Круг телепортации вспыхнул один раз, точно и плавно. Воздух перед Марком заколебался, изогнулся, а затем раскрылся, как ткань, разрезанная горячим ножом.
Он шагнул вперёд — и оказался в Готэме.
И… всё сработало.
Не было сбоев. Никаких разрывов пространства. Никаких ощущений, будто его разорвало на молекулы. Просто — смена сцены. Новый запах воздуха. Знакомая тяжесть неба. Серый шум города.
Марк моргнул.
«Я серьёзно не думал, что это сработает так гладко…»
Он ожидал глюков. Или хотя бы телепортации в канализационную трубу. Всё-таки круг телепортации, по описанию системы, активировался на основе ментального образа локации.
А ведь он не был в Готэме в этой временной линии.
Но…
«Я жил тут. Тогда. В прошлой жизни. Пять лет назад, когда я пытался устроиться в больницу… и в пожарную часть… и даже разносчиком пиццы.»
Он моргнул снова. Но уже не от удивления, а от рефлекса.
«Чёртов город. Трижды ограбили. Дважды чуть не убили. Один раз чуть не утопили. И после этого я поклялся, что сюда — ни ногой.»
Он посмотрел на улицу. Она не изменилась. Пыльная, тёмная, угрюмая. На углу — два подростка ругались с уличным торговцем. Через дорогу — женщина торопливо прикрывала сумку, завидев странно одетого мужчину (то есть его самого).
Марк усмехнулся.
«С возвращением, чёртов герой.»
⸻
Он нашёл себе укромный угол рядом с газетным киоском. Наблюдал. Оценивал.
«Моя цель — Брюс Уэйн. Бэтмен, который ещё не знает, что он Бэтмен.»
Он прикрыл глаза и вспомнил то, что слышал:
— Уэйны здесь живы.
— Томас и Марта — старые, влиятельные, почти легендарные.
— А их сын — не мститель, не детектив, не философ с маской.
Он — вечный гость вечеринок. Любимец таблоидов. Раздолбай с миллиардами.
Марк выдохнул.
«Если честно, он больше похож на Старка… только без костюма. И, возможно, без совести.»
Он не знал, как именно собирается его “сделать героем”.
Возможно — через диалог.
Возможно — через подставу.
Возможно… через боль.
Но сначала — встреча. Надо увидеть его, почувствовать, просканировать.
⸻
Проблема была в другом.
Он ничего не знал.
Ни где сейчас проходит светская тусовка.
Ни кто с кем связан.
Ни когда будет следующий приём, где появится Уэйн.
«Мне нужен интернет. Или газета. Или хотя бы брошюра в мусорке.»
Он порылся в карманах. Ноль. Даже крошки нет.
«И снова — как в первые дни. Без денег. Без инструментов. С миссией, которая слишком абсурдна, чтобы казаться реальной.»
Он обвёл взглядом улицу. Увидел кафетерий с открытой дверью. Там внутри болтались подростки, кто-то смотрел в телефон, кто-то листал журнал.
Марк шагнул ближе. Подслушивал.
— «…Уэйн будет на приёме у Рейнолдов. Пожертвование для музея. Там будет даже Харви…»
Он замер.
«Есть контакт.»
⸻
На выходе он увидел афишу на стенде. Чёрная, с серебряными буквами:
“Благотворительный вечер в особняке Рейнолдов. Закрытая вечеринка. Пресса не допускается.”
Он посмотрел на неё, как на карту.
«Туда он пойдёт. А я — за ним. Только без приглашения.»
Он шагнул назад и исчез в переулке.
Тень Готэма поглотила его снова.
Особняк Рейнолдов был похож на музей и казино одновременно.
Высокие колонны, роскошные огни, позолоченные перила, и — главное — двое охранников у входа, больше похожих на шкафы из бетона.
Марк стоял за припаркованной машиной, наблюдая из тени.
Он выглядел как бродяга, чужак, лишний.
А внутри — как игрок, которому не выдали фишки, но он всё равно вошёл в казино.
«Я не могу просто подойти и сказать “Здравствуйте, я от системы. Хочу сделать Брюса Уэйна героем”.»
Он вздохнул.
«Придётся ждать. Надеяться, что он появится. Просто… появится.»
Гости заходили. Один за другим. Машины, смех, бокалы, вспышки камер.
А Брюса не было.
Минуты капали, как дождь. Медленно, вязко.
Он знал, что Уэйн славился опозданиями. В каноне — потому что был Бэтменом.
А здесь?
«Может, он просто опаздывает, потому что был с очередной моделью.
Может, у него просто нет причин приходить вовремя.
Он не изменился. Даже если не герой — он всё равно играет того же самого безответственного идиота.»
Марк зевнул. Нога затекла. Он сменил позу.
И вот — лимузин.
Чёрный, блестящий, без опознавательных знаков.
Медленно подъехал к парадному. Дверь открылась.
Вышел он.
Молодой. Красивый. Пьяный.
На плече — рука девушки, миниатюрной, в вечернем платье.
Они шли, смеясь. Она — слегка пошатываясь. Он — как бог, сошедший с рекламного щита, но с помятым галстуком и пустым взглядом.
Марк вышел из тени. Сделал пару шагов вперёд.
Смотрел на него.
И чувствовал одно: разочарование.
«Это он? Это тот, кто станет символом страха, правосудия и ночи?
Это… это парень с фальшивой улыбкой и дорогим парфюмом?»
Он подошёл ближе.
Но один из охранников резко вытянул руку:
— Проход закрыт. Назовите имя.
Марк замер.
Словно проснулся.
Он хотел сказать что-то. Любое оправдание.
Но тогда — это произошло.
⸻
[Цель идентифицирована: Брюс Уэйн.]
[Анализ событий…]
[Переломный момент определён: детство.]
[Активировано: перемещение во времени.]
Мир вокруг вдруг дёрнулся.
Марк почувствовал, как под ногами исчезла почва.
Он сделал вдох — и не успел выдохнуть.
Обновлено: 19.01.2026