, кажется, ещё когда Рейган был президентом. — Ты такая старая? — спросил я сухо. — Я друид. Это другой возрастной счёт, — ухмыльнулась она. Мы сели в Ричардову — мою — машину и поехали по медленно просыпающемуся городу. Машин было мало. Солнце резало стекло длинными золотыми полосами. Эмили слегка высунулась в окно, позволяя ветру спутывать её серебристые волосы. Она смотрела на вывески фастфуда и билборды так, будто оказалась в другом мире. Супермаркет был современным, ярким, с этим чистым светом, который делает всё на десять процентов аккуратнее. Эмили шла рядом, как будто мы приземлились на Марс. — Теперь есть кассы самообслуживания? — прошептала она, будто раскрывала тайну государства. — Эмили, — сказал я ровно, — они есть уже со времён… ну, до «Сумерек» точно. — Ну и тише, — отмахнулась она. — Дай мне впечатлиться. Мы шли по проходам. Я брал то, что нужно. Она глазела на морозилки, как будто это музей. Всё было спокойно. Обыденно. Почти скучно. Пока не перестало быть таким. Переключение было мгновенным. Одну секунду я сравнивал упаковки бекона, а в следующую моё тело замерло. По позвоночнику прошёл холод. Дыхание сбилось. Ноздри расширились. Запах ударил резко и чётко. Не морозный воздух. Не сладость печенья. Нет. Другое. Первобытное. Страх. Не подёргивание губ. Не лёгкая тревога. Настоящий страх, сырой и резкий. С примесью беспомощности. Адреналина. Потери контроля. Нерва, дрожащего до предела. Я выпрямился. Осмотрел магазин. И увидел её. Женщина у входа. Она сжимала в руках детскую игрушку, как будто держалась за неё, чтобы не упасть. Руки дрожали. Речь — рваная, сбивчивая. Глаза — широко раскрытые, блестящие, метались между двумя полицейскими. Всё её тело излучало тревогу. Боль. Что-то ужасно неправильное. Она была не просто расстроена. Она была напугана до глубины костей. И я чувствовал это. Все инстинкты обострились. Мир сузился. Я сделал шаг вперёд, готовый выяснить, что происходит.