Жлобин, 13 июля 1941 года, вечер.
— Ладно, уговорили, — хмыкнул Валера, видя, как бойцы ждут песни.
В окружении под Минском, только-только попав в этот мир, он не мог петь — война душила. Теперь, расслабившись, захотелось спеть.
В прошлой жизни его звали «королём караоке». Подумав, он выбрал «Катюшу» — песню, что позже станет гимном войны.
— Расцветали яблони и груши, поплыли туманы над рекой… — запел он тихо, без баяна, но в тон.
Бойцы затихли, слушая простые слова. Кое-кто подтянулся ближе.
Песня закончилась.
— Валера, что за песня? Классная! — Лёха аж сиял. — Прямо в душу зашла!
— «Катюша», — улыбнулся Валера, глотнув воды.
Песня вышла в 1939-м, но хитом стала позже, в войну. Она сплетала любовь девушки и долг солдата, давая бойцам в холодных окопах тепло и надежду. После войны для «Катюши» даже музей построили.
— «Катюша»? Не слышал, — удивился Лёха. — Это наше?
— Наше, советское, — подтвердил Антон, закуривая. — Слышал разок, хорошая.
— Ладно, товарищи, расходимся, отдыхайте, — махнул Валера. — Скоро фрицев бить. Выйдем из Жлобина — устроим костёр, споём как следует.
После ужина и отдыха третий батальон готовился к атаке.
План простой: третий батальон бьёт первым, второй — с соседнего перекрёстка. Зажать фрицев, выгнать или сожрать. Потом — рывок в тыл, отрезать 125-му полку пути отступления. Первый батальон с двумя соседними частями ударит по их штабу, сковывая.
Если всё срастётся, 125-й полк ляжет сегодня.
Сумерки, Жлобин.
Закат догорал, освещая разбитую землю.
Немецкий часовой, Диим, пялился в пустую улицу, держа остывший кофе. Далёкие выстрелы и взрывы держали нервы в натяг.
— Ну что, Диим, русские идут? — шёпотом спросил напарник, заходя.
— Тихо, жуть берёт, — буркнул Диим. — Кроме мелких атак у ратуши, три часа — ни звука. Готовят что-то крупное.
— Да ладно, не гадай, — напарник сунул ему коробку с жратвой. — Ешь горячее. Мясо из консервов сварили, с пряностями.
— Думаешь, русские замышляют — майор не знает? Ешь, я постерегу.
Диим взял коробку, черпнул ложкой мясо.
— Тьфу, разварили, гадость, — скривился он. — Консервы греть — только портить. Русская тушёнка лучше.
— Ха, точно, — хохотнул напарник. — Их стряпня — огонь. И девки у них ничего.
— Не трынди, — оборвал Диим. — Они мирные, не тронь.
— Да знаю, — вздохнул напарник. — Но, честно, не такие уж они «недочеловеки», как фюрер трещит.
— Ага, и его речи — перебор, — кивнул Диим, допивая кофе. — Хотя зажигает он знатно.
Бум!
Снаряды завыли, рванув неподалёку. Взрывы загрохотали один за другим.
— Русские! Валим, Диим, не хочу под снаряд! — крикнул напарник.
Они рванули с поста.
Огонь полыхал. Немецкие огневые точки в домах разнесло в хлам. Два укрепления на улице снесло первой волной — солдат разметало, куски тел падали на асфальт.
Двадцать минут канонады — и тишина. Только вопли раненых.
Советы вылезли на улицу, заняв дома для огневой поддержки.
Паф!
Выстрелы загремели, как град. Немцы заметили крадущихся русских.
— Пулемётный расчёт, прикрывай!
«Максим» загрохотал из окна, поливая немцев в доме напротив.
Обновлено: 21.01.2026