Глава 3: Хлеб или кровь
Грязь засасывала босые ноги грязного на вид мальчишки, густая и цепкая, словно сама улица пыталась утянуть его вниз. Каждый шаг ощущался так, будто он срывал с себя мокрые цепи, но он не останавливался. Не мог. Не тогда, когда крики за спиной становились всё громче.
Улицы Грейриджа извивались вокруг него — острые камни, неровные сточные канавы, моча, скапливающаяся в щелях между булыжниками. Вонь была знакомой. Как и переулки, косые взгляды и тяжесть бега, когда все остальные притворялись, что ничего не видят.
Он крепче прижал к груди кусок хлеба — бесформенный, подгоревший, твёрдый как кость и вдвое уродливее. Но это была еда. И сейчас она принадлежала ему, нравилось это злому человеку, гнавшемуся за ним, или нет.
— ВОР! Держи его! — крик прорезал утренний шум, за ним последовали другие голоса — злые, спотыкающиеся, преследующие его.
Он не оглядывался. Никогда не оглядывался. Это было правило номер один. Оглянуться означало промедление, а промедление означало боль.
Метнувшись между двумя повозками, он задел рукой край колеса, в то время как другая рука так вцепилась в хлеб, словно тот мог исчезнуть, ослабь он хватку. Слева раздался грохот — кто-то врезался в ящик. Он резко свернул, задев плечом кирпичную стену, а затем нырнул в узкий переулок, скользнув за груду вонючих рыбных ящиков. В нос тут же ударил смрад — старый рассол и гнилые потроха, — но он всё равно присел, дыша сквозь стиснутые зубы.
Наступила тишина. Прошло несколько секунд. Затем ещё. Ни шагов. Ни криков. Лишь вода, капающая с карнизов, и слабый скрип расшатанной вывески где-то в конце переулка.
Ноги дрожали. Лёгкие горели. Каждый вдох отдавался болью, слишком тугой, слишком острой. Но никто не пришёл.
Мальчик медленно сполз по стене, позволяя холодному кирпичу вжаться ему в спину. Он подтянул колени к груди. Хлеб оставался рядом. Он не смел разжать пальцы.
Наконец, он разжал одну руку и уставился на кусок. Верхушка была обуглена дочерна. Края потрескались. Вероятно, его выбросили ещё до того, как он его схватил. Но он был твёрдым. Его хватит надолго. И он был его. Этого было достаточно.
Он впился в него зубами. Корка царапнула дёсны. Внутри он был наполовину чёрствым, едва жевабельным. Он всё равно разрывал его зубами, стиснув челюсти, жуя медленно и упрямо. Каждый глоток причинял боль. Ему было всё равно. Он ел.
Его голова откинулась на стену, дыхание вошло в ритм с тихим стуком дождя, проникавшего в переулок. Вода тонкими ручейками бежала между камнями. Его туника прилипла к телу, как мокрая бумага — залатанная, изношенная, больше дыр, чем ткани. Холод просачивался сквозь материю, пробегая по позвоночнику, словно медленная рука.
Рёбра выпирали. Колени были в ссадинах. Грязь больше не сходила с его кожи. Но он дышал. Пока что. Этого было достаточно.
Его глаза сами собой закрылись.
И тогда это случилось.
Проблеск — не свет, не звук. Что-то внутри него. Словно палец, легонько постукивающий по затылку.
Он открыл глаза. Тот же переулок. Тот же дождь. Та же тяжесть голода и холода. Но было и что-то ещё. Толчок. Едва уловимый. Пустой. Почти… любопытный.
Он замер. Кусок хлеба так и остался недожёванным во рту. Хлеб всё ещё лежал у него на коленях. Ощущение не проходило. Оно углублялось. Сначала мягкое — словно стоишь на утёсе и чувствуешь, как меняется воздух перед бурей. Затем резкое. А потом боль.
Она ударила без предупреждения. Внезапный удар, пронзивший череп — ослепляющий и резкий. Его руки взлетели к голове, тело свело судорогой, ноги дёрнулись, и хлеб с глухим шлепком упал в грязь рядом с ним.
Он рухнул набок. Он не мог кричать. Не мог дышать. Это был не холод. Не шок. Это была память.
Всё хлынуло разом — образы врезались в его сознание, словно удары. Дождь на крыше. Голос Девона, самодовольный и слишком близкий. Вспышка белого. Молния. Затем тьма. Затем свет. Пустота. Существо, слишком огромное, чтобы дать ему имя. Голос, который не был голосом. Колесо, вращающееся с невозможной гравитацией.
Леон. Имя пронеслось сквозь него. Не уличный крысёныш. Не эта полуголодная тень, прячущаяся за рыбными ящиками. Леон. Мальчик, который умер. Мальчик, который заключил сделку. И победил.
Семь сокровищ. Семь абсурдных, нелепых, божественных призов...
Ложка. Плащ. Сапоги. Сфера. Измерение. Кольцо. Клинок.
Они возвращались по частям, а затем все сразу. Не сны. Реальность. Его имя. Его личность. Леон.
Дыхание застряло в горле. Затем шёпот — яснее, чем звук.
«Твои сокровища запечатаны в личном карманном измерении, привязанном к твоей душе».
Он не помнил, чтобы слышал эти слова. Он «знал» их. Каким-то образом он знал.
Леон заставил своё тело замереть. Он не двигался. Не говорил. Просто снова закрыл глаза и потянулся — не к мысли, не к эмоции, не к памяти. К пространству.
И вот оно. Холодное. Безмолвное. Хранилище внутри него. Без стен. Без замков. Лишь воля.
Его разум коснулся его, и образ возник отчётливо. Семь якорей. Семь истин. Семь частиц неповиновения.
Он выбрал ту, в которой нуждался больше всего.
Ложка. Он не позвал её. Он просто «протянул руку» — и она появилась. В его руке.
Простая. Металлическая. Поцарапанная. Почти глупая в своей обычности. Пока не наполнилась. Лёгкий пар поднялся из неглубокой чаши. Запах ударил ему в нос и пронзил грудь.
Тёплый бульон. Насыщенный. Ароматный. Настоящий.
Его желудок заурчал так громко, что стало больно. Он поднёс её к губам. И выпил.
Первый глоток сломил его. Он был идеальным. Нежным. Кремовым. С чем-то острым на заднем плане — перец, может быть? Ему было всё равно. Он не останавливался. Он пил снова. И снова. И когда вкус не ослабевал, когда ложка тихо наполнялась сама собой...
Он рассмеялся. Сначала это было похоже на хрип. Потом на фырканье. А затем — на полноценный, тихий смех, от которого затряслись его плечи и заболели треснувшие рёбра.
Это не было безумием. Это не было радостью. Это было освобождение.
Он больше не побирался. Он не ползал на коленях. Теперь у него была сила. Впервые в этом мире он не ждал, что ему причинят боль.
Он сидел в луже грязи, с волос капал дождь, и смеялся в ложку, которая бросала вызов голоду. И он чувствовал себя более живым, чем когда-либо.
Он посмотрел на ложку. И улыбнулся.
— Полагаю, бесконечный суп — не такое уж и плохое начало, — пробормотал он.
Затем тише, его глаза сузились, а голос стал низким:
— ...Посмотрим, что я смогу состряпать дальше.
Он откинулся на стену. С разбитых карнизов наверху капал дождь, в руке теплел суп.
Впервые с тех пор, как он очнулся в этом мире... он не чувствовал себя добычей.
Обновлено: 20.01.2026