Жлобин, 13 июля 1941 года, полдень.
— Чёрт, проклятый Моцф, проклятые русские! Загнали меня в дерьмо! — шипел Вильмер в палатке.
Из роты вернулось меньше восьмидесяти человек, половина — раненые. Как докладывать? Моцф, которому он доверил оборону, оказался «никаким». Хотя, если честно, командовал Вильмер, и командовал паршиво.
Любой бы понял: Моцфа винить не за что. Он принял роту в агонии — люди гибли, пулемёты прижимали, Советы лезли со всех сторон. А Вильмер, «главный», слинял с дружками, прикрываясь «защитой раненых». Это добило моральный дух.
Моцф — не некромант, мертвецов не поднять.
— Дерьмо… — Вильмер плеснул водой в лицо. Первая битва — и такой позор. Скорее всего, его задвинут в штабные писари. Ну и ладно, хоть не под пулю.
У парка лейтенант Этт, глядя на потрёпанных солдат второй волны отступления, вздохнул. Вильмер угробил роту. Из двухсот вернулась половина, Моцф — козёл отпущения.
Жилой район фрицы бросили — сил не хватало. После разгрома первой роты — тем более.
Командир третьей роты, не желая быть разорванным на куски, стянул силы к парку. Это место — узел улиц. Русские, идя из жилых кварталов, упрутся в их оборону.
— Моцф, у вас ещё кто-то выбрался? — Этт протянул понурому лейтенанту, сидящему на ящике, кружку с дымящимся кофе.
— Хрен там… — выдохнул Моцф. — Никто не вырвется.
Он надеялся, что ребята из лавок уцелеют, но шансов мало. Русские держали высоты, высовываться — смерть. Без сдачи не выжить.
— Пей, я две ложки сахара кинул, — Этт сменил тему.
Моцф слабо улыбнулся, глотнул. Горько-сладкий вкус разошёлся по языку.
— Отличный кофе, Этт. Кружку заберу, не против? Надо к Вильмеру, — сказал он.
— Бери, — махнул Этт. — Только осторожно, Вильмер злой, как собака.
Моцф горько усмехнулся и ушёл с кружкой.
Через пятнадцать минут вдали загрохотали выстрелы, приближаясь. Этт насторожился.
— Русские могут ударить! Все наготове! — рявкнул он.
— Есть, господин лейтенант! — отозвались солдаты. Пулемёты и миномёты ждали гостей.
Выстрелы нарастали. Из-за угла выскочила толпа немцев. Несколько несли носилки с ранеными, другие, грязные, в рваной форме, палили назад из винтовок и MP38. За ними гнались десятки Советов.
Бой шёл жёсткий — и немцы, и русские валились под пулями. Остатки немцев были в полусотне метров от линии.
— Это первая рота! За мной, прикрываем! — крикнул Этт, ведя два десятка бойцов на выручку.
Но чем ближе он подходил, тем сильнее росло чувство: что-то не так. Форма на бегущих болталась, лица чужие, больше на русских похожи. Молчали, не кричали, не звали медиков.
— Стойте! Вы из первой роты? — заорал Этт.
Поздно. Ответом были пули. Этт словил несколько, рухнул, крича. Его люди, ошарашенные, попали под шквал автоматов.
Валера, в немецкой форме, рванул вперёд, вонзив штык «маузера» в живот фрица. Тот, выпучив глаза, выронил винтовку.
— Вперёд! — заорал Валера, стреляя в убегающего немца.
— Не стрелять! Мы свои! — орали немцы впереди, паникуя.
— Что делать, господин унтер?! — крикнул пулемётчик.
Замешательство унтера длилось секунду. Этого хватило.
Советы в немецкой форме ворвались в окопы. Гранаты полетели в траншеи, взрывы смешались с воплями. Автоматы хлестали, не смолкая.
Обновлено: 21.01.2026