От лица Лукаса
— Мы просто должны остановить кровотечение — сказал я, опускаясь на колени рядом с ним. Мои руки замерли над раной, уже искрящиеся слабым, отчаянным электричеством. Они дрожали, будто понимали то, что мое сердце отказывалось принять — Тогда я отведу тебя к Эмили — продолжил я. — Она тебя вылечит. Она всегда… всегда это делает.
Я прижал руку к ране, стараясь не замечать жар, исходящий от его сломанного тела, липкую теплоту крови, просачивающейся сквозь пальцы. Слишком быстро, слишком много, слишком темно. Рана не заживала, сколько бы давления я ни оказывал — как будто пытался залатать дыру в океане.
— Не надо — тихо сказал Ричард. Словно шепотом, без боли и страха. Просто… принятие неизбежного — Это бесполезно.
Он медленно повернул левую руку, чтобы я мог видеть. И я увидел. Я замер.
Его Метка Охотника. Или то, что от нее осталось.
Когда-то она внушала страх и уважение. Знак цели, наследия, побед в боях и пережитых ужасов. Вырезанный древними линиями и околдованный первобытной магией, он обвивал руку как корону из шипов — величественный и живой силой. Сейчас это был лишь призрак. Руны бледные, пустые очертания того, чем они когда-то были.
Одна линия мерцнула… как догорающий уголек… и исчезла.
Я застонал, сердце замерло.
— Нет — прошептал я. — Нет, нет, нет…
— Она исчезает уже несколько месяцев — спокойно сказал Ричард, словно комментируя погоду. Сдержанно, отстраненно. Слишком спокойно.
Я не мог говорить, не мог отвести взгляд от его руки. Горло сжалось, словно удавкой.
Когда я стал Истинным Альфой, я чувствовал себя непобедимым. Я никогда не был так силен. Мир склонялся передо мной. Я двигался быстрее чем когда либо, уничтожал ужасы своими руками.
Но здесь, среди руин, под кровавым камнем и задымленным небом, я не мог спасти человека, который воспитал меня.
— Я должен был сказать тебе — он прошептал, глядя в потолок или куда-то дальше. — Но у тебя были дела поважнее. А я? У меня было мое гордое эго.
Сухой кашель. Один. Но кровь окрасила его губы темным, окончательным цветом.
— Эта жизнь… много дает — продолжил он. — Цель, силу, повод идти дальше, когда все рушится. Но она берет тоже. Не спрашивает. Просто берет. Часть здесь, часть там. Пока не останется ничего.
Я кивнул, не решаясь говорить. Его слова слишком больно резали.
— У меня была жена — после паузы сказал он, будто раскрывая давний секрет. — До того как я стал охотником. Она была ярчайшим светом в моей жизни. Она не просто входила в комнату — она ее озаряла. Когда она умерла, свет ушел. Я не знал, как жить дальше. Поэтому я зажигал другие огни. Малые. Подконтрольные.
Его рука слабо легла мне на плечо, почти невесомо, как последний дыхающий ветерок.
— Это? — почти шепотом сказал он. — Лучше, чем умирать в постели, гния, пока ты притворяешься, что не больно смотреть. Я бы не вынес этого. Я лучше так… зная, что ты готов. Что ты больше не нуждаешься во мне.
Слезы размыли края моего зрения, превратив мир в воду и пламя.
— Не говори этого — прорычал я, едва удерживая голос.
— Это правда — сказал он. — Ты превзошел меня, Лукас, во всем, что важно. Я дал тебе все, что имел… а ты нашел еще больше. Себя.
Он нащупал в кармане старый мешочек, осторожно запечатанный. Я сразу понял, что это — он всегда носил его с собой. Прах его жены, последняя искра света, что он когда-то потерял.
— Сожги меня — сказал он, кладя мешочек в мои дрожащие руки. — И похорони со мной.
Я держал его, боясь сломать, руки дрожали, как хрупкие листья на зимнем ветру.
— Живи, Лукас — сказал он. — Живи так, как я не смог. Не иди в глубины тьмы, только потому что умеешь. Не позволяй ей опустошить тебя, как меня. Будь больше.
— Я обещаю — прошептал я, голос треснул под тяжестью невысказанного.
Он улыбнулся. Не воинской усмешкой, не дерзкой хитростью того, кто победил монстров.
Просто тихая, усталая улыбка. Кривая, изношенная. Настоящая.
И затем, с последним дыханием, свет в его глазах погас.
И все.
Тишина поглотила все — зал, битву, мое сердце. Никаких вой, никаких колоколов. Только тишина.
Он ушел.
Самый сильный человек, которого я знал — ушел.
—
Я вынес его из руин на руках.
Не как охотник. Не как воин.
А как сын.
Через сотни шагов за разрушенным камнем, под плотными ветвями старых деревьев, где солнце еще смело пробивалось сквозь листья, я нашел тихое место.
И там я построил костер.
Не с рунами, не с ритуалом.
Своими руками.
Зажег когтями.
Огонь вспыхнул мгновенно, взметнувшись высоко, словно сам лес понимал, что отдается пламени.
Он горел как звезда, как что-то святое. Его жизнь, истории, боль — все поднималось вверх в дыме и свете.
Я стоял, неподвижный, пока пламя пожирало тело, но не память. Вспышки — он учил меня драться, двигаться, выживать. Его смех, гнев, гордость.
Когда остался лишь прах, я опустился к костру, и руками мягкими, как никогда в бою, собрал каждую крупицу.
Положил в мешочек.
Потом встал и повернулся на север.
К дому.
Чтобы сдержать обещание.
Обновлено: 22.01.2026